Aproximación a Nemesia a través de un texto atribuido a ella, encontrado debajo de un colchón. Barcelona noviembre de 1937. Datos de Ambrosia Salcedo.

Lo falso de las sombras es que se esfumen en la oscuridad.

No es cierto que sus contornos se agranden con auras fotográficas, aunque en su inconsistencia plateada se dilaten y se tornen envolventes.

Las sombras no desaparecen en la penumbra: crecen.

Sombras ahí, imperecederas, anhelantes, anónimas.

Las percibo cuando crepitan las baldosas en sus paseos inertes, en el espejismo sonoro del viento, desde temblor retenido de las tejas o tras el chirriar inesperado de las viejas puertas.

Desde mi interior afloran sombras de infinitas divisiones que asumo y enumero exponencialmente hasta cifras que aún controlo.
Son muchas sombras, según parece, o una muy compacta que se derrama en innumerables hijas, controladoras todas de la casa, el patio o el desván.

Súcubos simpáticas y equívocas que juegan con los visillos.

Los libros retorcidos (sombras también de próximas cenizas) suelen cobijarlas, y sus figuras dormidas reflejan nuevas sombras que combaten o se alían con las otras, según avanza la noche, sus símbolos, o los entresijos que contienen.

Mi pobre Belisario ya ni les ladra: parece conocerlas. También él proyecta sombras, perrunas, lobunas muchas veces. Asustada y ruin, se eriza la sombra del lomo de mi perro en un zigzagueante crestón de perro lobo dual, sometido y salvaje.

No obstante, la espesa madre gris y asexuada que me ronda, (Lilith, errante, alada) no muestra intención de abandonarme. La veo muchas noches circundar mi cama, triste, abatida, como velándome el sueño, en un sin vivir protoesponjado y apático, arrastrando los pies que no tiene.

Otras veces, sin embargo, renuncia a ese tono glacial, se sienta a mi lado, cordial, e intenta hablarme.
Yo, desde esa antesala que es la vigilia de los viejos, la observo más que la temo y la escucho por no apenarla.
Quizás por eso me cree suya, y me enreda, me llama por los muchos nombres de sus amantes celestes, me confunde y me duermo.

Es ahí cuando sueño que la gran sombra que proyecta mi alma planetaria se estrella en el universo de una pamela amarilla de soles inmóviles, donde la luz brota a la inversa desde un sobre de palabras y de dos lápices inmensos.

No quiero vencer a la sombra, por eso la alimento.
Si quisiera de ella el fin de una guerra limpia, con o sin muertos (o caballos), bastaría con encender perfiles de locura y abrasar con ellos las paredes.
Podría declamar a gritos como la actriz que soy, o volver a recorrer mis pasos hasta el cruce erróneo de mi mayor mentira. O, por ejemplo, extender seis letras luminosas en un mar deprisa.

Sería fácil para ella descifrarme, amarme, vaciarme los bolsillos o colgar mis zapatos de una cuerda ególatra. Lo sería escribir de mí o de mis sombras en el borde exacto de una nube incendiada.
Lo sería huir y rondar como sombra en las camas ajenas, en las vidas ajenas, a los perros de otro.

Alimentar a más sombras me resultaría entonces una práctica cómica, aunque vencerlas careciera ya de mérito o recompensa.

N.Morató