Triste historia del Perro Belisario. Contraportada de la revista satírica "El Ñu" once de septiembre 1983. Holofernes Cuadrumán

Belisario volvió a comer del cazo.

Era la tercera vez que le advertían y él no pareció comprender.
Resignado se echó en su rincón.

Belisario no era un perro corriente, no, no lo era, aun cuando su conducta en los últimos meses se había vuelto más tranquila, algo taciturna y esquiva, sedentaria se podría decir.

Belisario, aparte de lanudo y asimétrico (de orejas sobre todo) siempre fue un perro insólito, perifrástico, un galgo alienígena que tan pronto permanecía un día entero de pie, parado en sus patas traseras, como que se liaba un cigarro y se lo fumaba tan campante.

En un principio, su dueña, la joven Nemesia María Morató, profesaba por el chucho una devoción rayana a lo absurdo, una filia maternal extrañamente admirativa; un compendio de comportamientos alterados que, siendo ridículos, no dejaban de parecer penosos, grotescos, enfermizos. Se empeñaba la buena chica en que el tuso aprendiera a escribir, ya que él mismo parecía querer comunicarse en todo momento, utilizando ladridos, aullidos y todo tipo de expresiones foneticocaninas, sin éxito aparente.

Alrededor del nucleado Belisario hizo girar toda su vida cotidiana la amante señorita: las largas veladas, los festivos, las vacaciones. Figúrese el lector, un perro con coeficiente intelectual y todo.
El cánido fue en otro tiempo, eso sí lo tuvo, un precioso cachorrillo de suave pelaje, de conducta juguetona y cariñosa que complacía a su propietaria y que la hacía sentirse prendada por el pequeño animal.

Belisario, no obstante y como se ha comentado, no tardó en crecer.

Al segundo año dejó de observar sus tareas académicas y se le manifestaron las prolongaciones de aquella conducta de perro falderillo y consentido, comenzando a a desarrollar por aquel entonces unos hábitos perrunos algo molestos, naturales, aunque nada sorprendentes.

Si por un lado estaba perfectamente educado en lo referente al control de sus deposiciones y estas las realizaba siempre en el mismo parque infantil y a las mismas horas, había algo de su comportamiento en el aspecto sexual que llamaba poderosamente la atención.
Belisario era un ser arrebatado por Eros en el sentido menos templado de la expresión. Se le veía extremado y vigoroso en ese campo, y se mostraba excitado y dispuesto a la cópula en cualquiera que fuera el momento y el lugar.

Su partenaire favorita, como todo el mundo observaba con asombro, a veces con deleite, otras con cubazos de agua, era una solemne perra de muy largas patas y melenas que se desahogaba en el mismo parque que él mismo, con diferentes mecanismos, aunque nunca simultáneamente.

El entusiasta de Beli, en su afanoso obrar y sin ambages, no hacía ascos ni ignorancias a ningún tipo de ser cuadrúpedo que por aquel sitio circulara, rondara o hiciera traviesa, además de alguna pierna humana, claro está.
En estas abandonó definitivamente los ejercicios que a diario practicaba, llámese matemáticas para gorilas, dicción, gramática, teatro chino, mimo y pantomima, tango, etc...

En aquella babilonia para perros donde Beli se relajaba de la insistencia cultural de Nemesia, rivales perrunos marcaban sus correspondientes territorios con la micción oportuna al soporte en cuestión, delimitando espacios e intenciones ante las supuestas injerencias de otroriedades perrunas. Esto último, siendo cosa importante para nuestro galán, facultaba que el amigo manifestara su intransigencia más estricta.
Quizás por esta jefatura de macho alfa, y durante un tiempo, Beli fue un campeón, y no uno cualquiera ; se podría suponer que uno hace referencia a aquellos que siempre pendencian con los más pequeños y que a los de su tamaño enseñan simplemente los dientes, no, al contrario. Nuestro protagonista era un camorrista de tomo y lomo, un bravucón que no permitía que ningún otro bicho se acercara a su coso de promiscuidad canina ni a su teatro griego de operaciones.

Aquello tenía que acabar.

Sucedió que un día, tan ufano y vigilante paseaba Belisario por el parque en cuestión que nada presintió cuando, tras un hombrecillo gris de ralo cabello y costillar marcado, apareció un gigantesco perro albino con collar de pinchos llamado Turco (el perro), con aspecto ausente, ignorante, indiferente. Esta tríada de apariencia inofensiva se le manifestaba a cada paso y tras las tímidas órdenes que el pequeño hombrecín, es decir su amo (el del Turco), se empeñaba en manifestar.
Los que lo vieron aseguran que con una parsimonia ajena al mundo animal, el ya definido Turco, comenzó a olfatear las cagarrutas y micciones que a cientos había por aquella explanada, como aquel que busca algo sin saber a ciencia cierta el qué.
Mientras sucedía esto, seguramente incontables cosas más, Beli, ojo avizor, tieso y a la carrera se aprestó a identificar al recién llegado.

El impávido Turco, que de hechuras, peso y planta rondaba las de un mastín hiperdesarrollado, correspondió y fue a curiosear en el equidistante apéndice de Belisario en el que nuestro protagonista se mostraba tan interesado, aun no siendo el suyo propio.

Qué mal día para el pobre Beli.

Fue ahí, en ese lugar y en el sitio justo, donde el indiferente perro, con su estampa glacial, impasible, propinó una silenciosa, precisa y tremenda dentellada dejando a nuestro Belisario como le han conocido al principio del relato.

Ahora duerme en el patio trasero, lee algo, pero no mucho, y la rigurosa señorita Nemesia se ha agenciado un loro.