TORTUGAS DEL CREPÚSCULO Nº 74 ( Extracto)
... porque en determinados lugares (*) y en según qué momentos (*’) se generan simetrías imposibles que convierten a los espejos en objetos feroces que vibran en la búsqueda (también imposible) de realidades que no existen, en transito hacia otras coordenadas lejos de los teoremas más rancios, de la perspectiva militar o de la cinta métrica.
A veces los acantilados de chumberas juegan a favor de ese equívoco y provocan también la sensación de vértigo y ansiedad que da siempre el fin exacto del paisaje. Por eso resulta insólita la emoción contenida del espectador anónimo del mar mientras se acerca al borde de ese abismo de plásticos y mira por encima de sus anteojos de concha ese lado luminoso y no respira, o alza la nariz sin miedo o inconsciente.
El hombre reflejado no descansa: busca, inventa, juega. En el perfil de los acantilados intuye mataderos, barrios nuevos, cementerios. Cree ver calles que serpentean entre socavones y basura, pero también niños y ríos de polvo y verjas repintadas de azul cobalto.
A cada paso su silueta compacta oscila y se deforma, y esa difracción en la bruma salina no es más que otro guiño del sol y de las nubes, una irisación de sueño, un dicroísmo. En la mentira perfecta, cadenas de pasos y palabras le reclaman más propósitos (o augurios), largas paredes, autos, avenidas, que abatan el miedo y no se muestren vacilantes, y que aún así prosperen, y atraviesen con él la infección de esos barrancos de la manera inversa a cómo se dicta una carta en la última noche.
Entonces el hombre, impasible, graba algo en el mercurio del espejo sobre el vino agrio de los proscritos, el que se bebe a cielo abierto en panoramas circulares, cegadores y salvajes, puede que para dejar constancia de que la estética floreada de lo amoral no es otra cosa que la respuesta abrupta de la unicidad a una cornisa marina repleta de escombros. Meando contra el viento insiste en que de ese lugar surge una música impracticable después de todo, pausadamente (como unas gotas de orina podrían disolverse en ese mismo vino) y que no le importa, y que habrá que silbarla alguna vez aún sabiendo que no hay retorno posible desde el otro lado, ni otro sol que le alumbre que este, ni mayor mentira, ni bola extra.
Algo tarde descubre el trazo de un impostor en otra refracción que se crea en un agujero de cal inerte y densa. Puede soportar el engaño tras ver crecer algo de hierba entre las ruinas de fósforo de ese arenal estéril, o de admitir que ahí están los huesos calcinados que apuntalan las palabras plateadas y solemnes, y ostentosas, o tras despertar de una vez y aceptar la lógica de la deriva del tiempo.
Al final, la aureola de un perro rabioso parece gravitar entre los haces de luz de lupa y el aire que circula lento entre las piedras. Sin embargo es un crío el que aparece para abrir la verja, y lo hace como quien descorre una cortina de cristalitos y ofrece una oportunidad única o largamente esperada, o muestra lo excelente con la sencillez infantil o con la crueldedad del débil. En silencio le acompaña de la mano hasta una tumba blanca mientras el hombre sigue haciendo fotos y se sacude varias veces el polvo que le cubre las botas.
El hombre reflejado no descansa: busca, inventa, juega. En el perfil de los acantilados intuye mataderos, barrios nuevos, cementerios. Cree ver calles que serpentean entre socavones y basura, pero también niños y ríos de polvo y verjas repintadas de azul cobalto.
A cada paso su silueta compacta oscila y se deforma, y esa difracción en la bruma salina no es más que otro guiño del sol y de las nubes, una irisación de sueño, un dicroísmo. En la mentira perfecta, cadenas de pasos y palabras le reclaman más propósitos (o augurios), largas paredes, autos, avenidas, que abatan el miedo y no se muestren vacilantes, y que aún así prosperen, y atraviesen con él la infección de esos barrancos de la manera inversa a cómo se dicta una carta en la última noche.
Entonces el hombre, impasible, graba algo en el mercurio del espejo sobre el vino agrio de los proscritos, el que se bebe a cielo abierto en panoramas circulares, cegadores y salvajes, puede que para dejar constancia de que la estética floreada de lo amoral no es otra cosa que la respuesta abrupta de la unicidad a una cornisa marina repleta de escombros. Meando contra el viento insiste en que de ese lugar surge una música impracticable después de todo, pausadamente (como unas gotas de orina podrían disolverse en ese mismo vino) y que no le importa, y que habrá que silbarla alguna vez aún sabiendo que no hay retorno posible desde el otro lado, ni otro sol que le alumbre que este, ni mayor mentira, ni bola extra.
Algo tarde descubre el trazo de un impostor en otra refracción que se crea en un agujero de cal inerte y densa. Puede soportar el engaño tras ver crecer algo de hierba entre las ruinas de fósforo de ese arenal estéril, o de admitir que ahí están los huesos calcinados que apuntalan las palabras plateadas y solemnes, y ostentosas, o tras despertar de una vez y aceptar la lógica de la deriva del tiempo.
Al final, la aureola de un perro rabioso parece gravitar entre los haces de luz de lupa y el aire que circula lento entre las piedras. Sin embargo es un crío el que aparece para abrir la verja, y lo hace como quien descorre una cortina de cristalitos y ofrece una oportunidad única o largamente esperada, o muestra lo excelente con la sencillez infantil o con la crueldedad del débil. En silencio le acompaña de la mano hasta una tumba blanca mientras el hombre sigue haciendo fotos y se sacude varias veces el polvo que le cubre las botas.
El niño se agacha y huele con delicadeza unas violetas que otro turista dejara en el plano incendiado de este lado del espejo.
(*)…donde converge la sinrazón de teorías y fórmulas alienantes y se clava en el esternón de un fuelle atonal de aire azul y quejas, allá donde hay ángulos hirientes que acotan ejes cartesianos sin principio ni final en un ruedo anamórfico de algas muertas y cenagales…
(*’)…cuando los espacios se reducen al recorte nocturno que crea la ventana en el horizonte de un fuego que se intuye, cuando hay carreras y gritos, y disparos, después de que una huella de plomo y tinta aislada en un papel es contemplada a través del microscopio y puede observarse con detenimiento su contorno y apreciar la cresta oscura y expansiva que la circunda, sólo entonces…
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