CARTA DE NEMESIA MORATÓ A ROSER SOUSA. OCTUBRE DE 1977. APORTACIÓN DE María del Rosario Sousa.

.../ Esta máquina no para de darme problemas. Se enganchan las letras con el carrete de tinta, y no consigo calmarme con lo nerviosa que me pone esto.

Bueno, miraré de explicártelo de la manera que mejor sepa.

Ya te he hablado de lo mucho que me costó acostumbrarme a mi nueva condición de viuda, aunque fuera por tercera vez (esperé que fuera la última), y no por el hecho en sí, sino porque a este sí que le quería, aunque a mi manera, claro.

Pero en esos días hubo algo que descubrí que consiguió conmoverme de veras.

En las noches que siguieron a la muerte de Melitón no conseguí pegar ojo, de eso seguro que sí que te acuerdas porque pasé más de una contigo charlando hasta las tantas, pero no es de esto de lo que quería hablarte.
Mi salud se fue deteriorando quizás por ello, ya lo sabes también porque fuiste testigo principal de aquellos días míos.
La verdad es que la cosa se me fue complicando, lo reconozco, hasta que los del grupo me propusisteis, sobre todo Eudivigis, que ingresara en el sanatorio privado del que él mismo era socio, o fundador, o algo parecido.
Fue allí donde descubrí lo que te quería contar y sobre lo que indirectamente me has preguntado. No te he hablado nunca de ello y creo que ya va siendo hora.

Resulta que hasta entonces había sido una ignorante al respecto de lo fundamental de mí misma (cosa que valoro ahora), aun habiendo sido espectadora de esa doble contradicción noche tras noche y hasta llegar al momento impreciso en el que caí en la cuenta.
La realidad la descubrí en un sueño del que ahora mismo te voy a narrar algo. Como a mi padre y como al tuyo la revelación me sobrevino del mundo de los sueños. ¡Qué te parece!

(Qué no hubiera dado entonces por disponer de alguna de aquellas máquinas de los años treinta en las que experimentaron ellos.)

Lo primero que pude descubrir, y agárrate, después de una cena aburrida en la que las monjas no sabían qué responder a mis más que inquisitoriales preguntas (lo asumo también ahora, no me importa hacerlo), es que mis sueños eran mudos, o sordos, como lo oyes.
Podría decir que en mis sueños había un silencio gélido, pero no, no lo diré.
Si eran algo, mis sueños eran grises, pero no en lo pigmentario (qué palabra) lo eran puramente en lo ideogramático (vaya otra, que diría Julio), en lo subreal o surreal (que diría también él mismo).

La primera imagen que me impactó y de la que todavía me acuerdo, muy a menudo, todo hay que decirlo, fue la de un pequeño lagarto intentando devorar a un enorme insecto. Aquella visión fue como un relámpago en mitad de la noche, como un trueno vibrante surgiendo de la profundidad de un averno. Chica: qué quieres que diga, en otro momento me hubiese despertado sin remisión, y por el susto, más que nada, me hubiese levantado como un muelle de la cama.
Quizás fueran las pastillas, qué sé yo.
Lo cierto es que seguí soñando con aquellos dos pobres seres indefensos en la mitad de un túnel cerrándose a negro. El lagarto muriendo atragantado por su presa y el insecto retorciéndose moribundo en la boca de su depredador. ¿Qué fue aquello, un combate?

En ese sueño te veía a ti, Roser, con las mandíbulas también desencajadas, gritar sin proferir sonido alguno, viniendo hacia mí: suponiendo que yo fuese el espectador, claro, intentando explicarme con sonidos ciegos (la verdad es que no sé como conseguí adivinarlo), que en tu opinión aquello (lo de los bichos) era un acto de amor. Un acto de amor, me decías sin decir nada, un acto de amor, Nemesia, un acto de amor, y así durante un buen rato.

La segunda imagen que recuerdo de ese mismo sueño, quizás la más aterrante, es la de nuestra aparición vestidas con lazos y de domingo puntilloso y acharolado corriendo por un paisaje de edificios gigantescos de cristal y acero. Reconociendo calles vacías y avanzando. Calles absurdamente limpias, perfectas, inclementes.
Convinimos ambas, a pesar de ir a la deriva, como apuntaba yo, que allí había un runrún de muerte, un eco opaco o de implosión bárica, de cataclismo nuclear o de broma macabra. Pero seguimos hacia adelante. Yo asustada. Tú convencida de que al final del último cruce aparecerían todos nuestros muertos ( sin definir número) y haríamos una fiesta. Una gran fiesta, como las de antes, decías, o eso creía que decías.

Entonces grité yo, desencajada (también) con ese miedo atroz que me ha perseguido desde siempre, con el pálpito viscoso de aquellos que saben lo que les espera, sin solución ni desenlace argumental ni lógico, sin fin ni cuenta. Ya sabes lo que pasó entonces, otro grito mudo, claro, el mío, pero en esta ocasión fuiste tú quien no comprendió nada. Pobre Roser, no comprendiste nada.
Así y todo, pude oírme a mí misma (qué no hubiese dado por que tú me oyeras) pero seguiste corriendo pues te estaban llamando y al parecer tú les oías.

Eso fue todo. En ese sueño no hubo amaneceres, como los había habido antes o pudo haberlos después. Todo se desarrolló con la lógica propia del mundo de los sueños, no hace falta decir más. Qué te voy a contar a ti, que andas todo el día en el asunto.

Después dormí días enteros, me dijisteis. Luego soñé mucho, y al despertar incluso me hice psicoanalizar por una doctora de Badalona, pero eso es otra historia y no sé si te interesa.
Ya casi ni me acuerdo. Ha paso mucho tiempo. Pero ya que me has preguntado, he preferido que lo supieras en primera persona.

¿Te interesaría hablar cualquier tarde de estas de lo que te dije sobre que a Melitón le asesinaron?

Ya me dices...

Correspondencia entre Nemesia Morató y Molly Malone. 1972.(1)

Molly.

Ha llovido ya bastante desde aquel mes que pasamos juntas y no hay resignación posible que me obligue a someterlo al olvido.
Distante y pasajera, mi mente te imagina meciéndote de nuevo en la alcoba y en el sonido del balancín de mimbre que me llevaba al portal del sueño, sin quererlo apenas.

Mi caballo de enea, me decías, y con la dulzura de una matrona irlandesa acariciabas el embozo de las sábanas con tu mano blanca y con tus dedos lisos y con tu voz de ángel y con tu susurrar de ninfa. Tiritabas después aquí a mi lado y repetías: - Tú, Nemesia, sí eres el ángel, y yo tu aurora-. Como dos luciérnagas muriendo jugábamos después en un torbellino de abrazos -de confidencias y de llantos- yo sin esperar nada y sin desear nada.
Recuerdo tanto de esos días que parece que fue ayer y ya han pasado dos semanas.

Lamento no poder estar ahí a tu lado o no ser la amiga que hubieses querido o necesitado ahora. Molly, te debo mucho, pero no me pidas monedas que no puedo darte, pues también me debo a una misión que me supera y no consigo proyectarme más allá de mí misma.
Nosotras jamás veremos juntas el sol que tanto amas cogiendonos de la mano, y eso me duele, pero tienes ejércitos a tu lado que ni tú misma imaginas, eso ni lo dudes.

Sabes que las sillas no aman, Molly. Las sillas no se mueven solas, Molly. No puedo ser como tú quisieras, lo siento.

Tu carta es el Colgado, no lo olvides.

Amo a mi marido Melitón, aunque sea negro.

Nemesia.

Extracto. ANDUJAR SOUSA SE SINCERA. 4ª carpeta Apartamento. Aportación Abrairamovich.

Durante los domingos de aquel año oscuro viajé en metro con mi hermano mayor hasta un hospital. Algunas veces alguien nos acompañaba. Un día, puede que a causa del aburrimiento que sienten los niños en estos casos, inventé un juego. A lo largo del trayecto observaba en silencio a la gente que iba en nuestro vagón. Ya de regreso a casa anotaba cosas en mi libreta: combinaciones de colores de ropa, dibujos de formas de botones, marcas de tabaco. Recuerdo que me interesaban mucho los abrigos.

Por ese tiempo comencé a faltar a la escuela. Caminaba casi una hora hasta la estación más cercana. Los vagones a esa hora estaban limpios y resultaban tranquilos.

Me atraía colocarme delante de algunos hombres y mirar.

Sus manos, sus relojes, sus zapatos. Pañuelos, uñas, bolígrafos. En ocasiones alguien se daba cuenta y me devolvía la mirada extrañado o sonriendo. Muchas otras, en cambio, ni lo percibían.

Reconocí obreros, sobones, lectores de periódico. Vi ancianos lentos. Puertas cerrándose. Prisas. Frenazos. Gente dispersa. Presencié disputas entre novios, besos eternos. Madres con sus hijos. Este era mi paisaje

Pero como cuando se intuye una tormenta, todo estaba por llegar.

Esta vez no lo escogí al azar. En el vagón, de espaldas, un tipo. Me acerqué. Estábamos solos.

Me coloqué delante de él y comencé por sus zapatos.

Me detuve en los detalles que más me interesaban: la bolsa negra, los botones dorados, la pequeña mancha de tinta en un bolsillo. Al llegar a su cara vi que me miraba sorprendido.

De pronto supe que había algo en mí que ya era suyo.

Dijo algo en voz muy baja, casi murmurando, pero lo oí con toda claridad. No lo he olvidado.

-Sabía que pasaría, igual que él lo supo- dijo.

Justo en ese momento, el tren se detuvo lentamente en la mitad del túnel y ambos apartamos la mirada en direcciones opuestas. Un parpadeo en las luces hizo que me corriera un aire frío por la espalda y me entraron ganas de mear, las ganas de mear de un niño metido en un gran lío, un niño inconsciente que acaba de cortarle la cabeza a un pájaro. El miedo calándose en los huesos, lento pero irremediable, en un instante compacto, único para dos personas frente a frente.

El metro se puso en movimiento, pero nosotros no volvimos a cruzar la mirada. El tipo bajó de inmediato en la siguiente estación y se sentó en el andén apoyando la cabeza entre las manos.

Nunca más volví a jugar a aquello.

En las siguientes noches, en sueños, personas sin cara perseguían al hombre de la bolsa. Murallas de gente le barraban el paso. Me llamaba y me pedía a gritos mudos algo relacionado con él y conmigo. El sudor acababa por despertarme y me encontraba sentado en la cama, desbocado, moviendo los brazos como si trabajara en la cadena de un taller de sombras. Algunas veces era sangre lo que el hombre llevaba en la bolsa y era incapaz de evitar que se le derramara. Otras, me pedía que le ayudara a contar flores de luz intensa y se extrañaba de que no lo hiciera. Caminaba en círculos diciéndose dónde, dónde, dónde…Yo le retiraba la mirada. A menudo, se aguantaba la cabeza con unos brazos largos y delgados que acababan por quebrarse. En sus manos, anillos como serpientes de oro giraban convirtiéndose en llaves de hierro y de plata que caían a sus pies.

Sencillamente, un día ese sueño se evaporó.

Alguna que otra vez soñaba con otros hombres solitarios, con abrigos de escamas y con mujeres muertas, con fríos besos. Todo sucedía invariablemente en el metro.

Crecí. Encontré un trabajo. Me casé.

Hace unos meses soñé conmigo mismo en un tren desierto parado en medio de un túnel. Ha sido la primera y la última vez.

Puedo decir que lo que buscaba lo he encontrado sin poder evitarlo. No hace falta que mire en el espejo para ver a ese hombre asustado. Lo llevo conmigo.

Voy en metro al trabajo cada mañana.

Suelo ver a un niño solo que va pasando de vagón en vagón y que se para delante de la gente sin ningún pudor. Va muy deprisa. Hemos cruzado la mirada en ocasiones y hay algo en él que es inequívoco, es más, creo reconocerlo. Esa es mi ínfima ventaja.

Lo he relacionado, cómo no, con mi antiguo juego.

Aún no se me ha colocado delante directamente, pero sé que lo acabará haciendo.

Sigo yendo en metro, cada mañana, y no sé si estoy preparado.

lunes 24 Zugarramurdi.

Nemesia Morató "Cuadernos"

Hildegarda Xirgu, despues del fusilamiento de Elliécer Morató, escucha a Estevet Font.


…Pero siéntese, mujer, siéntese.
Ya se lo he dicho: eso no es grato de ver y mucho menos cuando se trata de una persona tan cercana.
Siéntese aquí a la mesa y descanse un poco ¿Quiere usted comer algo? Coma, mujer, coma, que tiene usted muy mala cara. ...

…¿Qué hacía ahí hurgando en la corteza de un árbol? …

…Mire: aquí hay de todo, sólo hay que buscar donde hay que buscar, y tener contactos, claro, que eso también es importante. Yo conozco mucho a un intendente del cuartel de las Corts y eso me va muy bien, pero no se crea. Por lo de los camiones que le dicho, lo de los presos y eso, que al principio hicieron falta muchos camiones, y no es que yo tuviera ninguno, no, pero sabía manejarme bien con ellos. Ahora ya los llevan en los del ejército, pero entonces no. Los traen a la salida del sol, como a su marido, y se pasan la mañana allí despachándolos…

…Tome un poco más de sopa ¿Quiere albóndigas, o prefiere unos huevos duros?...

…Esta usted lívida, señora Hilda. Échese un ratito…

…Ya le he dicho que sólo voy de vez en cuando, cuando me llaman, que no son pocos días, según se mire. Hoy ha sido un día raro. Verla a usted allí y ver que iban a darle pasaporte al pobre doctor. Casualidades ¿No cree? Desde que dejamos la portería de la Ronda y mataron a mi padre que no había vuelto a saber nada de ustedes. ¿Y la Nemesia, qué ha sido de ella?...

...Y ahora, ¿Qué va usted a hacer?...

...La siete y media...

...Han vuelto a abrir los teatros...

...muelas de oro...

...Adios...

REFLEXIONES. Zoroastra Perarnau Gil ( Zori) Secretaria de Riddel&Co.

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Resulta cómico volver al lugar de donde vengo para partir de nuevo hacia este mismo sitio y retornar después para marchar luego.

Perdidos como medusas –vamos- transparentes a merced del flujo salado de un mar muerto. Vaharadas de luz y aire nos mueven en un perdurar espeso de aburrimiento y mentira. Ociosidad y vicio colman nuestras horas, mientras que la verdad trabaja y fuma y fuma y llora.

Espumas de crema se agolpan en los ríos. Arena fría. Cadáveres azules y blandos se mecen en las olas.

La mujer sigue paseando grave por la memoria absoluta de su historia, por los acantilados de una imprimación cerebral de proteína y nervio, sin querer derramar lo que ya no existe, sin comprender más allá del día a día.

Su juventud de hierba ya no es nada, y sus muchas muertes -sus renuncias- o, quién dirá lo contrario: su enfermedad de carne, no resiste en la intemperie de su sexo de niña.

Bueno fue saberlo antes de decirlo. Bueno fue, por ella y para ella.

Decir pan no tiene mérito, hacer pan, decir pan, comerlo.

Saber que hay palabras que se dicen y condenan, que arrastran tras de sí a océanos de aceite, a orugas y a gigantes, que matan, que ensordecen.

Me veo aquí y no soy yo, soy ella, soy su memoria.

Escribo mientras busco dónde está, dónde se encuentra.

Consejo de Guerra Elliécer Morató (Extractos) Aportación de Julian Forlán Sousa.

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“(…) individuo peligrosísimo. Gran propagandista de las ideas separatistas.Militante de grupos y facciones paranormales y constitutor de asociaciones de carácter público y social de afección desconocida, no católica y ajena al Glorioso Movimiento Nacional…”

”(…) en su casa, un infecto palomar de Ronda San Antonio, se celebraban reuniones de hombres y de mujeres. También poseía armas y uniformes. Personaje absurdo y nefasto para el G.M.N. [Glorioso Movimiento Nacional] A los malos informes de Falange, Guardia Civil y alcaldía, se suma la delación suplementaria del honrado vecino Sr. Don Julio Cascante, circunstancia de apremio que constata lo expuesto por el fiscal asignado a este expediente…”

“(…) contra los legítimos poderes del Estado asumidos por el ejército a partir del diecisietede julio de 1936, en cumplimiento de su función constitutiva, desarrolló una tenaz resistencia, cometiéndo a su amparo toda suerte de violencias, hurtos, falsedades y suplantaciones…”

“(…) no contento con ello, quiso faltar al reconocimiento que nuestras honrosas fuerzas armadas le deben al glorioso imperio alemán, socavando la buena disposición que ofrece nuestro G.M.N. y pretendiendo dejar en ridículo nuestra ingeniería patria…”

CUADERNOS "EL VIAJE DE LA HEROÍNA" Artículo de Nemesia Morató. 1987. Hildegarda Xirgu, desesperada, sube a buscar a Elliécer al castillo de Montjuïch.

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Teodora se quedó en la puerta de funicular hablando en catalán con descaro.
Se encontraba mucho mejor desde que había logrado desatascarse el gañote a fuerza de no dar respiro a un pellejo de morapio fino que le sirvió de jarabe. Sus contertulios en aquel improvisado discurso no eran otros que dos emboinados caballeros con aspecto de pastores que recién llegados a Barcelona, como nosotras, buscaban un lugar donde asearse o pasar la noche.

Yo, en cambio, no quise saber nada de ella, ni de sus absurdas intenciones. Nunca se me dio muy bien el tocomocho, ni me interesó, qué caramba, y me sorprendió la soltura que tenía la tímida Teodora en asuntos relacionados con el dinero y con los palurdos. Sorpresas se lleva una.

Subida a aquella especie de oruga trepadora con aspecto de tren, ascendí montaña arriba hasta llegar a la media altura del ajardinado Monte.
Poco después de poner pie a tierra, ya pude atisbar el tremendo castillote que corona este distrito de mi querida Rosa de Fuego. Qué triste panorama. Qué suciedad de mundo y qué calor de mayo.

Mi misión era otra.
¿Cómo iba a saber que mi Butterberry había sido condenado a muerte?
Lo supuse, muchas veces; incluso lo soñé en un par de ocasiones. Lo había oído en un colmado y hasta lo cantaban los niños por las callejuelas.

No vienen los marcianos
Ni los americanos.

No tiene el submarino
Ni el aceite de ricino

Van a pelar a un listo
y a ti que ya te han visto.

Ya viene el pelotón
de culo al paredón.

Pero qué iba yo a sospechar ese desenlace si nunca había creído posible tal cosa.

Desmadejada dentro de un cuerpo que me pesaba como mil demonios, llena de dudas y reconcomios, remonté a pie hasta llegar casi a la puerta del castillo. Soldadesca y guardias parecían turnarse por aquellos equívocos caminos, dando adjetivos y sinsentidos a mi propia existencia en una nueva muestra de cómo una servidora no debería haber dejado el pueblo nunca.
De pronto, una voz se manifestó desde dentro de mí a la vez que lo hacía por entre los árboles, en concreto desde la parte más ambivalente de cualquier miembro del reino vegetal: las raíces. Pareció que esa voz surgiera directamente del suelo, del pie de un hermoso pino piñonero que desde el monte miraba al puerto como vigilándolo.

La voz me dijo esto:

- No subas Hildegarda, que ya se lo han llevado.

(continuará)

"El viaje de la Heroína" Cuadernos. Nemesia Morató interpreta en primera persona las supuestas peripecias de Hilda en 1942,

La salud, que hasta el momento era mi único sostén, parecía estar por los suelos como otras muchas cosas que mencionar no quiero.
Se había hecho tarde. No habíamos comido nada desde las sardinas aquellas en la lonja de Montsolís, y las fuerzas ya comenzaban a fallarnos.
No por ello, mi voluntad se hallaba resquebrajada, o hundida ¡Qué palabra!, ni pensarlo: hacía días que me había tirado al monte, en el buen sentido de la palabra monte, y ya casi llegaba a mi destino.

-Cualquiera diría -comentó mi Teodora del alma- cualquiera diría.

Barcelona se abría tristemente ante mis ojos, con mucho humo sobre todo, y me costaba pensar que era cierto aquello que me habían dicho.

He de reconocer que después de cinco años las cosas habían cambiado bastante en la ciudad de mis principios, en el buen sentido de la palabra principios, cosa que me hacía dudar de los caminos que había tomado ella (la ciudad de mis principios) y los que debía tomar una servidora para llegar al lado de su marido.

Recuerdo ahora, no sé por qué, que me abrasaban las alpargatas , sí sé por qué, o los pies por las alpargatas, o ambas cosas, y me senté al lado de un charco con la intención de descansar un rato y refrescarme. Me quedé descalza, solté el atado y me quité las medias medias (lo que quedaba de ellas) acción que sin querer dejó al aire parte de mis aún hermosas piernas y permitió que la brisa fresca de la mañana ventilara aquello que debía ser ventilado sin más tardanza. El camino, la higiene, ya se sabe.

Desde ese rincón del Pueblo Nuevo, casi en la playa, entre tinglados y vías, se veía recortada en el horizonte la silueta de la montaña de Montjuïch de mis adolescentes paseos.
Sabía por ellos, y explicado por los que nunca nombro, que mi Butterberry estaba preso allí, en el castillo militar, purgando alguna de sus ideas, no creo que actos, por lo que la prisa se me imponía no fuera a ser que la cuestión pasara a mayores, a juicios o quién sabe a qué otra cosa.

De pronto, entre pilas de escombros, bidones oxidados y una mula muerta, salieron dos tíos repeinados con cara de pocos amigos y con cara de mala leche (respectivamente), camisa azul (ambos), botas de cuero (ambos), verga de toro (uno) gorra y pito (el otro) etcétera.
Viendo como se acercaban, a la vez que observando que lo hacían directamente hacia nosotras, pensamos (por lo menos yo) que el momento empezaba a mostrarse como uno de aquellos tan delicados que habíamos tenido la suerte de vivir (sin mencionar baremos) desde que atravesamos ilegalmente la frontera escapando de la guerra.

-A ver, putas, qué lleváis ahí.- fue la tarjeta de visita del primero.
-Mierda llevarán- la del segundo.

Teodora, más hermosa que yo, por aquello de los años (aun vestida de negro y calva rapada), quiso sonreír como respuesta, haciéndose la mansa, en el buen sentido de la palabra mansa, siendo tanta la amargura de mi pobre amiga que consiguió que le surgiera del rostro una mirada equívoca que a aquellos dos les pareció un desaire.

No comentaré ahora lo que sucedió después de las bofetadas, los agarrones, el desparrame de nuestros cuatro bártulos o la cuchufleta al ver lo desarrapadas que estábamos.
De nada sirvió el salvoconducto que con tanto dolor de mi alma y de otras partes de mi misma conseguimos en La Junquera. Se lo tomaron a guasa, en el buen sentido de la palabra guasa, sin querer comprender que éramos mujeres decentes de verdad, como ponía en el papel.

Fue debido, quizá, a lo apartado de aquel arrabal y sus aledaños, que la intimidad, la ignorancia y el hecho fugaz de estar sin estar a la vista de nadie, lo que favoreció el acto de darle un tochazo al primero (el de la verga de toro) dejándolo medio lelo con los pantalones por los tobillos, en el buen sentido de la palabra tobillos, y salir zumbando después de pegarle otro (en concreto a este fueron tres) al que estaba intentando mancillar la honra de mi querida amiga Teodora.

De perdidas al río, me dije, y sin recoger nada de lo que por allí quedaba, salimos en desbandada hacia un lugar más apropiado para pasar desapercibidas del común del populacho, aunque con aquellas pintas…

No habríamos llegado aún a la rambla que les vimos salir por una esquina. A correr, nos dijimos, y así lo hicimos, qué remedio.

(Continuará)

Elliécer Butterberry Morató en compañía de generalato alemán. Barcelona año 1941. Fotografía aportada por María del Roser Sousa.

Hola Amigo Atahualpa:

Esta es una de las fotos que creo que le prometí. Puede que usted la esté esperando, siempre que siga en el caso de la pobre Nemesia ¿No?

Espero que le sirva de algo. En ella se ve a nuestro añorado Elliécer de medio cuerpo vertical y no se le aprecia lo guapo que era. Todas las crías estábamos enamoriscadas de él, sobre todo cuando le veíamos de uniforme, aunque fuera con esa boina. Esto debió ser poco antes de que le detubieran con los planos del minisubmarino en el que quería ir a buscar a Hilda. Decía que no se había ahogado, que estaba tan pancha en el continente sumergido de la Atlantida dándose la gran vida con 39 marineros. Cosas de entonces, claro.

No le diga a mi sobrino que le he escrito, es muy celoso el pobre.

Nada más por ahora. Por el dinero ese no se preocupe, que tengo mucho.

Adeu.

Roser.

¿EXISTE UNA BASE EN LAS BALEARES? Hoy conferencia de Carole Ramis organizada por el club La Vanguardia.

Mensaje de agente Piolín. Febrero de 2008.

Señor Atahualpa:

Me pregunto si esta puede ser la misteriosa dama que estamos buscando.
Se trata de una anciana parapsicóloga que recibe visitas en en centro de S'Agaró.

Estoy a la espera de sus órdenes.

Cordialmente.

Pío.

"La Carta Blanca" Palabras halladas la pasada mañana .

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-Nosotros, los pobres, los excluidos, los que conseguimos siempre lo mismo, el cero despótico de nuestro estéril esfuerzo, después de todo lo yermo e inútil obtuvimos el fruto imprevisto sin conocer de qué modo.

Se dio de pronto.

Eludimos, como todos, los compromisos que en el devenir de los meses forjó su efervescente estilo de ver los negocios. Trucos, sobre todo. No pudimos o no quisimos. Quién puede mentir sobre esto.
Si bien lo fortuito le condujo desde dentro de un género incongruente, evidentemente ilógico, ninguno de nosotros tiene en este momento interés en reconocer que se equivocó en el juicio. No fuimos buenos socios, lo podemos reconocer sin sonrojo-

Elliécer poseyó desde siempre un buen y completo repertorio de libros de estudio, un fichero imprescindible, lleno de los contenidos que todo buen experto quiere descubrir en sus tesis, o, si se quiere, en textos enemigos, o fieles.
Del mismo modo siempre tuvo el reconocimiento de su extenso grupo de consejeros, los mejores de su tiempo, elementos ineludibles de lo que posteriormente fue su grupo ufológico, Prospecciones Celestes.
Puede que por todo eso se instituyó como presidente, como el jefe que todos quisieron.

- Siempre le tuvimos como referente y como núcleo de nuestro club de persistentes estudiosos, como líder y dirigente del grupo. Descubridor de leyes concluyentes, queriendo en su intención ser del mismo modo profesor y discípulo, pudo ir creciendo sobre el lecho que nosotros, sus propios seguidores, le permitimos.-

El misterioso Elliécer “Butterberry” progresó e hizo de ese progreso un triunfo que colmó, evidentemente, los objetivos del grupo, los proyectos que en interés de sus miembros él mismo, junto con otros, fue construyendo.
Ese éxito llegó pronto, con libros, con estudios, con títulos en folletines exóticos; frutos perfectos del esfuerzo de todos, de lo dificultoso en un medio infrecuente, en un terreno no conocido, exclusivo.

Infelizmente fueron él y su mujer quienes obtuvieron el reconocimiento, y esto produjo el retroceso y el rebote de todos.

No les importó, o eso se puede creer después de leído el informe completo; puede que por eso prosiguieron entonces en el empeño imperecedero, según el propio Elliécer, de descubrir otros mundos y sus respectivos inquilinos.
Nuevos estudios, tesis que no pueden entenderse ni en el principio de este moderno siglo veintiuno, surgieron de nuevo del cerebro del vehemente científico.
Contenidos turbios dentro de lo ufológico, en el preciso centro del juego con los números y con los nombres. Trucos dijeron muchos.

Éxitos que le dieron renombre y dinero. Premios que les fueron proveyendo de nuevos estímulos y de otros retos.

Uno de ellos fue el que le quemó el proyecto.

En su fuero interno, Elliécer supo que llegó el fin el dieciocho de julio, justo en el mismo momento en que el ejército se sublevó.

Su proposición se centró en extender el grupo y difundir sus deducciones por el espeso mundo del ocultismo, y, de modo funesto, ese interés no fue recíproco entre él y el resto de los constituyentes de Prospecciones. Los primeros socios no lo consintieron.

Entonces experimentó en sí mismo el perjurio de sus seguidores. Le depusieron por ello sin él mínimo decoro, sin reconocer su esfuerzo ni el extremo riesgo que le hizo vivir siempre entre los límites del bien y de lo oscuro.

Son pocos los que lo tiene presente, pero fue él quien se pronunció sin confusión posible.

-Se terminó-dijo- Me voy. No quiero seguir con esto. Desde este momento, sólo os pido que me dejéis que use de nuevo mi sobrenombre y mi propio signo. Lo que no tengo no lo podré tener –insistió- Sólo existe un ser en el que yo confíe:

NemesiA

Primera página del primer libro de la primera colección de libros esotéricos. Nemesia Morató. Apartamento.

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Mouchos, curuxas, sapos e bruxas.
Demos, trasnos e dianhos, espritos das nevoadas veigas.
Corvos, pintigas e meigas: feitizos das mencinheiras.
Podres canhotas furadas, fogar dos vermes e alimanhas.
Lume das Santas Companhas, mal de ollo, negros meigallos, cheiro dos mortos, tronos e raios.
Oubeo do can, pregón da morte; fucinho do sátiro e pé do coello.
Pecadora lingua da mala muller casada cun home vello.
Averno de Satán e Belcebú, lume dos cadvres ardentes, corpos mutilados dos indecentes, peidos dos infernales cus, muxido da mar embravescida.
Barriga inútil da muller solteira, falar dos gatos que andan á xaneira, guedella porra da cabra mal parida.
Con este fol levantarei as chamas deste lume que asemella ao do Inferno, e fuxirán as bruxas a cabalo das sas escobas, indose bañar na praia das areas gordas.
¡Oíde, oíde! os ruxidos que dan as que non poden deixar de queimarse no agoardente quedando así purificadas.
E cando este breraxe baixe polas nosas gorxas, quedaremos libres dos males da nosa alma e de todo embruxamento.
Forzas do ar, terra, mar e lume, a vós fago esta chamada:
si e verdade que tendes mais poder que a humana xente, eiquí e agora, facede que os espritos dos amigos que están fóra,
participen con nos desta Queimada.


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Francisco Forlán Sousa. Carta profesional. Febrero 2008.

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Barcelona a 2 de Febrero de 2008



Estimado Sr. Atahualpa Figo:


Me veo en la obligación de manifestarle mi más sonora queja ante la insistencia que usted muestra delante de mi anciana y querida tía María del Rosario.
Hace días, y no lo digo por nada, que veo que mi quería tía María del Rosario se muestra muy alterada, por no decir cachonda, sobre todo cuando se le menciona cualquier cosa relacionado con su primera juventud, con sus amistades, con nuestra también senil amiga Nemesia Morató o con el guiso de tripa de bacalao con guisantes. Esto último resulta extemporáneo cuando no menos ilógico.

Observo con atención que en el libro de visitas de mi querida tía María del Rosario (es muy meticulosa la pobre), donde anota también las llamadas telefónicas y el minuteo de las mismas, consta su manía de usted en recabarle la atención al respecto de la desaparición de nuestra querida y también senil amiga Nemesia Morató.
Ni que decir tiene que la edad avanzada mi querida tía María del Rosario la obliga a sustraerse de sí misma en un compendio de excentricidades que usted mismo habrá podido ver , comprobar, constatar y dar fe, y a la vez (y lo digo sin rencores ni interés alguno, lo juro), estos años que tiene la inclinan, vuelcan y decantan a desviarse de la actitud positiva que todo sobrino aventajado espera de una persona de una edad como la suya.

Yo, como sobrino de mi querida tía María del Rosario, me siento en la responsabilidad de controlar sus actos y todo lo que tenga que ver con sus relaciones sociales, no vaya a ser que después de tantos años de patrocinio y ejemplar representación me vea de nuevo pasando el mocho como lo hice desde que dejé el ejército (allí también lo hacía) hasta el momento en que mi querida tía María del Rosario se dedicó casi en exclusiva a hacer de pitonisa en la Televisión de Cornellá y necesitó de un secretario.

No quisiera, y no quiero que en estas palabras vea usted una amenaza (por el momento), que usted alterara en nada la vida plácida que mi querida tía María del Rosario viene disfrutando desde la salita a la cama y de la cama a la salita y viceversa y viceversa, no queriendo tampoco que usted ponga de nuevo los pies en nuestra casa, al margen, claro está, que lo haga para traer dinero contante y sonante y como pago por todas y cada una de las informaciones que mi querida tía María del Rosario le ha proporcionado a usted hasta ahora.

En todo caso, me ha comentado mi querida tía María de Rosario mientras desayunábamos la papilla en el patio, cualquier nueva información que pudriéramos aportar al asunto de nuestra también senil amiga Nemesia Morató podría verse, en efecto, favorecida por el pago que a través de usted realizaría la familia de empresarios de la construcción costera de S'Agaró Van-Gaal Morató ¿No le parece?
Si esto fuera así, y manteniendo la intención de que usted nunca más vuelva a relacionarse sin permiso con mi querida tía María del Rosario, le propongo acercarle yo mismo a su despacho, o enviarle por e-mail, las galeradas y las correcciones de un libro que nuestra también senil amiga Nemesia Morató me ayudo a escribir, editar y publicar. En los márgenes de las páginas hay docenas de palíndromos a los que ella atribuía poderes ocultos, magia y muchísima trascendencia. Ya ve usted qué cosas, como si le hubieran servido de algo. Aunque quién sabe.

Quedo a la espera de su amable respuesta, de su respuesta o de lo que guste usted mandar.
No venga por aquí, se lo prohíbo.

Adiós, machote.


Atentamente

Francisco (Patxi) Forlán Sousa
(Representante)

"EL VIAJE DE LA HEROÍNA" Hildegarda Xirgu llega a Barcelona. Segundo apunte al caso "CUADERNOS" según Nemesia Morató.

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Lamentaría objetivamente, una vez concluida la carrera de obstáculos y perdidas con fortuna las referencias de nuestros perseguidores falangistas, dejar de manifestarles los anhelos y las otras indisposiciones que comenzaron a acuciarme nada más dejar de darle al cross.
Verán:
No por dejar mi principal músculo (el corazón) de batirse en duelo con mis pulmones, mi páncreas, mi diafragma y, sin saber por qué, mis ingles, pude ver como mi compañera no alcanzaba a dominar su propio resuello. Respiraba con dificultad y parecía que aquel músculo del que les he hablado antes (pero el suyo) no podida retomar el sosiego que todo órgano merece disfrutar.
Unas toses y unas bocanadas, más el albino rubor que le provocaron aquellos pedos, hicieron que la pobre se sentara en el suelo a la vez que apoyaba la espalda y la cabeza rapada en la pared. Las orejas, pabellones de esta mujer de los que habré hecho amplia y sustanciosa definición en anteriores escritos, comenzaron a mostrarse pálidos, flácidos y escuálidos con esdrújulo dramatismo.

-Jolines Hilda, no sé qué me pasa-
Dijo mi compaña.

-No pasa nada alma de Dios- repuse- es que llevamos media hora corriendo-

-Ya (tos) pero siempre he sido buena corredora (más tos). Observa me escapé del campo de Argeles Sur Mer (toses, flemas).

Yo, que en mi impertérrito obrar en poco o en nada altero mis constantes, mis variables y/o las costumbres que atesoro y administro, ciertamente me sentí algo trastornada por la indisposición que con tan fragorosas expresiones mi socia manifestaba.
Aquella incipiente bronquitis asmática, aquella tuberculosis quística, o aquel catarro, que también podía ser el caso, consiguieron alarmarme a la vez que convencerme de que algo se debería hacer al respecto.
Una botica nos salió al paso. Mi querida Teodora, sin dejar de toser y esputar, me hizo alguna observación referente a que no se me ocurriera darle pastilla alguna, jarabe, ungüento, emplasto, apósito, parche y mucho menos supositorio.

-Llévame a una taberna, por tu padre, llévame a una taberna.

¡Que toses más espeluznantes! ¡Qué pitos, qué gongorismos!

-Un vermouth, un vermouth, de verdad, y se me pasa todo.
Clamaba mi socia.

-Sosiego, caramba, sosiego. Está bien, buscaremos algo parecido.

Buscamos durante bastante rato.

Inesperadamente y en un chaflán, precedente anticipado de aquello que en su interior contenía, se nos mostró un cartel luminoso y apagado con las letras BAR, a la vez que invitaba a acceder a su interior mediante publicitarias pizarritas donde se anunciaban algunos de los divertidos experimentos gastronómicos de aquel incalificable año 42. Gurullos con caracoles destacaba entre todos ellos.

(Continuará)

Artículo 1 de los estatutos "Constitutio Princeps" del club Palindrómico-quántico EL BIRRETE TERRIBLE. Aportación Eudivigis Deulofeu.

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Afecttio societatis.

ARTÍCULO 1.- La sociedad que se regula por los presentes Estatutos es una organización creada al amparo de lo dispuesto en la Ley pindórica 14 de Abril del 1931 reguladora del derecho de asociación, ayuntamiento, concejo y cuerpo, si hubiera lugar, así como todo aquello que el devenir del futuro vaya proveyendo.
La Sociedad tendrá personalidad jurídica propia y plana capacidad de obrar para el cumplimiento de sus fines a través de sus órganos respectivos, de acuerdo con las normas legales aplicables y con los presentes Estatutos. No obstante, y viendo lo concurrente de esta asociación, se verá de dar mayor enjundia a los albedríos propios de sus constituyentes, así como utilizar cualquier otro nombre, apelativo o remoquete que a dicha asociación promueva estilo.
Quedan establecidos a modo de encomienda diversos nombres sustitutorios del principal, que siendo éste EL BIRRETE TERRIBLE, puede pasar a convertirse en PROSPECCIONES CELESTES, HORIZONTES PROTUBERANTES o LA CÚPULA CELESTE, si fuera menester.

Para mayor claridad de lo que en posteriores artículos se detallará, se elabora un munera census, pues accedite candidatos, siendo esto imprescindible, cosa que sin venir a cuento se enumera de forma que para todos quede clara.

Los constituyentes de la enunciada sociedad son:

Hildegarda Xirgu Magrià
Elliécer Morató Colominas
Melquiades Sousa Martínez
Susana Ruscalleda Gripaubullit
Agustín Forlán Sanedrín
Ernesta Torres Ortiz de Urbina
Petronia Pérez Pérez.

TEXTO ATRIBUÍDO A HILDEGARDA XIRGU. (Aun cuando se la consideraba desaparecida desde 1937) aportación de María del Roser Sousa.

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¡Témpanos, pámpanos y carámbanos!
Tengo los pies helados.

Este cuarto de costura parece una nevera. Malditas ventanas.
Maldito corolario de trapos y de medias.
Siento un frío que me cala el alma mientras que me la glasea a ritmo de polka.
Sabañones, reuma, mocos.

Mientras escucho la radio, en concreto un programa musical que te gustaría (cuando lo hago te recuerdo, a la vez que te evoco y me salen dos lagrimones que se hielan irremisibles) valoro cómo este alma mía me soporta aun el cuerpo, cómo lo trabaja, lo macera, lo deslía y lo da a eternizarse. Coso mientras pienso y veo que mis pies, si pudieran, harían lo mismo. Me sostienen también el cuerpo, cuando pueden los pobres, lo mueven y lo bailan (sobre todo los jueves) lo retienen y lo recorren, como el alma esta que tanto te demanda, y que te añora. Pie y alma me son ahora iguales, y sin ser parejos, convergen como empresa y como finos chorros de aceite verde cayendo en un embudo; como canillas de hilo en la máquina esta, igual que dos solteras con bigote en un palco, como los novios de antes en un baile pisándose las almas.

El zapato entonces digo que es el cuerpo, el abrazo de cuero negro que la verdad da al pie y al alma. El cuerpo hilvana el pie (ya me he perdido) y a la vez es él mismo, viste a los dos y los contiene (al pie y al alma, claro) los protege y los marea.
El zapato olvidado en la pared del espanto y el cuerpo perdido.
El zapato debajo de una cama y el cuerpo dormido, o entre sábanas o encima de la colcha.

¿Recuerdas amor mío?

Atascado ahora mi pie en el pedal de la Refrey o en el brasero apagado de mi pasión por ti.

Me vuelven los disparos.
Jolín, qué mal me sienta. Me haces recordar a cada instante todo aquello, minuto por minuto. Te renazco y no eres tú, es mi memoria, y estás tan vivo que me duele verte sin que estés aquí.

Zurzo calcetines. Cojo puntos de media (carreras, a veces) Huevos de madera, canutillos de hilo de colores, tu cara en la ventana, ideas.

Cuelgo calcetines negros de nuevo en los alambres, en mi oscuro patio de luces, desparejados. Miro al cielo. El mirlo vuela bajo. Está nevando.


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Sentencia de muerte. Eliécer "Butterberry" Morató condenado.

Debiendo dar cumplimiento a la
Sentencia dictada en la causa nº
345-V-42, por haberse recibido
el ENTERADO del Gobierno de la
pena de muerte a que ha sido con
denado ELIÉCER MORATÓ
COLOMINAS y habiendo así
dispuesto la Autoridad Judicial
que se ejecute dicha sentencia
en las primeras horas de la maña
na del viernes día 24 del actual,
tengo el honor de ponerlo en cono
cimiento de V.S. a fin de que dis
ponga lo necesario para que el día
veintitrés a las veinticuatro ho-
ras pueda este juzgado practicar
las diligencias oportunas y pos-
terior entrega del reo de referen
cia a la fuerza que deberá condu
cirlo al lugar de la ejecución.

Dios guarde a V.D.muchos años
Barcelona a 12 de mayo de 1942.

El Col. Juez instructor

PAPEL ARRUGADO. Mostrador nº 4 Oficina de Correos y telégrafos. Hospitalet. 14 de Enero de 2008. Aportación: "Antoñito" Oficial postal.

Hola Sánchez.

Como no coges el teléfono te mando estas cuatro letras.

Me preguntabas el otro día sobre lo que había en ese despacho. No he entrado. No me dejan entrar. Ya sé que eso no es nada para mí, pero han echado tres llaves y luego está lo del perro. Puede que se hayan dado cuenta de que ando registrándolo todo.
Me ha entrado el canguelo, colega. Si se diquelan me cago. El Ata ese tiene muy mala leche. Se pasa el día escribiendo en el cacharro con la pipa encima de la mesa.

Oye. Quedamos el jueves y me pasas la pasta ¿No? La necesito ya, que debo mucho.
Sobre el menda con cara de plátano que te comenté, creo que se me ha pegado a las clacas y quiero poner tierra de por medio un tiempo. Lo veo por todas partes, nen. Me dijo el hermano del Molas que es de los del Prat. ¿Sabes qué te digo? Que voy a pillar el tequi del Mauri y me najo a Almería hasta más ver. ¿Tú crees que tendré que pedirle permiso al Médico?

Otra cosa. Antes de darme el piro te haré la faenilla esa de las naves de la carretera, pero pásame la puta pasta. ¿Sabes la dirección de Corredurías Olmo? Me dijiste que pasara por allí, pero si no me dices por dónde.

Te paso la llave del apartado de correos para que se las des al Doctor, los recortes de los periódicos los he dejado allí. El nº1 de Hospitalet, como me dijo. Lo de la Nemesia está cada día más claro.

Rompes el papel cuando lo hayas leído.

Conecta el móvil algún día, joder, que no se me da bien esto de escribir. Suerte del corrector.

CARTAPACIO "LA VOIX DE SIFFLET" 3er Documento (Recorte de periódico) Aportación. P. Abrariamovich

14 de Febrero de 1958

El Noticiero Elemental.



SUSPENDIDA EN EL ÚLTIMO MOMENTO
LA ACTUACIÓN DE LA PULGA MORENA.


Seproncio José Bataller
Barcelona


Después de la expectación despertada en el mundo del flamenco ibérico,

donde ha habido hasta bofetadas imaginarias y de las otras para conseguir

una entrada, y llegada la hora del debut de la extraordinaria (según los entendidos)

cantaora barcelonesa, se comunicó inesperadamente la suspensión del espectáculo.

La reservada y enigmática artista La Pulga Morena, mujer menuda y de rasgos

agitanados, posee, según los entendidos de antes, unas cualidades artísticas

incomparables dentro y fuera del apolillado armario del flamenco actual.

Muy seguida por todo tipo de intelectuales y flamencólogos por allá dónde ha querido

manifestar su arte durante los últimos meses, fue puesta en la palestra definitivamente

por el empresario teatral Don Narciso San Epifanio y convencida, no se sabe cómo, de que actuara en el local Los Tarantos del que es propietario.


La “espantá” de la Pulga, conocida también como La Voz de Pito o la Sola,

viene a corroborar una vez más lo que de esta criatura misteriosa se sabía hasta el momento.


Preguntado por este periódico al respecto, el empresario catalán ha manifestado con todo el dolor de su alma, que se desconoce el paradero exacto de la gitanilla y que se devuelve el dinero de las entradas.

Restamos a la espera de mayores noticias .

CARTAPACIO "LA VOIX DE SIFFLET" 2do. Documento. Cartel Sala de fiesta LOS TARANTOS 1958

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“LOS TARANTOS.
LA PULGA MORENA CANTARÁ ESTA NOCHE.”

AGOTADAS LAS LOCALIDADES.

No se atiende por teléfono.

NUEVAS PISTAS. Nemesia María Morató- Esa gran desconocida. Aportación de Agente Cóndor.

…Poco a poco el cí­rculo del circo se va cerrando.

En el centro como siempre, la nunca hallada. La retenida. La recordada.
Sus captores pululan girando a su alrededor, mirándola a la lo ojos.
Los jirones de sus historias abarcan grandes espacios, el Gironés, las vascongadas, el parking del Pryca....
Más lento que rápido el cuadro se está pintando. La pintura tarda en secar, pero cuando lo hace, rezuma un lí­quido verde y viscoso que lo empapa todo. Lo contamina. Lo engomina y lo maravillarí­ayo.
En la oscuridad de las habitaciones. En los mas oscuros rincones del techo, volcado.
Volcando, la mente avanza.No se detendrá. Mirará al pasado y vomitará para poder avanzar hacia el futuro que anhela.
Confesará por fin los crí­menes que le han acompañado en silencio durante toda su vida, volviéndole loco de no gritar. De no llorar. En compañía de desconocidos, en sus casas...es mejor.

No temas amigo, la desesperanza tiene cura.
…

AGUSTÍN FORLÁN SANEDRÍN. Fin del 1er congreso Internacional de Ufología. Barcelona 21-24 de Mayo de 1936.

Salen los presidentes de honor del congreso. Detrás Agustín con Corbata de rombos y traje gris.

TEXTO HALLADO EN UNA CELDA UNISEX EN VITORIA. Aportación de Telémaco Bufanda y Herminio Barandilla. Alguaciles.

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ASI LA LETRA CALA LA CARTELA LISA

.NM.1971

CUADERNOS "EL VIAJE DE LA HEROÍNA" Artículo de Nemesia Morató. 1987. Hildegarda Xirgu reaparece (supuestamente) en la Junquera camino de Gerona 1942

.

…/

Siendo mi mente capaz de discernir entre verdades, media verdades y quizás algunas certidumbres, dio en ese momento razón de su capacidad y se mostró como pocas veces lo había hecho hasta entonces. Patentizando todo aquello que en largo periplo vital ella misma procesó, me refiero a: moral, juicio, albedrío y exaltación de la fe y, por qué no decirlo, a la fuerza del sino, opté en una décima de segundo por acercarme al chamarilero y esbozarle nuestras penalidades.

Lo hice prontamente y sin demasiados devaneos, haciendo útil mi formación académica (y alguna otra como bailarina), cosa que obligó a que el hombrecillo se cagara en mi madre y de paso en todos mis muertos. No siendo esta la causa por la que yo le correspondí, y aun haciéndolo con exabruptos y agravios de palabra y obra (cortes de manga y pedorretas básicamente), intenté con ello, a la vez que llamar su atención, darle noticia de que a pesar de administrar grandes conocimientos mi origen social era próximo al suyo.

Celebrando el profesional del saldo del descarte y de la mugre tan fraternal coincidencia, admitió que me retractara en lo de mercachifle y quincallero y con ello consintió que, tanto yo como mi joven acompañante, accediéramos a la parte posterior de su carromato y nos acomodáramos entre la variopinta mercancía. Por otra parte, imponiendo ésta (la ñocla) adjetivos distantes de lo ergonómico, el monto de tantas e inmundas cosas consiguió ciertamente importunarnos, pero no reprimirnos, Tomamos posiciones.

En otro acto de insustancial iniciativa, ya erigida yo misma como la catedrática del trío Calatayud, y viendo como la joven Teodora se disponía a mimetizarse con la basura, propuse al anciano trashumante que por una simbólica suma nos condujese a Gerona. Sin pensarlo dos veces accedió a la propuesta, no sin algún que otro rollo macabeo, estirando al alza lo económico.

Al no tener dinero alguno, objetos de valor, comida ni nada, preví la posibilidad de realizar el pago del viaje de un modo romántico y corporal (una vez llegadas a Gerona, no antes), de una forma alternativa, sin pretensiones, cosa que al presentirla deduje que le parecería bien al enclenque calé si le acompañaban las fuerzas.

No manifestando nada de esto por el momento, viendo que a su trayecto en poco o en nada le importaba variar el recorrido (Setenta kilómetros, ahí es nada) y supersticioso como parecía ser el canijo, pronunció las palabras “lagarto, lagarto”, y aceptó lo del viaje a cambio de no mencionar más la palabra Suerte.

Y ahora (disculpen), llegado el espacio temporal que en este artículo se hace tedioso, por aquello de que tardamos unas doce horas en llegar,siendo las tres y cuarto y cuando lo hicimos las cuatro de la mañana tocadas, Teodora se dispuso a dormir con la cabeza apoyada en una garrafa de aceite de ricino mientras yo me quitaba la peluca de pelo de muerto y acomodaba la mía en la carcasa de un obús arrobiñado.

Podría haberme dormido yo también, qui lo sá, quizás lo hice un rato, pero debido a que nunca puedo chafar la oreja si el sol de medio día se empeña en socarrarme la corteza craneal, me entretuve como pude: golondrinas, caracoles, puentes, valles, y viendo que la cosa no iba más allá, también lo hice (lo de entretennerme, digo) en realizar una sucinta sinopsis de las características de nuestro recién alquilado medio de transporte.

Al principio de este escrito consta un escueto catálogo referente a mis ocupaciones, estudios y aficiones. Deben recordar, si lo han leído, que lo que más me tira es el tema ufológico. Que de entre todo ello surge, como con descaro, todo aquello relacionado con el perdido continente de la Atlántida. Además, en la nemotécnica que mí misma intento fomentar debería estar escrita con letras de oro la palabra Bermudas, en concreto, triángulo de las Bermudas.

Pero a falta de modelo que a mi carboncillo oceánico diera mejor resulta, viendo lo que se nos venía encima y a modo de distracción pasajera, me propuse elaborar, y a ello me dispuse, el sumario de características que al carromato y a su contenido daba forma. Hay que fijarse en las cosas.

Comienzo. Si entre el Tigres y el Eufrates se desarrolló cultura alguna que en su culturalidad diseñó cosa circular que semejara una rueda, y siendo éste: invento que desde entonces ha constado en los anales de la historia que se estudia en escuelas y académias, parecía que a cada lado del armatoste en el que íbamos subidas hubiera uno dando vueltas. Puede que así fuera, aunque por los meneos, devaneos y traqueteos que daba el carruaje, parecía que en vez de ruedas alguien hubiese ubicado cubicados cubos.

No quisiera comentar cosa alguna de la carga, ya que sería de muy compleja explicación, siendo el desliz cosa que a mi misma me conturba, por lo que, de los quintales de escombros que portaba (exceptuando a mi compaña), no haré por ahora definición alguna.

Por animal conductor del tan poco definido vehículo, al margen del pájaro que guiaba, iba una acémila del tamaño y la flacura de un muy conocido rocín literario que, con cascabelotes, cinchas, bridas, y cordeles, iba a su pesar adornado. No pudiendo con su alma, que por no tener ni tenía, la bestia, palabra que en nada hace juego con el buen carácter que con su cabeza baja mostraba, arrastraba los cascos, de las sus patas, con un sonoro y repetitivo clocloc.

Entre esta otra afición que me asedia y me complace, que no es otra que dejar a mi pensamiento en la libertad que mi misérrima existencia le permite, pasé el rato, no sin intercalar bostezos, rascamientos, eructos (me repetían las algarrobas de la mañana) y algún pedete. Pudiendo haber hecho mejores cosas (cantar o recitar a Zaratrusta, por ejemplo) no las hice hasta el minuto en que desde el pescante se divisó, entre tímidas lucecillas nocturnas, un enorme puente que unía las dos orillas de un río, y por encima de ellas unas supuestas edificaciones.

Haciendo uso de un patrón utilizado en frases anteriores, diré que: dando muestra pública del buen hacer que me identifica entre otras coetáneas, correligionarias y afines, quise despertar a mi compañera sin, con ello, darle mayores visiones objetivas de la realidad consciente. Lo hice, y haciéndolo, a la vez, y dando muestra de lo sencillo que siempre es para mí realizar con mi cuerpo y mente cosas distintas, pude observar que mi amiga, aunque siendo cosa poco extraña en ella, no conseguía acceder al mundo de los mortales que, aun siéndolo, pretenden desarrollar y ejercitar su vida.

Gerona estaba ahí, a oscuras, delante de nuestros ojos.

(Continuará)

"JOTILLAS" Cánticos escuchados a Elíecer en el terrado del barrio chino. Guerra civil 1936-39 España. Transcritos por Bernabé Tortajada. Musicólogo

Inestimable sr. Atahualpa.

No sé si le van a servir, son solo unos trocicos.
Según mi suegra, era esto lo que cantaba el pobre señor, debido quizá al hambre que pasaba.
También según mi suegra, se pasaba el día en calzoncillos danzando por el terrado, hiciera frío o calor, a la sombra y al solano, a sol y a sereno, y a bodas me convidas.
No sé que sera eso.


Aquí van las estrofas.


Vamos a ver la encomienda
Inopinado en la ostra
Vale el horror la merienda
Antipasto ¿Arroz con costra?

En formando la opinión
Lujo merece la apuesta
Huelga decir cosa esta
Únicamente mención.

En cosas veredes callo
Viento doy a la expresión
Ovario de mi pasión
Fe de mi Dios gallináceo.

Rito de mi huevo frito.
Irredento pan, pimiento
Tocino fino memento
Óleo de tu figón mi mito.

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Saludos cordiales.
Bernabé T.

ELÍECER BUTTERBERRY MORATÓ. Castillo Montjuïch Abril 1942. Aportado por el Dr. Lucio Anneo.

-


Aquí, en el taller del hielo,
nada mejora ante mi débil envite.

En lo oscuro, el trapecio me llama.
Trepo por su cuerda anudada,
donde cada nudo es la suma de un momento.

Único.

Asumo la impuesta facultad de sostenerme.

Gotas de agua salina
con trazas de tierra y aceite

Suelo: madre.

Digo nudo.
Yo, cómico desnudo.

Funambulista inalámbrico,

Hombre y niño, niño y hombre.

Semilla de mí mismo.
Espiral, bucle, abismo.


E.Morató.


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"SOY UNA GAVIOTA" SESIÓN PSICOANALÍTICA. Onírica transferida por N.Morató. Dra. Susana Górriz. Hospital Ruiz de Lopera (Badalona) Nov. 1975

Hay una playa en el norte que no tiene arena, tiene guijarros y piedras redondas. Tiene también mucha basura, y plásticos, y cuando la marea está baja, arañas como manos negras y peludas.
Sucede que la madre de todas las arañas es pequeña y pone siempre cara de araña de intemperie cuando ve a sus hijas correr a guarecerse mientras la orilla se acerca, comienza el fresco o revolotean estáticos lo cernícalos.

También resulta destacable en esta playa la presencia alternativa de una foca viva que a modo de protesta ecológica manifiesta asiduamente laceraciones y otras magulladuras producidas, según ella, por la basura que desde los barcos le arrojan los lobos de mar. Nada de esto es comprobable, y es una pena, y aunque lo fuera: nosotras las gaviotas nada podríamos manifestar, objetar ni consecuentemente resolver.
También hay seis pingüinos sarnosos, dos pájaros bobo y un pelícano calvo que, juntos e indistintamente, plantean alternativa vital que desentona con lo razonable, lo lógico además de con lo normal.

En este lugar marino lleno de tan dispares habitantes, y en la parte terrena más ambivalente, hace de su existencia muestrario otro tipo de ser reminiscente y crustáceo, invertebrado, calcáreo, casi fósil, que camina de lado y nunca al revés, aunque así lo afirmen los observadores veraniegos de cangrejos. Se trata de un alimento nuestro y de mis primos gaviones, el Cangrejo, muy duro por fuera pero tierno en su interior, aunque no ajeno de mal genio (por lo que pugna para no ser comido, básicamente), pero dulce y suculento.

Alterna esta especie inverosímil con otras que habitan los contornos: erizos (de mar y de los otros) lagartos, pulgas marinas y muchos que, despistandose de su obligación con el ecosistema, bajan tan campantes a la orilla a darse un chapuzón. Una vez en el chapuzón, bullabesa inconfesable de fórmulas y detritus, comparten el molecular líquido con peces y tortugas, mas más bichos y estructuras quánticas que explicación no poseen ni administran.

En esta sugestiva sopa salada, no se me negará tal licencia poética, encontramos, una humilde servidora y sus parientes, todo aquello que para el progreso gastronómico y digestivo nuestras particularidades precisan.
Ahora bien, si de entre ese magnífico escaparate de lujos y viandas se pudiera extraer variedad alguna de consustancias nutritivas, no haría falta ese peregrinaje perpetuo al que nos estamos condenando desde los tejados del puerto hasta los vertederos de tierra firme.

(Entiéndase como momentáneo este surcar los cielos y los espacios, ya que para nada una cambiaría una lubina de ración por un putrefacto pellejo de pollo, por muy pata negra que sea, aunque créanme, el mar cada día está peor).

Así que en este trance andamos siempre las desgraciadas, vuela que te vuela de un lado para otro, desentrenadas ya en la caza y convirtiéndonos inexorablemente en sucias aves de rapiña.

¿Será cierto que ya nos consideran urbanas?

Valga el ejemplo que acomete a la duda, mientras que la esclarece, la esparce y da a conocer.

Una gris mañana de otoño, bajando suavemente por las corrientes aéreas del cauce de un río seco que divide en dos a una gran urbe, pude ver allí a una cabra negra de cuernos retorcidos debatiéndose por sacar su tren posterior de una poza. Al disponer el hoyo de barros y lodos espesos y pesados, la pobre criatura intentaba superarse y sobreponerse para salir del sitio, no ocurriera, es de suponer, que el fin de sus días se viera en concordancia con aquel infame trance.

-Pobrecilla -me dije, -mírala, esperará que vaya yo a salvarla.-

Nada más escucharme a mi misma, algo me royó las tripas. Buena y melancólica que es una, tonta diría mamá, y en un picado oblicuo con el ala izquierda plegada y la flexión de colita correspondiente, para allí que me fui a ver que se podía hacer.
Ya en la sostenida y rauda bajada, me pareció observar algunas sombras aladas (blancas y grises) situadas alrededor de la pobre y caprina criatura, que si de inmediato relacioné con mi orden, especie, grupo y familia animal (nunca me aclaro con estos escalafones) al poco comprobé que sus intenciones nada tenían que ver con las de quien les cuenta.

Llegando yo como gaviota cerca del combativo cuadrúpedo, nada me conturbó más que el ver como mis parientes me asignaban un número y un lugar dentro de un turno, a la vez que se me aclaraba que en cuanto la cabra la diñara los ojos se los comería el cormorán moñudo, que para eso había llegado el primero.
Carroñeros seres estos (lo cormoranes) al igual que nuestra especie, van a acabar con milenios de aprendizaje yendo a convertirse en parásitos y en seres inanimados, sobrealimentados, obtusos, llenos de reconcomios, odios y celulitis.

Me he vuelto a mi playa y aquí soy feliz. Me he hecho vegetariana. La gaviota vegetariana me llaman, y me toman a pitorreo. Yo los observo desde las alturas (cada vez me cuesta más volar), aunque espero el momento propicio para lanzarme sobre ellos y devorarlos a todos.

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ESTROFAS SUELTAS. Carpeta azul. Apartamento.

Lirios volcaba su voz de loca
La niña sola, en la noche espesa,
cantando hacía estallar las copas,
sin saberlo hacía volar las mesas

Su espejo de cuentas, de mano negra,
de descalabro, amor y de condena,
quiso que la gitana rubia, la canastera,
reventara aquella noche por peteneras.

BAÑADOR CALVIN Y KLEIN. Apartamento de Nemesia Morató. Calle Celestino Huertas 24. Hospitalet

...Obsérvese el pernil.
(frase textual del atestado policial)

Documento nº 6/07 Aparece en nombre de HILDEGARDA XIRGU en un salvoconducto. Museo de Historia de Catalunya. Doc. aportado por Santiago Gallifa.

Comisaría de La Junquera. Gerona.

12 de Mayo de 1942.

Siendo las seis y cuarenta y cinco de la tarde de el día que consta en el encabezado,
se presentan ante este funcionario dos comadres de cuarenta y uno y veintiocho años de edad respectivamente, para comunicar a la autoridad competente lo que a continuación se detallará.

Que son mayores de edad y ambas dos viudas. Que no poseen ni disponen de acceso a armas de fuego. Que carecen de medio de subsistencia para sí mismas y para sus respectivas proles. Que no tienen valor monetario alguno al margen de algún billetaje del antiguo régimen de tan ingrato recuerdo. Que no desempeñan oficio impúdico y que son honradas, limpias y trabajadoras. Que están desparasitadas. Que no hablan la antigua lengua de Cataluña. Que han sido rapadas sin objeción alguna.

Una vez pormenorizado esto se identifican con cédula actualizada como:

Hildegarda Xirgu Magriá y Teodora Gallifa Soteres y SOLICITAN a justo proceder del que obre en su favor, permiso para desplazarse hasta la honrosa villa de Gerona en plazo de dos días desde el momento que se escribe.

Allí pasarán el fielato de esta visa, no pudiendo demorar el hecho ateniéndose a las consecuencias de no hacerlo.


Sirva este como Salvoconducto


Tercer año de la victoria

La Junquera. Gerona
Mayo 1942
El comisario interventor

LEWIS L. (LÓPEZ) BOROT. Nueva aportación. Campanario Teruel. Guerra civil.

.Ya lo tengo lo envia.
Observele el campanudo lateral de objeto vuela.
HAsta otro dia.
senor atahualpa

FOLIO APÓCRIFO. Apartamento de Nemesia Morató. 31 Dic 2007. Aportación de Pablo Abrairamovich.

Me repito a mí misma.

No puedo escribir más y busco y rebusco en mis viejos papeles por ver si encuentro frases ocurrentes, algún que otro texto encadenado que me hable de cualquier cosa y me parezca aceptable.
He perdido la musa, querida. El duende que siempre habías visto en mí se ha evaporado.

Lo último con lo que me he tropezado y que seguramente te merecerá la pena, si no es así estoy dispuesta a disculparme, es el artículo que escribí para Tortugas del Crepúsculo, para el número cero de la revista que se empeño en publicar Eudivigis a finales de los cincuenta. No me pagó, ya te lo dije, aunque siempre supe que no iba a hacerlo. Para más inri, apuntilló que si todo iba bien y conseguía colarla en las universidades y en las bibliotecas, pronto pasaría a los quioscos y de allí al fondo de una editorial de prensa: El Noticiero, o a saber. Moral no le faltaba. Tendría un primo censor, digo yo.

No opuse resistencia. Me daba igual, la verdad. Quería publicar algo, donde fuera.

Tenía título. La voz de pito. (La Voix de sifflet)

Por aquel entonces, yo estaba volcada en la definición de lo excelente, como tú y Julio, aunque mi visión la entendierais mal, quizá por culpa mía. Ha llovido tanto que me importa un rábano reconocerlo.
Mis trabajos, sobre todo los más arriesgados, se centraban en las traducciones de las galeradas de mi padre: El tratado de la Atlántida, La puerta de Tannhäuser... así que a modo de descompresión acepté la idea de Eudivigis de que escribiera para su embrión de revista. Para su muermo de revista.

Ahora también necesito escribir, pero hacerlo con mayúsculas, escribir de verdad, y no precisamente para el público, aunque estoy tensa y no consigo recuperar el pulso, también creo que te habrás dado cuenta. Me veo vacía, Julio diría enucleada, como ausente. La ansiedad, que diría también tu hermano, se cierne sobre mi habitación a todas horas.
Hay algo, no sé, puede que trate de comprender lo que no tiene explicación ni lógica. Perdona si me pongo moralista o llorona. En otras situaciones, tal vez por eso busco respuesta en La voz de pito, la lógica se me ha mostrado por caminos poco convencionales.

La voz de pito hablaba de ello.

Recuerda:

“Hacía dos años que en las peñas y los tablaos se venía comentando.
Hay una cantaora, puede que sea la última”

No fue un buen comienzo para el artículo, pero a Eudivigis le gustó. Creo que porque no era muy riguroso. Tampoco tenía tanta gente que creyera en él. Estaba solo, como yo.

(Después de la muerte de mi padre me costó lo mío recuperarme y sobrellevar aquellos años de penurias. No fue fácil agrupar toda la obra de Prospecciones a la vez que trabajaba, escribía y practicaba con las cartas.)

Yo sé de qué hablaba. Sé de qué quería escribir.
La Voz de pito existió y no fue una loca borracha que cantaba por los bares, como se ha dicho.

“Se hizo el silencio cuando aquella criaturica comenzó a ayear desde el fondo de la sala. Alguien dijo: -Que se calle- pero todos mandaron silencio. Entonces cantó”

La Barcelona portuaria, la de las calles negras que tú y yo conocimos, escondía a aquella perla.
Oí hablar de ella mucho antes de que me interesara verdaderamente. De hecho, cuando me llegaron las primeras noticias de la Voz de pito me vino a la mente la gitana rubia que oí en el barrio de la ribera la noche en que murió Manolo Tarragona.
Recuerdo a aquel ser enclenque de ojos verdes cantando por “tientos” (como después supe), con los nudillos en sangre golpeando la mesa y con aquella voz de tijera clavándose en tu estómago.
Una criatura inhumana chillando, cantando con el quejío negro (que dijo uno) como una diosa oscura para los cuatro que habíamos allí.
Dos días después, en el entierro, Pacho me hablaba de la Voz de pito. La estaban buscando. Asocié ideas. La gitana rubia era La Voz.

“Durante años se habló de ella. Aparecía y desaparecía. En las peñas todo el mundo esperaba, alerta, por si surgía de la nada una gitana menuda como una gacela y se ponía a cantar”

Eso nunca sucedió así, ya lo intenté contar en la revista.

La Voz de pito, la Perla de la ribera, la Canastera, la Sola, se convirtió en una leyenda. No había tertulia flamenca en la que no se comentara. Unos inventaban cosas: que si la habían visto vomitar después de una seguirilla lúgubre, que si rompía las copas con la voz, que si le reventó una vena de la cabeza, otros, sin embargo, la buscaban noche tras noche por los garitos de aquella Barcelona. Ya sabes cómo son estas cosas.

Alguien me habló de un sanatorio en la montaña y de que había una flamenquita pequeña que cantaba como los ángeles. No había montaña. Era el sanatorio mental de San Baudilio, el manicomio provincial, como se decía entonces. Cuando llegué, una monja como un castillo me hizo pasar a un despacho blanco. Me entretuvo lo suficiente como para decirme que había muerto hacía dos semanas y que se la habían llevado unos hombres pálidos con cara de huevo.

-Unos caballeros muy altos y muy flacos. Casi no hablaban.

“La Sola, sola, cantaba en el patio.
Los locos lloraban, las monjas reían.
Reventó cantando,
regalando joyas a otros seres naufragos ”

Me lo inventé, qué quieres que te diga. Seguro que no era ella. De hecho la siguieron viendo aquí y allá.
Puede que fueran únicamente réplicas, o imitadoras.

Ahora recuerdo esto y no se si me sirve. He escrito un poco más. Puede que por hoy sea suficiente. Ya me dirás.

BATALLA DE BRUNETE. 08/07/37

El pueblo de Quijorna está completamente cercado por fuerzas leales. El espíritu de estas es admirable...A las 16:00 horas repetición del ataque contra Boadilla del Monte y bosque próximo. A la misma hora, una escuadrilla de caza que iba en protección de otra de bombardeo, atacó a cinco "Junkers" trimotores y a un sombrero al suroeste de Quijorna. Se ha podido tomar esta instantánea del extraño aparato enemigo en plena acción.

DOCUMENTO ENCONTRADO EN LA CARPETA ELIÉCER. Apartamento de Nemesia.

"Atenció barcelonins! Hi ha perill de bombardeig, aneu amb calma i serenitat als vostres refugis. La Generalitat de Catalunya vetlla per vosaltres" .

Querido señor Atahualpa:

Disculpe el tono de mi carta y si en algo no me expreso con la debida claridad también me disculpa. Ya le he dicho que no me aclaro con las ideas y menos con esto del internet.

Con este enunciado que le he puesto, repipi si usted quiere, mi deseo es transmitirle la angustia que sentimos las barcelonesas en aquellos años de conflicto armado, que se dice ahora. Por lo del hambre, claro, y por lo de las bombas, que es de lo que usted quiere que le hable.

Ya sabe, las autoridades nos daban el aviso, correr nos tocaba a nosotras.

La Barcelona que yo conocí poco se parece a esta, señor Atahualpa.
La de aquellos días fue bombardeada por los italianos, dicen, después de que su infantería fuera desmantelada en Guadalajara, creo.
Puede usted leerlo en muchos sitios, me han asegurado.
Primero las bombas venían desde los barcos frente a la línea del puerto, después desde las escuadrillas de aviones ¡Ya ve usted qué cosas!

Era marzo de 1938.
Sonaban las sirenas y los avisos; después las explosiones.

Sobre lo que me ha preguntado, le diré que la primera Nemesia que conocí, la joven, era inquieta, trabajadora y responsable, malhumorada a veces.
Con quince años, fíjese, bajaba corriendo aquella mañana del diecisiete de marzo desde la Diagonal por Rambla Catalunya. Venía de mi casa, creo que eso usted también lo sabe, de la calle Verdi.
Nosotras teníamos la certeza de que escondía a su padre. Por eso corría.
De hecho, todo el que había tenido algo que ver con Prospecciones lo sabía.
Había pasado la noche en mi casa, porque las bombas la pillaron allí de visita.
Una noche negra, fría y negra. La recuerdo así.
Las bombas seguían cayendo, en oleadas, cada tres o cuatro horas se repetían.

Ese día bajó a Barcelona a pesar de todo, con el pobre Belisario (lo había traído) dándole tirones de correa.
Intentamos impedir que se marchara con la que estaba cayendo, pero cualquiera le decía nada, con aquel carácter..

Su padre la esperaba en el palomar de la Ronda, eso nos lo dijeron después.

Lo otro ya se lo conté a usted por teléfono, lo de la bomba en la calle Balmes y lo del perro muerto y Nemesia con el brazo entablillado.
Le pasó rozando una puerta, o eso me dijo despues, creo.

Soy mayor para algunas cosas, pero no para olvidarme de todo.
Dicen que han escrito mucho sobre nosotras, sobre Prospecciones, sobre nuestros padres y sobre el Loco Forlán.

Muchas serán mentira, otras no.

Dígame donde puedo leerlas. Ahora no salgo mucho desde que dejé la tele.
Ya le enviaré más fotos, que seguro que las tengo por ahí. Espero que le sirvan y que entre todos demos con la pobre Nemesia.

Muchas gracias

María del Rosario Sousa

NOTA ESCRITA EN PAPEL CORRIENTE. Aportada por el subinspector Pablo Abrairamovich de los Mossos d'Esquadra.

Nota hallada en el apartamento de Nemesia María Morató.
Calle Celestino huertas 24. 15º 2ª l'Hospitalet, BCN.
Posiblemente se trata de la última comunicación entre Hildegarda y su hija Nemesia poco antes de partir la madre hacia su periplo.


Nemesia, querida hija.

Hazle llegar este sobre al papa. Dile que intentaré escribir cuando llegue a Puerto Rico.
Desde allí contactaré con ellos, eso no se lo he puesto en la carta.

Sé lo de Belisario. Ha sido una pena, con lo machote que era.
Lo sé porque me lo ha dicho el pobre Eleuteri. Él te dirá también dónde he pasado estos meses.

Dale un beso al papa y preocúpate de que coma, ya sabes como es.
Un beso también para ti y otro para ese chico con el que vas.

Tu madre que te quiere.
Hilda.

OTRO AVISTAMIENTO DEL SOMBRERO. Aportado por Lewis L.(López) Borot, Historiador. Fot. Batalla de Teruel 1938. Anónima.

Obsérvese usted la central parte izq. El punto oscilado corresponde al aquello objeto volador que le yo hablé a usted yo en el su despacho/oficina.
Disponga yo de otra fotografíada que no localiza by the momento, del campanudo de la catedral, con mayor mucho detalle. En efectivamente, era el famoso invertido hongo (el mex sombrero) tan muy visto y tan muy revisto en todos los campos de guerra de su civil-guerra.

Le envío foto ya pronto de campanudo.

Lewis L. Borot.

ATLANTE. Según estudio de Hildegarda Xirgu. Enero de 1937.

Obsérvese el ajuar:

escudos, casco, radiotransmisor etc.

PRIMER TRABAJO DE PROSPECCIONES CELESTES. Mayo 1930.

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El siguiente experimento, al margen de ser considerado una alucinación colectiva -cosa que no podemos asegurar y tampoco desmentir- fue realizado por el núcleo principal del grupo de ufólogos catalanes Prospecciones Celestes. Hay quien afirma que se trató de un pacto, de una simple fabulación pactada para proseguir en no se sabe que cuestiones asociativas, excursionistas o sindicales.


Primer estudio de Prospecciones Celestes, patrocinado por el Baró d'Eramprunyà.
Castillo de Eramprunyà, Gavà, Barcelona. 1930

La principal aportación que se dará en este limitado informe escrito, pronto vendrá refrendada por una grabación en banda magnética en la que se está trabajando. Valga este prefacio como acotación del tema.

Siendo las cuatro de la mañana, o como se viene diciendo ahora: a/m, el segundo grupo de guardia se ha dispuesto a realizar una nueva inspección del horizonte desde el parapeto amurallado denominado “Pared de aliviarse”, tapia que separa el antiguo patio de armas de la cisterna de agua de consumo del anteriormente citado castillo.
El grupo de ojeadores ha estado formado por Melquíades Sousa, Eliécer Morató y Agustín Forlán, líderes de las diferentes secciones de Prospecciones Celestes y especialistas cada uno en su parcela: Forlán en óptica, Melquíades en grabaciones ferromagnéticas y Morató en empírica, casuística y laboratorio.

Llegando a la parte superior del ya nominado baluarte, y sorprendidos por un resplandor que a todas luces clareaba por las aristas del paredón, ambos tres (sic.) han podido constatar la presencia de una pequeña esfera refulgentente flotando por el aire. Con una luminiscencia de intensidad fluctuante, desde un brillo latente y casi inapreciable, llegaba a alcanzar una potencia especular de fuerza inabastable, casi explosiva, imposible de soportar por mirada humana.
Semejante en tamaño al de una vejiga de cerdo hinchada, como la que las muchachadas de los barrios usa para jugar al balón, parecía venir repleta de un extraño líquido espeso, cosa que favorecía un movimiento oscilatorio y modulado, lento y frenético en lo simultáneo, con sinsustancia a la vez que con aplomo, pareciendo mercurial al mismo tiempo que liviano y evanescente.

Mientras el resto de la expedición dormía a pierna suelta y nadie se apercibía de nada, estos tres científicos han podido constatar que la esfera venía acompañada de un racimo de otras pequeñitas, apegadas a la principal como hijas asustadas.
Tras unos escasos minutos de admiración y catarsis (palabra que nos encanta) donde las fluctuaciones motrices y luminosas han ensimismado a los testigos, han partido todas con una velocidad de vértigo hacia un objeto gris y enorme que se ha presentado por las buenas, rozando las copas de los pinos de este bonito paraje prelitoral.
Esta nave (llamémosla así), semajante a un sombrero de mariachi de gran tamaño, ha manifestado una abertura diafragmática en la parte inferior central, como la boca de una lombriz de playa, cosa que ha facilitado que la esfera y su racimo entraran con mucha diligencia.

Afortunadamente, toda la escena, o por lo menos la resonancia ululante que la ha acompañado, queda registrada en el equipo auxiliar de grabación portado con tal motivo.

Como se ha comentado, este archivo sonoro pronto será publicado.

Barcelona. Mayo 1930

FRENTE DE TERUEL. 22 ENERO 1938. Fot. Robert Capa. De las trincheras del Frente Popular surge este personaje cruzando la linea de fuego.

TALUD RÍO ALFAMBRA.

22/01/1938

Ultimo escrito de ELIÉCER MORATÓ (Padre de NEMESIA) Celda 24 (individual) Castillo Montjuich Mayo 1942. Proporcionado por el Dr. Lucio Anneo Lamela.

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Triste final, mi amor, de ecos submarinos
Oceánico lecho azul de mi morir contigo
Perlas de cristal miel los ojos ambarinos
De un marido llorón, de tu mejor amigo.

Si el barco te llevó, si te arrastró el momento
Si huyendo de mí, amor, lo hiciste de mi miedo
Cuando quisiste partir solo me quedó el aliento
De esa esponja de mar que se quebró en tus dedos.

Dame ahora la paz, si quieres, sirenita.
Que si tú huiste a final
Yo me quedé en la sal, flotando en nubes de ebonita
Para explicar fatal
Que tú fuiste cabal creyendo siempre en las naves selenitas.

"Nuevo avistamiento del Sombrero Mejicano" extracto de OVNIs y Guerra Civil. Nemesia María Morato. Ediciones Estanislau. Reus. 1995.

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El día 5 de febrero de 1938 se hallaba el 96 batallón en en el Peñón de la Mata, al norte de la provincia de Granada, con el propósito de defender la posición arrebatada al enemigo. Era aproximadamente las siete de la mañana, con el cielo muy limpio, recién amanecido, cuando a lo lejos pudo ver con sorpresa lo que parecía un “sombrero mejicano” con una pátina de crema pastelera cuajada opaca y gris. A pesar de la distancia, se podía apreciar con nitidez, dado que el sol oblicuo a aquellas horas reflejaba su matizada superficie. El citado y enorme sombrero permanecía a unos doscientos metros de altura y se desplazaba parsimonioso y con cierta inseguridad, por lo que se ha comentado. “Visto desde abajo tenía la forma de una rueda de carro. En el centro, de donde partían los radios, había lo que parecía la lente de una cámara fotográfica de las de antes”. En los lados también pudo observar unas ventanas negras con los lados curvados.

Preguntado este testigo ocular sobre el suceso, nos aclara lo siguiente:

-¿Despedía el objeto algún tipo de estela o similar?

-Pues sí, despedía por los laterales un vapor como de olla de sopa hirviendo y, en conjunto, daba la sensación de poseer una pequeña cola. No puedo decir exactamente de dónde salía, pero al deshacerse formaba lo que ya digo: Una colita.

-Una colita, bien. Y ¿Su trayectoria fue siempre rectilínea o hizo algún tipo de giro?

-Al alejarse dio un pequeño saltito, como si fuera una pulsación. ¡Plim! A partir de ese momento dejamos de observarlo, ya que no era cuestión de distraerse, cosas de la guerra, ya se sabe.

-¿Nos podría usted describir, con la mayor exactitud posible, cómo era el objeto?

-En un principio parecía un sobrero mejicano, como ya les he dicho, pero con la particularidad de que en sus extremos formaba ángulos rectos, torcidos, regulares y con bolas. Después, al acercarse, al pasar casi sobre nosotros, pude comprobar que tenía unas pequeñas ventanas y que era redondo, aunque no del todo. Giraba sobre sí, en dirección contraria a la de las agujas de mi reloj. En un principio creí que era una rueda de cañón que había explotado, yo qué sé…pero “eso” parecía que llevaba vida propia. Debería tener un diámetro de tres metros, o más, aproximadamente.

-¿Qué dirección tomó?

-De norte a sur, luego al este, otra vez al norte, luego más al este, para girar al oeste y después…

-De acuerdo, suficiente.


Quien relató el suceso fue uno de los que vivieron aquellos angustiosos minutos, ya que era uno de los combatientes. Perdió, días después, una pierna. Posteriormente se hizo trapecista y firmó una declaración jurando que todo lo que contó era cierto; si bien prefería quedar en el anonimato, por no querer la mínima publicidad.
Han pasado muchos años. Ahí quedan los hechos. Aquel día de 1938, en plena guerra, en el Peñón de la Mata, a más de quinientos kilómetros de Badajoz, pudo verse de nuevo al misterioso sombrero mejicano del que ya se ha hablado en tantas ocasiones.

NEMESIA 1936/1939. LA OTRA GUERRA. Introducción a la Mesa Redonda coordinada por el Dr. Lucio Anneo Lamela. Alcalá de Henares Agosto 2005.

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¿Qué fue de Nemesia durante la guerra?

Esta misma pregunta ha sido el tema de largas tertulias en multitud de ocasiones.

Resulta curioso ver como se convierte en el epicentro de las indagaciones que tantos estudiosos y productores de radiomagazines han efectuado sobre el particular.

La obra escrita de Hellihezer Butterberry Morató e Hildegarda Sirgú, miles de veces denostada, reaparece como nexo entre ellos y su misteriosa hija Nemesia.

¿Dónde pasó Nemesia los más de dos años que distan entre aquel noviembre de 1936, vista en la reunión de Prospecciones Celestes del brazo de Eleuteri, y el 5 de Marzo del 39 cuando se la pudo ver con su padre en la misa multitudinaria oficiada en la plaza de Catalunya para celebrar la llegada de las tropas nacionales y el posterior final de la contienda?

Hay un apunte que menciona a Nemesia en el supuesto y nunca confirmado entierro de un galgo llamado Belisario, después de un bombardeo aéreo sobre la Barcelona de 1938. Esto último coincide en fecha y datos, pero no consta que se produjera fehacientemente. No hay testigos. No obstante, este dato es defendido con vehemencia por la anciana Médium televisiva Roser Sousa, hija, curiosamente, del que otrora fuera miembro de Prospecciones: Melquíades Sousa.

Aquí se perdería el rastro de Nemesia si no fuera porque se puede elucubrar al respecto. Se sabe por referencias que Hellihezer B. permaneció oculto en el cuartucho de un bajoterrado durante ese tiempo, creyéndose perseguido por los anarquistas y el comisariado ruso. Esta estrambótica situación, anormal por lo anónimo del personaje e ilógica porque su obra no interesaba prácticamente a nadie, pudo ser posible gracias a la colaboración de algún allegado, sobre todo para su alimentación y mantenimiento. Se ha hablado de que Nemesia pudo coordinarse con lo que quedaba del club ufológico Prospecciones Celestes para asistirle en aquel palomar, cosa que resultaría plausible, máxime cuando Hildegarda Xirgu, la esposa de Hellihezer, desapareció en el Atlántico dentro de un carguero de nombre Anglo-Australian, junto a 39 fornidos marineros cuando realizaba el trayecto de Lisboa a un puerto indeterminado de Méjico.

Diario La Vanguardia. 29 de Abril 1938. Aportado por Eudivigis Deulofeu. Documentación adjunta a su Tesis Atlántida-Bermudas.

DIARIO LA VANGUARDIA, Viernes 29 de abril de 1938, al servicio de la Democracia:
Temores de Francia ante el incremento armamentístico de Alemania. Inglaterra y Francia de acuerdo en el no intervencionismo. La jornada del 1º de mayo en Inglaterra dedicada a España. Tropas republicanas se apoderan de material de guerra en Catí-Tirig y Tremp. Habla Companys. Más noticicias del ejército popular. El buque de carga británico Anglo-Australian sigue desaparecido. Espectaculos. China ese país, ...





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DIARIO LA VANGUARDIA, Viernes 29 de abril de 1938
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EL VIEJO BUQUE DE CARGA BRITÁNICO
ANGLO-AUSTRALIAN SIGUE DESAPARECIDO.


Con treinta y nueve tripulantes a bordo en
trayecto regular desde Lisboa a Veracruz,
no emite señales desde el pasado mes de Marzo.

El pasado lunes ha hecho cuarenta días que tomó rumbo
al puerto veracruzano de Coatzacoalcos el carguero
con bandera de Reino Unido Anglo-Australian.
Con un cargamento indeterminado, sujeto al secreto
que en estos últimos tiempos se viene dando a todo,
el buque insignia de la vieja compañía transatlántica
Smith-Smith & sons, zarpó del puerto Luso de Lisboa
Con 39 tripulantes a bordo.

No fue, hasta pasadas dos semanas, que dejó el abrigo del
archipielago de las Azores para dirigirse definitivamente
a la República hermana de Méjico, después de haberse
guarecido allí de las tormentas que en este océano se
producen en fechas como estas.

En el momento en el que el buque enfilo definitivamente
hacia América, se recibió el último mensaje desde el
carguero, sin haber podido tener más comunicación con
él hasta ahora.
Un escueto “All well” (Todo bien) resultó ser el postrero
comunicado que emitió y pudo oírse a través de las
ondas de su radiocable.

El capitán, el experimentado ex oficial de la Royal Navy de
su Majestad, Francis J. Cougar, el más afamado y polémico
marino que haya existido desde Sir Francis Drake, viajaba
al mando de este humilde carguero en el momento de su
desaparición.
Dada la antigua graduación del personaje, todo hace albergar
imprecisas sospechas sobre el material que podría transportar
el citado mercante o las intenciones que tendría al internarse en
el Atlántico.

Se desconocen actuaciones al respecto, pero no se descarta
que se desplace hasta las Azores alguna fragata británica para
investigar el caso.