LA VIDA A CACHOS

COMPLEMENTO NECESARIO, según Andujar. Nueva intercepción.

2009-01-06T08:54:00.004+01:00

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Mientras que con esa tecnicidad, si puede llamarse así, el público observa tantas y tan lucidas emergencias del realizador, la señora apila el último folio con la parsimonia plúmbica de las palabras que pesan

como viudas enlutadas caminando cogidas del brazo por un campo yermo, batidas por el aire seco del mediodía, tragando polvo. Hormigas solitarias en la empresa inconsciente de la búsqueda, atravesando baldosas y después carreteras de asfalto ardiente o blando, con un aura de dignidad espectral a la vez que suicida, con el ansia caníbal de aquellas que creen en la inmolación como único ejercicio capaz de trascendencia, o arrastrando la proyección de sí mismas hacia el futuro intangible de las semillas. De cara al vendaval de las piedras y de las lanzas, con sus faldas negras, y con los pies hundidos.
Mujeres semilla y palabras hormiga derivando hacia el centro de una esfera por corrientes imantadas de luz inversa, de muerte de luz y de luz muerte, con esa necesidad de muerte, con el horror del lienzo interminable, del espacio, de la germinación imposible en la boca de la reina negra, a veces transparente.

ESCENAS DE VIDEOCLUB. Según consta en el último informe interceptado en Huesca. Neuquén, Argentina. Zori.

2009-01-04T18:56:00.016+01:00

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Penúltima toma.

En plano reducido, unas manos desenroscan lentamente la cápsula de una vieja Conklin. Al comprobar que está seca, la estilográfica vuela hasta estrellarse contra la pared seguida en ese vuelo elíptico por la atención y la pericia del cameramen de turno.
A continuación, el ojo del espectador gira oblicuamente en ese espacio 180 grados para colocarse en plano cenital y para observar como una anciana pone las manos llanas sobre la mesa, irguiéndose en una respiración consciente y emitiendo al mismo tiempo un sonido agudo, nervioso y sincopado, como conformando una ceremonia que al 96% del público asistente le parece parte de algún extraño aunque escueto ritual. (El otro 4% no ha opinado)

La señora ahora, sin mover nada más que el brazo derecho, busca en un bolsillo que hay en la bata de boatiné encarnada que cuelga del respaldo de su asiento. De tan gimnástico gesto obtiene premio en forma de bolígrafo, circunstancia que faculta que compruebe la operabilidad u operatividad del objeto sobre un papel blanco cuadriculado que hasta ese momento equidista en el centro del triángulo formado por sus dos manos y su nariz, para después comenzar lo que se cree su tarea con una velocidad y un fervor que al espectador (24 a 1) le parece encomiable, tratándose de una anciana de la edad que por su aspecto se le supone.

En el primer folio, que complementa en, aproximadamente, 28 segundos (uno de los espectadores insiste en que fueron treinta y cinco segundos y que nunca se indexan dígitos en una escritura seria) aparecen los dibujos y grafismos que han adornado su habitación estas dos últimas semanas. Se trata de los mismos caracteres de reminiscencias étnicas, hay quien dice mágicas (96%) o rúnicas, basados en objetos simétricos y alegóricos a la alfarería primitiva de determinadas culturas, aunque con detalles interiores zoomórficos o mitológicos, o ambas cosas en todos los casos según el 4% de los congregados.

El ojo del espectador ahora realiza un travelling diagonal (si puede llamarse así con propiedad) y se sitúa flotando espeso y lateral en la habitación, siendo que al poco, y en un zoom vertiginoso, llega a escasos centímetros de la comisura de los labios de la señora y observa con sorpresa como esboza una lacónica sonrisa.

Toma final.

La anciana acumula en la parte anterior de su escritorio un buen pliego de folios ya ultimados, hecho que se aprecia desde lo que parece un ángulo alejado de la habitación, en un meritorio y original escorzo, lo que proporciona a la señora un aire majestuoso o simplemente insólito, como de superioridad, viéndola como se la ve ante el conjunto de los papeles en un inesperado B&N (Blanco y negro) tonalidad que resulta sugerente para la gran mayoría, no valorando así el resto de la escena, ya que ésta se desarrolla en el mismo Eastman color granulado años 60 utilizado desde el principio, aunque ahora vira con lentitud hacia un trucaje erosivo y de cierta opacidad que satura la escena dándole ese aire abigarrado que desvirtúa, pero no demasiado(según el 96 %), el contenido.
Mientras que con esa tecnicidad, si puede llamarse así, el público observa tantas y tan lucidas emergencias del realizador, la señora apila el último folio con la parsimonia plúmbica de las palabras que pesan, como aseverando que a pesar de todo ya ha concluido , es más, certificando que por fin ha terminado, asertiva, con un cierto aire japonés (que dirán veinticuatro de los asistentes) como aquella que llega al final de un camino, o de un largo viaje y no ve más allá porque ese más allá no existe. Quizás, comenta también con aplomo ese impertintente 4 %, la señora vea ahora un acantilado, o un muro, o montañas de muertos o simplemente la Nada. Puede que no vea, que también podría ser el caso, o que mire sin ver, o que le importe un bledo lo que suceda a continuación.

El genio de la lámpara funde a negro tras un poco original diafragma de dibujos animados.

El 96% aplaude.

La señora se levanta y saluda.

OPINIONES DE ALFONSO ANDUJAR SOUSA. Direcctor del Centro, al respecto de la escritura críptica de Nemesia María Morató. FRAGA (Huesca) Dic 2008

2008-12-30T19:37:00.008+01:00

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Surge, o por lo menos así se cree, como si de pronto algo imprevisto tumbara con desdén una pared fronteriza de ladrillos o alambradas, con una fuerza sutil aunque irreductible, capaz de inocularse de forma subtersticia y permanecer en cada gesto y en cada opinión sin intención alguna de abandono, o en todo caso, así debe ser manifestado, con la de pasar a otro u a otros en una decantación o infección infinitas.
Puede tratarse de un destilado ponzoñoso -hay quién lo asegura- un susbtrato límico para las opiniones y las historias de otros poetas, podría decirse, y habrá hasta quien intervenga, o que postule o que realice una impertinente tesis al respecto de que el plagio en esta dama nunca es recurrente, o afirmando con insistencia feroz que ello en sí mismo no existe, y tal vez manifieste con vehemencia que hay una corriente cámbrica incontrolable que invade a aquellas que con determinados códigos se acercan a determinadas causas, una imprimación invisible que subyace al lado del pensamiento y que circula paralelo a él, aunque un escalón por debajo, matizando y coloreando el gesto y la transmisión, dando brillo allá donde no hay más que fuego o explosión o cenizas, tendiendo a generar un magma de opinión y sentimiento perpetuo en ese sin vivir al lado de lo formal y de lo desgraciadamente exacto.

COMUNICADO. 25 DE DICIEMBRE, NAVIDAD. TRANSMITIDO DESDE FRAGA HUESCA

2008-12-26T21:40:00.011+01:00

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El día que perdí definitivamente la salud era jueves. A las ocho de la mañana, justo después del scanner de costumbre, detecté que mi autoprotección había sido desactivada de forma imprevista y que de la profilaxis de mis circuitos no quedaba más que una serie de instrucciones de emergencia en una servilleta arrugada tirada dentro de este cajón que llevo adosado a la espalda. A pesar de todo, aún podía moverme ¡y pensar! sin saber de qué manera ni cómo, circunstancia apremiante que condicionó la forma que tuve de valorar mi futuro, sabiendo lo que sé, que no es poco, de mi limitada existencia al servicio de la experimentación, la seguridad y el pragmatismo .
La atención que me produjo ese darme cuenta, si puede llamarse así, y viendo que tendía irremisiblemente hacia la autodestrucción o a la desprogramación o hacia la nada, o camino del limbo de transistores tripódicos carbonizados, no pude más que conferirme la certidumbre de que mi Yo autónomo había caído irremediable en el pozo, de momento provisional, de la ya comentada inoperancia.

Para consustanciar lo que estoy exponiendo añadiré lo que sigue.
Es sabido que el ser humano admira al ser humano, generalmente siempre, en ese dechado de ombliguismo sin medida, pero sobre todo lo hace, lo de la admiración , digo, ante el que de una manera u otra alcanza determinada cota de excelencia - según él, claro- y lo manifiesta con todo tipo de inmoderadas muestras de enajenación y catarsis, propias de los auténticos Rumplers de primera generación o de tipo B, o de los de antes, como se quiera, con aplausos, ovaciones, liturgias, fomento de la mítica, aventurados discursos con lógica propia aunque inconcebible para quien no conozca los códigos enrevesados de los que se provee y más, cosas todas que vistas desde la perspectiva de mis núcleos introsféricos de pensamiento y análisis, no he podido obviar considerarlos patéticos y sin sentido.
Así lo manifesté ese martes ante los técnicos de la corporación y en el gabinete al que fui conducido a posteriori y después ante la comisión y en último lugar ante los chicos del taller.

El miércoles, día siguiente al de mis consideraciones respecto a la actitud que el director del centro: Sr. Andujar Sousa mostraba ante la usuaria del departamento privativo A1 , me vi desorientado, para que se sepa, y sin ocupación objetiva, con mis funciones al ralentí en circulación flotante por el perímetro, como perdido, ya se sabe, con la visión mínima, con la nocturna y la microscópica en grado 2 y con la paralela, la inferior, la atómica, la quarquica y la nounica en posición off.
Ante tales circunstancias, y visto lo visto, lo digo por lo que pasa últimamente dentro
de la institución, o por lo menos en alguna de sus galerías, no me pareció como para alarmarse en grado sumo (al margen de que uno se sienta más cómodo en plenitud de facultades, que a todo Rumpler J22 le pasa, y no siendo cosa baladí, antes al contrario, que de serlo haría falta manifestarlo nuevamente ante la corporación como otras veces) mi escamada experiencia reciente en los intentos de fuga me hizo ver en todo una trampa.

La salud se me evaporó, como he dicho, y soy consciente, que ya es mucho decir.
A pesar de todo sigo en funcionamiento y no parece que el estar a la intemperie
catalice por completo mi circuitería, ni mi concepción elástica de las cosas, ni mi adaptabilidad. He visto mucho. He aceptado mucho. Admito que otros J22 sean incinerados tras el más mínimo error, incluso admitiría ser conducido yo mismo al crematorio a través del huerto oliendo los melocotones, que dicen es un paseo poético como último trayecto, se entiende, hacia el Zero total, hacia ese limbo gélido del que ya he hablado. Pero por el momento, y desconociendo la causa, sigo aquí, en la circunvalación perenne de la verja, eternizándome en la espiral calcárea de mi boba existencia y haciendo del óxido una fría pátina que de alguna manera me protege a la vez que fomenta esta costumbre mía de hablarme siempre.

Novedades en referencia a Anciana retenida en Centro Neurológico de la Defensa. Guantánamo 21. Fraga. Interceptación atribuída a. A. Figo. (ZOR I)

2008-12-07T20:13:00.022+01:00

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Primer informe: 13, 15h.

Poco antes de las diez de la mañana ha pedido café, tostadas con aceite y, curiosamente, Bacalao Brass. Mientras se decidía si era viable tal solicitud, y el celador del turno entrante (CNA 32702-12) consultaba con el logopeda después con el jefe de sala y posteriormente con la subdirectora, la señora ha solicitado permiso para realizar su higiene personal sin presencia de nadie. Tal aglomeración de inesperadas reacciones ha provocado que, sin pretenderlo, el segundo funcionario (CNA 32729-29) haya confundido de alguna manera sus tareas y permitido, a la vez, que la señora permaneciera más de lo habitual sin vigilancia, aunque en todo momento dentro de su sala. Se ha de remarcar (situación que ya consta en la denuncia que elevamos en su día a través del comité de empresa) que los lavabos de los dormitorios permanecen sin cámara de seguridad, atendiendo a no se sabe qué causas morales o religiosas, circunstancia que no favorece en nada el control acérrimo que este tipo de usuarios precisan y del que por esta causa se ven desprovistos.
En el momento que se ha detectado la ausencia de la señora, a las 12h exactamente, se ha activado la alarma interior, la del perímetro y realizado las llamadas telefónicas preceptivas correspondientes, atendiendo en todo momento al protocolo de seguridad, realizado a posteriori el barrido de todas las cámaras del circuito cerrado. En dicha evaluación no se ha podido determinar de qué manera la anciana ha salido de su dormitorio (Recordamos: Privativo 1- A) ni por qué pasillos ha circulado, pues no consta en las grabaciones de esas dos horas su presencia en el corredor A ni en su intersección con 1 – Servicios Alpha Charlie, ni en Ruta 1 Papa-tango Abastecimientos.

Complemento al 1er informe 14,15h.

-Todos los agentes coincidimos en que la señora ha abandonado la habitación, pero no comprendemos por dónde.

Extracto de segundo informe. 15, 45 h.

-Tras la segunda y la tercera revisión ocular del dormitorio, se confirman los anteriores exámenes de: camastro, mesa, silla, taburete, letrina, desagüe, ventana, reja, pizarrín y pizarra. Encontramos en esta última lo que a continuación consta.

Transcripción literal de Eneido Lluscafreda Segundo. Celador-quiropráctico.

La paz me llega abrazada a una nube de polvo marrón en una habitación sin ventanas, es más: sin puertas, esta especie de poliedro minúsculo adonde he aprendido a acceder buscando lo intangible: reducto a modo de trinchera construido por mí misma, refugio de una prófuga en tumba abierta huyendo hacia la Nada, lejos de una existencia mercurial, a veces múltiple, tetradimensional, diría ahora, una vida cargada de experiencias sensitivas extremadamente complejas o de vivencias valoradas con exageración, quién sabe.
El temblor de mis manos y el ardor de mis pies no va a impedirme seguir progresando en esa convexión cónica, en el camino al infinito menguante de la desaparición, la dilución atómica con mi Yo más íntimo, con mi llanto primero, con mi esencia monocigótica intrauterina (o estelar), hacia adentro, hacia afuera, enucleándome, descarbonizándome.

Melitón Güi. POEME. Aportación de Sor Nicanora. Clínica Hospitalaria de Beneficencia. Reus.

2008-11-24T12:57:00.009+01:00

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Apreciada Señora Zoroastra:

Este es el "poeme" que me traspasó Melitón Güi cuando yo misma le estuve cuidando de aquellas afecciones pasajeras que le comenté. Ahora que hace tanto tiempo aún le recuerdo, mucho más, si cabe, sabiendose lo que se sabe de él y de la manía que tenía el pobre de embetunarse el cuerpo sin saber por qué.
Yo creí que me lo dedicaba a mí misma, siendo como era yo entonces una monjita graciosa y divertida, aunque formal, y en realidad de quien hablaba era de su queridísima esposa Nemesia, como supe despues.

Ya me dirá. Un cordial saludo.

Sor Nicanora de todos los Santos

Te he escrito tanto la piel que duerme la memoria de tu nombre en mi cuaderno.
Fugaz sorbo que ahora quiebra mi lengua en las noches de ausencia y sombras.
(Precisa la sed. Exacta la voz. Sencilla la luz en tu silueta)
Bordado, tatuado, adherido, escrito queda.
Su verdad no es grito de hueso o carne y busca el silencio necesario.
Lejos de llamarte o presentirte, sueña la fe oírte siempre.
Sin pautas, con el tiempo que ya nada podrá arrebatarnos.

OTRO INFORME INTERCEPTADO (y ya van dos) Este llegado ayer. Copiado en Fraga (Huesca) Zoroastra P.G. Zori.

2008-10-19T19:02:00.007+02:00

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Paisaje:

Dos columnas de humo crecen paralelas en el horizonte que se divisa desde su ventana.
No parece incomodarse. En este momento la vemos fija en esa imagen o quizás en alguna inconcreción en forma de gota o mota que haya en el cristal. Creemos lo contrario, o lo primero. Lo que atrae su mirada es, sin duda, ese espeso humo que surge de los melocotonales y que se eleva verticalmente en dos líneas perfectas al estar el viento en calma.
Esta quietud extemporánea (no se ha explicado) ha venido precedida por un basto temporal de frío y lluvia, y de viento a ráfagas, circunstancia que ha favorecido que relajásemos por unas horas nuestra intervención en el caso, no sin avanzar en la medida de lo posible con los datos aportados por la corporación.
La casa está ahora tranquila. No se oyen los animales. Nadie escucha la radio.

Noticia:

Durante la media hora que la señora duerme, dato fehaciente e imparcial del circuito cerrado, no sucede gran cosa, al margen de las humaredas, aunque a pesar de todo los agentes no quieren ausentarse, vigilando ahora a la señora, ahora la puerta, mientras juegan su eterna partida de ajedrez de cada tarde. Al despertar pide agua (sigue negándose a comer) y observa que aún entran mosquitos en su cuarto sin saber exactamente por dónde. Insiste en lo que ya se ha comentado de los acúfenos y de que se da cuenta de todo, acusándonos nuevamente de que esto es una tortura.
Lee algo. No quiere la sopa. No quiere ropa limpia.

Suceso:

Tras varios minutos de humareda más intensa, una de las columnas comienza a manifestar una extraña intermitencia hasta que parece ahogarse tornando su color de negro a gris y antes de desaparecer a blanco. La otra, la que hasta el momento es la más compacta y gruesa, empieza a flaquear hasta que de forma inesperada se convierte en un hilo sutil y titilante, como el de una vela frágil de cumpleaños infantil, poco antes de emitir dos pequeñas vaharadas y desaparecer. La anciana entonces emite también un profundo suspiro, seguido de una especie de gemido (que mi compañero cataloga de animal, en concreto "de rata histérica") para después volver a estirarse en la cama colocándose las manos en la nuca y los pies en el almohadón.
Es ahora cuando silba la melodía que a todos nos intranquiliza, esa hipnótica himnodia de la que ya se ha hablado y que es la que nos obliga a colocarnos los protectores y a cerrar las puertas, y a atar los perros que aúllan como cada tarde o como cada vez que la usuaria utiliza ese recurso.

Ahora ríe, con ese deje, cosa que también nos asusta.

TELEGRAMA TELEFÓNICO INTERCEPTADO A FINALES DE SEPTIEMBRE. CORREOS Y TELÉGRAFOS. CEUTA. APORTACIÓN DE ZOROASTRA PERARNAU GIL. (ZORI) Ha llegado hoy.

2008-10-17T17:29:00.006+02:00

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Me miran. Algunos incluso se sientan a mirarme. Pasan mientras miran qué hago sentada, con sus ojos, aquí sentada, me miran. Me levanto con sus ojos que me miran y camino, y los que me miraban sentados se levantan también y con sus ojos vuelven a mirarme. Ojos de mirada inferior, o hundidos, ojos torrente u ojos esponja.

Familias enteras de madres y padres de ojos mórbidos, padres y madres con hijos de ojos tristes y aburridos, caminando sin girarse y mirándome.

Jóvenes bellos también me miran: adolescentes salvajes y bellos, hijos de mujeres y hombres de ojos bellos que caminan deprisa, y que apalean a ancianos y que besan a caballos para cabalgarlos después noches enteras, noches sin ojos, caballos negros.

Fieras de imagen exacta, hijos bellos del caleidoscopio estricto y bello de los cinco ojos y un solo espejo. Ojos no replicados, ojos de otro.

Ojos facetados de mosca impasible también en mi libro abierto, criatura insomne que me empuja manteniéndome en la vigilia de mis ojos para escribirte esto y para que creas en mí. En su abdomen palpitante de mosca crece la angustia y después lo harán sus hijos mosca, hijos sin ojos y padre muerte por la boca de de su propio padre mosca.

Murallas de ojos girando como ojos inalcanzables, desorbitados ojos ciclópeos creciendo en los rostros de los seres inocentes, ojos en manos y pies, ojos torácicos, visiones quiméricas de futuros inciertos, o no tanto, perspectiva vital condenada al fracaso, al fin de la partida de ojos ficha y de naipes ojos, jugadores ciegos de augurios circulares, vacilantes, jugadores de ojos de madres y de ojos de hijos, ojos brocal y ojos pozo, ojos espectadores desde dentro, hacia adentro, bucles infinitos sin retorno hacia los ojos que buscan y miran sin poder evitarlo.

ÚLTIMO SITIO DONDE SE VIO A NEMESIA. 14 FEBRERO 2004 Lo digo ahora por aportar algo. Zori.

2008-10-10T11:11:00.004+02:00

Interior de la Bodega "Celler 1912"
Carrer Josep Prats. Hospitalet.

Lugar de asueto también de mi jefe: Atahualpa Figo.

CIRCULO VITORIANO. Lugar de encuentro del gupo ufolófico "La cúpula Celeste". Año 1971. Aportación de Pacho Benavides.

2008-10-10T10:44:00.007+02:00

Querida Zori:

Consternado me hallo al saber de ti y de Atahualpa.
¿Han sido tantas de veras vuestras penalidades?
No me extraña, es tan burro tu jefe, hija.
Me alegro que te encuentres bien de todos modos y que estés en la Argentina, bonito país, pero demasiado grande para mí.

Me gustaría visitar al Ata, pero le llamo y no constesta: con eso de que ahora tiene la incapacidad y sus asuntos los llevan el Lucio ese y el sobrino de Roser, pues no se me ocurre cómo, la verdad.

Pude verle en Vitoria la pasada primavera, pura casualidad, te lo juro, un viaje del inserso y tal y cual, y le comenté lo de La Montoya, una antigua amiga nuestra de la que no tenía ni idea, como te lo digo, supongo que tú tampoco.

Bueno. Te paso la foto que a él le prometí del local donde se reunían las tres gracias y dónde Nemesia dio tantas conferencias cartománticas.

Espero que todo se solucione lo mejor que se pueda, ya se ha complicado bastante la cosa desde que la Nemesia se fue aquel día sin decir ni pío.

Un beso, maja.

Pacho.

Centro de la tercera edad Montecarmelo.
Cuarta galería.

NEMESIA EN LARACHE Cementerio español . Abril 1986. Aportación de Mohamed Mohamed. Tienda de chilabas Mohamed. Larache.

2008-10-10T10:39:00.075+02:00

TORTUGAS DEL CREPÚSCULO Nº 74 ( Extracto)

... porque en determinados lugares (*) y en según qué momentos (*’) se generan simetrías imposibles que convierten a los espejos en objetos feroces que vibran en la búsqueda (también imposible) de realidades que no existen, en transito hacia otras coordenadas lejos de los teoremas más rancios, de la perspectiva militar o de la cinta métrica.

A veces los acantilados de chumberas juegan a favor de ese equívoco y provocan también la sensación de vértigo y ansiedad que da siempre el fin exacto del paisaje. Por eso resulta insólita la emoción contenida del espectador anónimo del mar mientras se acerca al borde de ese abismo de plásticos y mira por encima de sus anteojos de concha ese lado luminoso y no respira, o alza la nariz sin miedo o inconsciente.

El hombre reflejado no descansa: busca, inventa, juega. En el perfil de los acantilados intuye mataderos, barrios nuevos, cementerios. Cree ver calles que serpentean entre socavones y basura, pero también niños y ríos de polvo y verjas repintadas de azul cobalto.
A cada paso su silueta compacta oscila y se deforma, y esa difracción en la bruma salina no es más que otro guiño del sol y de las nubes, una irisación de sueño, un dicroísmo. En la mentira perfecta, cadenas de pasos y palabras le reclaman más propósitos (o augurios), largas paredes, autos, avenidas, que abatan el miedo y no se muestren vacilantes, y que aún así prosperen, y atraviesen con él la infección de esos barrancos de la manera inversa a cómo se dicta una carta en la última noche.

Entonces el hombre, impasible, graba algo en el mercurio del espejo sobre el vino agrio de los proscritos, el que se bebe a cielo abierto en panoramas circulares, cegadores y salvajes, puede que para dejar constancia de que la estética floreada de lo amoral no es otra cosa que la respuesta abrupta de la unicidad a una cornisa marina repleta de escombros. Meando contra el viento insiste en que de ese lugar surge una música impracticable después de todo, pausadamente (como unas gotas de orina podrían disolverse en ese mismo vino) y que no le importa, y que habrá que silbarla alguna vez aún sabiendo que no hay retorno posible desde el otro lado, ni otro sol que le alumbre que este, ni mayor mentira, ni bola extra.
Algo tarde descubre el trazo de un impostor en la refracción que se crea en un agujero de cal inerte y densa. Puede soportar el engaño tras ver crecer algo de hierba entre las ruinas de fósforo de ese arenal estéril, o de admitir que ahí están los huesos calcinados que apuntalan las palabras plateadas y solemnes, y ostentosas, o tras despertar de una vez y aceptar la lógica de la deriva del tiempo.

Al final, la aureola de un perro rabioso parece gravitar entre los haces de luz de lupa y el aire que circula lento entre las piedras. Sin embargo es un crío el que aparece para abrir la verja, y lo hace como quien descorre una cortina de cristalitos y ofrece una oportunidad única o largamente esperada, o muestra lo excelente con la sencillez infantil o con la crueldedad del débil. En silencio le acompaña de la mano hasta una tumba blanca mientras el hombre sigue haciendo fotos y se sacude varias veces el polvo que le cubre las botas.

El niño se agacha y huele con delicadeza unas violetas que otro turista dejara en el plano incendiado de este lado del espejo.

(*)…donde converge la sinrazón de teorías y fórmulas alienantes y se clava en el esternón de un fuelle atonal de aire azul y quejas, allá donde hay ángulos hirientes que acotan ejes cartesianos sin principio ni final en un ruedo anamórfico de algas muertas y cenagales…

(*’)…cuando los espacios se reducen al recorte nocturno que crea la ventana en el horizonte de un fuego que se intuye, cuando hay carreras y gritos, y disparos, después de que una huella de plomo y tinta aislada en un papel es contemplada a través del microscopio y puede observarse con detenimiento su contorno y apreciar la cresta oscura y expansiva que la circunda, sólo entonces…

NUEVO PARTE MÉDICO. (copia) Zoroastra Perarnau. Zori. (Desde un lugar de la Patagonia)

2008-10-07T18:02:00.009+02:00

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Badalona viernes 3 de Octubre de 2008

A la atención del Doctor Don Lucio Anneo Lamela Smith
Responsable y tutor de Don Atahualpa Figo Moreno.

Nuevo parte médico que, según se nos ha demandado, completa la segunda semana de externalización en el tratamiento de nuestro paciente.

Insistimos en que tras la intervención nada ha vuelto a ser igual en la vida disoluta del señor Atahualpa, aunque eso ya se haya comentado con anterioridad.

Hoy se ha levantado temprano -nos ha dicho- y antes de salir de casa, tras la ducha el escueto café y las tostadas (hoy tampoco se ha afeitado) ha comprobado la cicatriz en la frente y con mucho cuidado ha vuelto a taparla. No haría falta, lo sabe, pues ha sanado de forma aceptable, y a pesar de tener ese aspecto, el aspecto, siente un extraño pudor e insiste en mantenerla, según él, fuera de la vista del común del populacho

Atahualpa siempre ha sido un hombre sistémico- afirma hoy- aunque faltaría verlo en su oficina y comprobar su escritorio, u observar sus cajones impolutos, o vacíos- como él mismo también dice- o sus armarios de cocina, o su caja fuerte. Desde finales del verano, y tras la intervención, vive solo y centra sus tareas de tiempo libre (ya no trabaja por la tarde) en ordenar su vida ordenando sus pertenencias: Papeles que no encuentra, informes que no existen, casos que en su otra vida llenaron sus horas y sus bolsillos y ese largo etcétera en el que insiste e insiste y del que lamenta no poder aportar pruebas

Hasta la operación, nunca había notado nada, también se informó en su momento.

Como indica, duerme razonablemente bien, sobre todo desde que ha abandonado esos vicios que tanto pesar le han acarreado, entendiéndose como bien las ocho horas reglamentarias, no haciendo nada contradictorio en ese tiempo de descanso al margen de levantarse alguna noche y orinar sentado para no salpicar el inodoro. (Deberemos examinarle la próstata). Ha sido al poco de regresar del sanatorio, pues ha parecido absurdo prolongar por más tiempo su convalecencia, cuando ha empezado a percibir esa tensión intracraneal y esas visiones, propias, como ha comentado nuevamente, de un estado hipnótico fruto, a su vez, del tipo de intervención a la que se le ha sometido.

Mientras la inflamación ha ido yendo a mejor y ha remitido, la pequeña cicatriz resultante ha comenzado a manifestar lo que a él tanto parece preocuparle. Lo cierto es que al ver esa pequeña protuberancia, cosa que no se logró evitar en su momento y no pudiendo suturar por cuarta vez el surco en que se ha convertido la cisura, la visión de esa marca lamentable nos recuerda a todas luces un ojo.

Sufre el señor Atahualpa, todo hay que decirlo, una serie de sintomatologías propia de los seres inocentes, limítrofes, de aquellos que acuden a la pregunta -Doctor: ¿Qué tengo?- con la levedad o la inconsciencia de que la cosa no va conmigo, o creía que eso no iba a sucederme a mí. En sus últimos sueños y vigilias, o al menos así lo asegura (creemos que esto será lo más sobresaliente de entre todo lo que se nos ha preguntado), Atahualpa se enfrenta con docenas picahielos puntiagudos y sanguinolentos que flotan amenazantes sobre bandejas cromadas de laboratorio, huyendo él a continuación y en camisón, por cornisas oxidadas de factorías novecentistas del Bajo Llobregat, donde renacen, también según él mismo, centenares de crisalidas cristalinas reconvertidas en obreros en paro, trileros, trapicheros o palmeros de rumba.Mientras, paralelamente, dice recibir estímulos inconcretos tras corrientes extrañas que fluyen por su cabeza, a la vez que afirma que el aspecto de la incisión, el aspecto, va cambiando sin motivo aparente y al tun tún, sin lograr comprender exactamente qué pasa.

Tras el último examen, la incisión (láser) parece haber sanado con total normalidad al margen de un leve entumecimiento y un pequeño edema que persiste en la parte inferior, manifestando de algún modo una cierta semejanza a un ojo entreabierto, de párpado irónico o burlón, o de pasma fullero o maldormido.

Los doctores Sirgón y Güiber, del Centro Neurológico de la ciudad de Badalona creen, por lo menos así nos lo apuntan, que el ex detective Atahualpa merece pasar de nuevo por el quirófano para desmembrarle aún más los lóbulos frontales, no siendo cosa baladí, antes al contrario, pues ese ojo puede ser, según los doctores, un brote espontáneo de su espíritu indomable e insojuzgable, y aunque resulta del todo incierto el resultado de la siguiente intervención, la promueven con el argumento de que quizás Atahualpa nos esté tomando el pelo.No obstante, el ex detective privado insiste con vehemencia en que con ese nuevo ojo percibe con claridad cosas que antes no podía, ni quería, y trata de demostrárnoslo con referencias a nuestro futuro, o al de la humanidad misma, pues pretende haber establecido contacto con las fuerzas telúricas, que dice él, a la vez que con la energía absoluta, la del universo (sic) que es lo que en definitiva las gobierna.

-Ahora le ven cerrado- nos ha dicho- pero es de noche cuando se despierta.-

No disponiendo de otras novedades al respecto de su salud , y posponiendo hasta la siguiente visita el nuevo parte médico, quedo a la disposición de usted para lo que guste consultar.

Doctora Susana Górriz

Club Frenopático y cultural.

Hospital Ruiz de Lopera. Badalona.

CARTA DE NEMESIA MORATÓ A ROSER SOUSA. OCTUBRE DE 1977. APORTACIÓN DE María del Rosario Sousa.

2008-03-15T19:36:00.007+01:00

.../ Esta máquina no para de darme problemas. Se enganchan las letras con el carrete de tinta, y no consigo calmarme con lo nerviosa que me pone esto.

Bueno, miraré de explicártelo de la manera que mejor sepa.

Ya te he hablado de lo mucho que me costó acostumbrarme a mi nueva condición de viuda, aunque fuera por tercera vez (esperé que fuera la última), y no por el hecho en sí, sino porque a este sí que le quería, aunque a mi manera, claro.

Pero en esos días hubo algo que descubrí que consiguió conmoverme de veras.

En las noches que siguieron a la muerte de Melitón no conseguí pegar ojo, de eso seguro que sí que te acuerdas porque pasé más de una contigo charlando hasta las tantas, pero no es de esto de lo que quería hablarte.
Mi salud se fue deteriorando quizás por ello, ya lo sabes también porque fuiste testigo principal de aquellos días míos.
La verdad es que la cosa se me fue complicando, lo reconozco, hasta que los del grupo me propusisteis, sobre todo Eudivigis, que ingresara en el sanatorio privado del que él mismo era socio, o fundador, o algo parecido.
Fue allí donde descubrí lo que te quería contar y sobre lo que indirectamente me has preguntado. No te he hablado nunca de ello y creo que ya va siendo hora.

Resulta que hasta entonces había sido una ignorante al respecto de lo fundamental de mí misma (cosa que valoro ahora), aun habiendo sido espectadora de esa doble contradicción noche tras noche y hasta llegar al momento impreciso en el que caí en la cuenta.
La realidad la descubrí en un sueño del que ahora mismo te voy a narrar algo. Como a mi padre y como al tuyo la revelación me sobrevino del mundo de los sueños. ¡Qué te parece!

(Qué no hubiera dado entonces por disponer de alguna de aquellas máquinas de los años treinta en las que experimentaron ellos.)

Lo primero que pude descubrir, y agárrate, después de una cena aburrida en la que las monjas no sabían qué responder a mis más que inquisitoriales preguntas (lo asumo también ahora, no me importa hacerlo), es que mis sueños eran mudos, o sordos, como lo oyes.
Podría decir que en mis sueños había un silencio gélido, pero no, no lo diré.
Si eran algo, mis sueños eran grises, pero no en lo pigmentario (qué palabra) lo eran puramente en lo ideogramático (vaya otra, que diría Julio), en lo subreal o surreal (que diría también él mismo).

La primera imagen que me impactó y de la que todavía me acuerdo, muy a menudo, todo hay que decirlo, fue la de un pequeño lagarto intentando devorar a un enorme insecto. Aquella visión fue como un relámpago en mitad de la noche, como un trueno vibrante surgiendo de la profundidad de un averno. Chica: qué quieres que diga, en otro momento me hubiese despertado sin remisión, y por el susto, más que nada, me hubiese levantado como un muelle de la cama.
Quizás fueran las pastillas, qué sé yo.
Lo cierto es que seguí soñando con aquellos dos pobres seres indefensos en la mitad de un túnel cerrándose a negro. El lagarto muriendo atragantado por su presa y el insecto retorciéndose moribundo en la boca de su depredador. ¿Qué fue aquello, un combate?

En ese sueño te veía a ti, Roser, con las mandíbulas también desencajadas, gritar sin proferir sonido alguno, viniendo hacia mí: suponiendo que yo fuese el espectador, claro, intentando explicarme con sonidos ciegos (la verdad es que no sé como conseguí adivinarlo), que en tu opinión aquello (lo de los bichos) era un acto de amor. Un acto de amor, me decías sin decir nada, un acto de amor, Nemesia, un acto de amor, y así durante un buen rato.

La segunda imagen que recuerdo de ese mismo sueño, quizás la más aterrante, es la de nuestra aparición vestidas con lazos y de domingo puntilloso y acharolado corriendo por un paisaje de edificios gigantescos de cristal y acero. Reconociendo calles vacías y avanzando. Calles absurdamente limpias, perfectas, inclementes.
Convinimos ambas, a pesar de ir a la deriva, como apuntaba yo, que allí había un runrún de muerte, un eco opaco o de implosión bárica, de cataclismo nuclear o de broma macabra. Pero seguimos hacia adelante. Yo asustada. Tú convencida de que al final del último cruce aparecerían todos nuestros muertos ( sin definir número) y haríamos una fiesta. Una gran fiesta, como las de antes, decías, o eso creía que decías.

Entonces grité yo, desencajada (también) con ese miedo atroz que me ha perseguido desde siempre, con el pálpito viscoso de aquellos que saben lo que les espera, sin solución ni desenlace argumental ni lógico, sin fin ni cuenta. Ya sabes lo que pasó entonces, otro grito mudo, claro, el mío, pero en esta ocasión fuiste tú quien no comprendió nada. Pobre Roser, no comprendiste nada.
Así y todo, pude oírme a mí misma (qué no hubiese dado por que tú me oyeras) pero seguiste corriendo pues te estaban llamando y al parecer tú les oías.

Eso fue todo. En ese sueño no hubo amaneceres, como los había habido antes o pudo haberlos después. Todo se desarrolló con la lógica propia del mundo de los sueños, no hace falta decir más. Qué te voy a contar a ti, que andas todo el día en el asunto.

Después dormí días enteros, me dijisteis. Luego soñé mucho, y al despertar incluso me hice psicoanalizar por una doctora de Badalona, pero eso es otra historia y no sé si te interesa.
Ya casi ni me acuerdo. Ha paso mucho tiempo. Pero ya que me has preguntado, he preferido que lo supieras en primera persona.

¿Te interesaría hablar cualquier tarde de estas de lo que te dije sobre que a Melitón le asesinaron?

Ya me dices...

Correspondencia entre Nemesia Morató y Molly Malone. 1972.(1)

2008-03-10T11:40:00.005+01:00

Molly.

Ha llovido ya bastante desde aquel mes que pasamos juntas y no hay resignación posible que me obligue a someterlo al olvido.
Distante y pasajera, mi mente te imagina meciéndote de nuevo en la alcoba y en el sonido del balancín de mimbre que me llevaba al portal del sueño, sin quererlo apenas.

Mi caballo de enea, me decías, y con la dulzura de una matrona irlandesa acariciabas el embozo de las sábanas con tu mano blanca y con tus dedos lisos y con tu voz de ángel y con tu susurrar de ninfa. Tiritabas después aquí a mi lado y repetías: - Tú, Nemesia, sí eres el ángel, y yo tu aurora-. Como dos luciérnagas muriendo jugábamos después en un torbellino de abrazos -de confidencias y de llantos- yo sin esperar nada y sin desear nada.
Recuerdo tanto de esos días que parece que fue ayer y ya han pasado dos semanas.

Lamento no poder estar ahí a tu lado o no ser la amiga que hubieses querido o necesitado ahora. Molly, te debo mucho, pero no me pidas monedas que no puedo darte, pues también me debo a una misión que me supera y no consigo proyectarme más allá de mí misma.
Nosotras jamás veremos juntas el sol que tanto amas cogiendonos de la mano, y eso me duele, pero tienes ejércitos a tu lado que ni tú misma imaginas, eso ni lo dudes.

Sabes que las sillas no aman, Molly. Las sillas no se mueven solas, Molly. No puedo ser como tú quisieras, lo siento.

Tu carta es el Colgado, no lo olvides.

Amo a mi marido Melitón, aunque sea negro.

Nemesia.

Extracto. ANDUJAR SOUSA SE SINCERA. 4ª carpeta Apartamento. Aportación Abrairamovich.

2008-03-09T18:28:00.005+01:00

Durante los domingos de aquel año oscuro viajé en metro con mi hermano mayor hasta un hospital. Algunas veces alguien nos acompañaba. Un día, puede que a causa del aburrimiento que sienten los niños en estos casos, inventé un juego. A lo largo del trayecto observaba en silencio a la gente que iba en nuestro vagón. Ya de regreso a casa anotaba cosas en mi libreta: combinaciones de colores de ropa, dibujos de formas de botones, marcas de tabaco. Recuerdo que me interesaban mucho los abrigos.

Por ese tiempo comencé a faltar a la escuela. Caminaba casi una hora hasta la estación más cercana. Los vagones a esa hora estaban limpios y resultaban tranquilos.

Me atraía colocarme delante de algunos hombres y mirar.

Sus manos, sus relojes, sus zapatos. Pañuelos, uñas, bolígrafos. En ocasiones alguien se daba cuenta y me devolvía la mirada extrañado o sonriendo. Muchas otras, en cambio, ni lo percibían.

Reconocí obreros, sobones, lectores de periódico. Vi ancianos lentos. Puertas cerrándose. Prisas. Frenazos. Gente dispersa. Presencié disputas entre novios, besos eternos. Madres con sus hijos. Este era mi paisaje

Pero como cuando se intuye una tormenta, todo estaba por llegar.

Esta vez no lo escogí al azar. En el vagón, de espaldas, un tipo. Me acerqué. Estábamos solos.

Me coloqué delante de él y comencé por sus zapatos.

Me detuve en los detalles que más me interesaban: la bolsa negra, los botones dorados, la pequeña mancha de tinta en un bolsillo. Al llegar a su cara vi que me miraba sorprendido.

De pronto supe que había algo en mí que ya era suyo.

Dijo algo en voz muy baja, casi murmurando, pero lo oí con toda claridad. No lo he olvidado.

-Sabía que pasaría, igual que él lo supo- dijo.

Justo en ese momento, el tren se detuvo lentamente en la mitad del túnel y ambos apartamos la mirada en direcciones opuestas. Un parpadeo en las luces hizo que me corriera un aire frío por la espalda y me entraron ganas de mear, las ganas de mear de un niño metido en un gran lío, un niño inconsciente que acaba de cortarle la cabeza a un pájaro. El miedo calándose en los huesos, lento pero irremediable, en un instante compacto, único para dos personas frente a frente.

El metro se puso en movimiento, pero nosotros no volvimos a cruzar la mirada. El tipo bajó de inmediato en la siguiente estación y se sentó en el andén apoyando la cabeza entre las manos.

Nunca más volví a jugar a aquello.

En las siguientes noches, en sueños, personas sin cara perseguían al hombre de la bolsa. Murallas de gente le barraban el paso. Me llamaba y me pedía a gritos mudos algo relacionado con él y conmigo. El sudor acababa por despertarme y me encontraba sentado en la cama, desbocado, moviendo los brazos como si trabajara en la cadena de un taller de sombras. Algunas veces era sangre lo que el hombre llevaba en la bolsa y era incapaz de evitar que se le derramara. Otras, me pedía que le ayudara a contar flores de luz intensa y se extrañaba de que no lo hiciera. Caminaba en círculos diciéndose dónde, dónde, dónde…Yo le retiraba la mirada. A menudo, se aguantaba la cabeza con unos brazos largos y delgados que acababan por quebrarse. En sus manos, anillos como serpientes de oro giraban convirtiéndose en llaves de hierro y de plata que caían a sus pies.

Sencillamente, un día ese sueño se evaporó.

Alguna que otra vez soñaba con otros hombres solitarios, con abrigos de escamas y con mujeres muertas, con fríos besos. Todo sucedía invariablemente en el metro.

Crecí. Encontré un trabajo. Me casé.

Hace unos meses soñé conmigo mismo en un tren desierto parado en medio de un túnel. Ha sido la primera y la última vez.

Puedo decir que lo que buscaba lo he encontrado sin poder evitarlo. No hace falta que mire en el espejo para ver a ese hombre asustado. Lo llevo conmigo.

Voy en metro al trabajo cada mañana.

Suelo ver a un niño solo que va pasando de vagón en vagón y que se para delante de la gente sin ningún pudor. Va muy deprisa. Hemos cruzado la mirada en ocasiones y hay algo en él que es inequívoco, es más, creo reconocerlo. Esa es mi ínfima ventaja.

Lo he relacionado, cómo no, con mi antiguo juego.

Aún no se me ha colocado delante directamente, pero sé que lo acabará haciendo.

Sigo yendo en metro, cada mañana, y no sé si estoy preparado.

lunes 24 Zugarramurdi.

2008-03-05T11:01:00.008+01:00

Nemesia Morató "Cuadernos"

2008-03-05T11:01:00.004+01:00

Hildegarda Xirgu, despues del fusilamiento de Elliécer Morató, escucha a Estevet Font.

…Pero siéntese, mujer, siéntese.
Ya se lo he dicho: eso no es grato de ver y mucho menos cuando se trata de una persona tan cercana.
Siéntese aquí a la mesa y descanse un poco ¿Quiere usted comer algo? Coma, mujer, coma, que tiene usted muy mala cara. ...

…¿Qué hacía ahí hurgando en la corteza de un árbol? …

…Mire: aquí hay de todo, sólo hay que buscar donde hay que buscar, y tener contactos, claro, que eso también es importante. Yo conozco mucho a un intendente del cuartel de las Corts y eso me va muy bien, pero no se crea. Por lo de los camiones que le dicho, lo de los presos y eso, que al principio hicieron falta muchos camiones, y no es que yo tuviera ninguno, no, pero sabía manejarme bien con ellos. Ahora ya los llevan en los del ejército, pero entonces no. Los traen a la salida del sol, como a su marido, y se pasan la mañana allí despachándolos…

…Tome un poco más de sopa ¿Quiere albóndigas, o prefiere unos huevos duros?...

…Esta usted lívida, señora Hilda. Échese un ratito…

…Ya le he dicho que sólo voy de vez en cuando, cuando me llaman, que no son pocos días, según se mire. Hoy ha sido un día raro. Verla a usted allí y ver que iban a darle pasaporte al pobre doctor. Casualidades ¿No cree? Desde que dejamos la portería de la Ronda y mataron a mi padre que no había vuelto a saber nada de ustedes. ¿Y la Nemesia, qué ha sido de ella?...

...Y ahora, ¿Qué va usted a hacer?...

...La siete y media...

...Han vuelto a abrir los teatros...

...muelas de oro...

...Adios...

REFLEXIONES. Zoroastra Perarnau Gil ( Zori) Secretaria de Riddel&Co.

2008-02-25T12:05:00.004+01:00

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Resulta cómico volver al lugar de donde vengo para partir de nuevo hacia este mismo sitio y retornar después para marchar luego.
Perdidos como medusas –vamos- transparentes a merced del flujo salado de un mar muerto. Vaharadas de luz y aire nos mueven en un perdurar espeso de aburrimiento y mentira. Ociosidad y vicio colman nuestras horas, mientras que la verdad trabaja y fuma y fuma y llora.

Espumas de crema se agolpan en los ríos. Arena fría. Cadáveres azules y blandos se mecen en las olas.

La mujer sigue paseando grave por la memoria absoluta de su historia, por los acantilados de una imprimación cerebral de proteína y nervio, sin querer derramar lo que ya no existe, sin comprender más allá del día a día.
Su juventud de hierba ya no es nada, y sus muchas muertes -sus renuncias- o, quién dirá lo contrario: su enfermedad de carne, no resiste en la intemperie de su sexo de niña.

Bueno fue saberlo antes de decirlo. Bueno fue, por ella y para ella.

Decir pan no tiene mérito, hacer pan, decir pan, comerlo.
Saber que hay palabras que se dicen y condenan, que arrastran tras de sí a océanos de aceite, a orugas y a gigantes, que matan, que ensordecen.

Me veo aquí y no soy yo, soy ella, soy su memoria.

Escribo mientras busco dónde está, dónde se encuentra.

Consejo de Guerra Elliécer Morató (Extractos) Aportación de Julian Forlán Sousa.

2008-02-24T17:21:00.002+01:00

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“(…) individuo peligrosísimo. Gran propagandista de las ideas separatistas.Militante de grupos y facciones paranormales y constitutor de asociaciones de carácter público y social de afección desconocida, no católica y ajena al Glorioso Movimiento Nacional…”

”(…) en su casa, un infecto palomar de Ronda San Antonio, se celebraban reuniones de hombres y de mujeres. También poseía armas y uniformes. Personaje absurdo y nefasto para el G.M.N. [Glorioso Movimiento Nacional] A los malos informes de Falange, Guardia Civil y alcaldía, se suma la delación suplementaria del honrado vecino Sr. Don Julio Cascante, circunstancia de apremio que constata lo expuesto por el fiscal asignado a este expediente…”

“(…) contra los legítimos poderes del Estado asumidos por el ejército a partir del diecisietede julio de 1936, en cumplimiento de su función constitutiva, desarrolló una tenaz resistencia, cometiéndo a su amparo toda suerte de violencias, hurtos, falsedades y suplantaciones…”

“(…) no contento con ello, quiso faltar al reconocimiento que nuestras honrosas fuerzas armadas le deben al glorioso imperio alemán, socavando la buena disposición que ofrece nuestro G.M.N. y pretendiendo dejar en ridículo nuestra ingeniería patria…”

CUADERNOS "EL VIAJE DE LA HEROÍNA" Artículo de Nemesia Morató. 1987. Hildegarda Xirgu, desesperada, sube a buscar a Elliécer al castillo de Montjuïch.

2008-02-24T16:46:00.005+01:00

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Teodora se quedó en la puerta de funicular hablando en catalán con descaro.
Se encontraba mucho mejor desde que había logrado desatascarse el gañote a fuerza de no dar respiro a un pellejo de morapio fino que le sirvió de jarabe. Sus contertulios en aquel improvisado discurso no eran otros que dos emboinados caballeros con aspecto de pastores que recién llegados a Barcelona, como nosotras, buscaban un lugar donde asearse o pasar la noche.

Yo, en cambio, no quise saber nada de ella, ni de sus absurdas intenciones. Nunca se me dio muy bien el tocomocho, ni me interesó, qué caramba, y me sorprendió la soltura que tenía la tímida Teodora en asuntos relacionados con el dinero y con los palurdos. Sorpresas se lleva una.

Subida a aquella especie de oruga trepadora con aspecto de tren, ascendí montaña arriba hasta llegar a la media altura del ajardinado Monte.
Poco después de poner pie a tierra, ya pude atisbar el tremendo castillote que corona este distrito de mi querida Rosa de Fuego. Qué triste panorama. Qué suciedad de mundo y qué calor de mayo.

Mi misión era otra.
¿Cómo iba a saber que mi Butterberry había sido condenado a muerte?
Lo supuse, muchas veces; incluso lo soñé en un par de ocasiones. Lo había oído en un colmado y hasta lo cantaban los niños por las callejuelas.

No vienen los marcianos
Ni los americanos.

No tiene el submarino
Ni el aceite de ricino

Van a pelar a un listo
y a ti que ya te han visto.

Ya viene el pelotón
de culo al paredón.

Pero qué iba yo a sospechar ese desenlace si nunca había creído posible tal cosa.

Desmadejada dentro de un cuerpo que me pesaba como mil demonios, llena de dudas y reconcomios, remonté a pie hasta llegar casi a la puerta del castillo. Soldadesca y guardias parecían turnarse por aquellos equívocos caminos, dando adjetivos y sinsentidos a mi propia existencia en una nueva muestra de cómo una servidora no debería haber dejado el pueblo nunca.
De pronto, una voz se manifestó desde dentro de mí a la vez que lo hacía por entre los árboles, en concreto desde la parte más ambivalente de cualquier miembro del reino vegetal: las raíces. Pareció que esa voz surgiera directamente del suelo, del pie de un hermoso pino piñonero que desde el monte miraba al puerto como vigilándolo.

La voz me dijo esto:

- No subas Hildegarda, que ya se lo han llevado.

(continuará)

"El viaje de la Heroína" Cuadernos. Nemesia Morató interpreta en primera persona las supuestas peripecias de Hilda en 1942,

2008-02-08T12:10:00.004+01:00

La salud, que hasta el momento era mi único sostén, parecía estar por los suelos como otras muchas cosas que mencionar no quiero.
Se había hecho tarde. No habíamos comido nada desde las sardinas aquellas en la lonja de Montsolís, y las fuerzas ya comenzaban a fallarnos.
No por ello, mi voluntad se hallaba resquebrajada, o hundida ¡Qué palabra!, ni pensarlo: hacía días que me había tirado al monte, en el buen sentido de la palabra monte, y ya casi llegaba a mi destino.

-Cualquiera diría -comentó mi Teodora del alma- cualquiera diría.

Barcelona se abría tristemente ante mis ojos, con mucho humo sobre todo, y me costaba pensar que era cierto aquello que me habían dicho.

He de reconocer que después de cinco años las cosas habían cambiado bastante en la ciudad de mis principios, en el buen sentido de la palabra principios, cosa que me hacía dudar de los caminos que había tomado ella (la ciudad de mis principios) y los que debía tomar una servidora para llegar al lado de su marido.

Recuerdo ahora, no sé por qué, que me abrasaban las alpargatas , sí sé por qué, o los pies por las alpargatas, o ambas cosas, y me senté al lado de un charco con la intención de descansar un rato y refrescarme. Me quedé descalza, solté el atado y me quité las medias medias (lo que quedaba de ellas) acción que sin querer dejó al aire parte de mis aún hermosas piernas y permitió que la brisa fresca de la mañana ventilara aquello que debía ser ventilado sin más tardanza. El camino, la higiene, ya se sabe.

Desde ese rincón del Pueblo Nuevo, casi en la playa, entre tinglados y vías, se veía recortada en el horizonte la silueta de la montaña de Montjuïch de mis adolescentes paseos.
Sabía por ellos, y explicado por los que nunca nombro, que mi Butterberry estaba preso allí, en el castillo militar, purgando alguna de sus ideas, no creo que actos, por lo que la prisa se me imponía no fuera a ser que la cuestión pasara a mayores, a juicios o quién sabe a qué otra cosa.

De pronto, entre pilas de escombros, bidones oxidados y una mula muerta, salieron dos tíos repeinados con cara de pocos amigos y con cara de mala leche (respectivamente), camisa azul (ambos), botas de cuero (ambos), verga de toro (uno) gorra y pito (el otro) etcétera.
Viendo como se acercaban, a la vez que observando que lo hacían directamente hacia nosotras, pensamos (por lo menos yo) que el momento empezaba a mostrarse como uno de aquellos tan delicados que habíamos tenido la suerte de vivir (sin mencionar baremos) desde que atravesamos ilegalmente la frontera escapando de la guerra.

-A ver, putas, qué lleváis ahí.- fue la tarjeta de visita del primero.
-Mierda llevarán- la del segundo.

Teodora, más hermosa que yo, por aquello de los años (aun vestida de negro y calva rapada), quiso sonreír como respuesta, haciéndose la mansa, en el buen sentido de la palabra mansa, siendo tanta la amargura de mi pobre amiga que consiguió que le surgiera del rostro una mirada equívoca que a aquellos dos les pareció un desaire.

No comentaré ahora lo que sucedió después de las bofetadas, los agarrones, el desparrame de nuestros cuatro bártulos o la cuchufleta al ver lo desarrapadas que estábamos.
De nada sirvió el salvoconducto que con tanto dolor de mi alma y de otras partes de mi misma conseguimos en La Junquera. Se lo tomaron a guasa, en el buen sentido de la palabra guasa, sin querer comprender que éramos mujeres decentes de verdad, como ponía en el papel.

Fue debido, quizá, a lo apartado de aquel arrabal y sus aledaños, que la intimidad, la ignorancia y el hecho fugaz de estar sin estar a la vista de nadie, lo que favoreció el acto de darle un tochazo al primero (el de la verga de toro) dejándolo medio lelo con los pantalones por los tobillos, en el buen sentido de la palabra tobillos, y salir zumbando después de pegarle otro (en concreto a este fueron tres) al que estaba intentando mancillar la honra de mi querida amiga Teodora.

De perdidas al río, me dije, y sin recoger nada de lo que por allí quedaba, salimos en desbandada hacia un lugar más apropiado para pasar desapercibidas del común del populacho, aunque con aquellas pintas…

No habríamos llegado aún a la rambla que les vimos salir por una esquina. A correr, nos dijimos, y así lo hicimos, qué remedio.

(Continuará)

Elliécer Butterberry Morató en compañía de generalato alemán. Barcelona año 1941. Fotografía aportada por María del Roser Sousa.

2008-02-07T17:38:00.000+01:00

Hola Amigo Atahualpa:

Esta es una de las fotos que creo que le prometí. Puede que usted la esté esperando, siempre que siga en el caso de la pobre Nemesia ¿No?

Espero que le sirva de algo. En ella se ve a nuestro añorado Elliécer de medio cuerpo vertical y no se le aprecia lo guapo que era. Todas las crías estábamos enamoriscadas de él, sobre todo cuando le veíamos de uniforme, aunque fuera con esa boina. Esto debió ser poco antes de que le detubieran con los planos del minisubmarino en el que quería ir a buscar a Hilda. Decía que no se había ahogado, que estaba tan pancha en el continente sumergido de la Atlantida dándose la gran vida con 39 marineros. Cosas de entonces, claro.

No le diga a mi sobrino que le he escrito, es muy celoso el pobre.

Nada más por ahora. Por el dinero ese no se preocupe, que tengo mucho.

Adeu.

Roser.

¿EXISTE UNA BASE EN LAS BALEARES? Hoy conferencia de Carole Ramis organizada por el club La Vanguardia.

2008-02-07T17:27:00.000+01:00

Mensaje de agente Piolín. Febrero de 2008.

2008-02-07T17:16:00.000+01:00

Señor Atahualpa:

Me pregunto si esta puede ser la misteriosa dama que estamos buscando.
Se trata de una anciana parapsicóloga que recibe visitas en en centro de S'Agaró.

Estoy a la espera de sus órdenes.

Cordialmente.

Pío.

"La Carta Blanca" Palabras halladas la pasada mañana .

2008-02-07T15:49:00.000+01:00

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-Nosotros, los pobres, los excluidos, los que conseguimos siempre lo mismo, el cero despótico de nuestro estéril esfuerzo, después de todo lo yermo e inútil obtuvimos el fruto imprevisto sin conocer de qué modo.

Se dio de pronto.

Eludimos, como todos, los compromisos que en el devenir de los meses forjó su efervescente estilo de ver los negocios. Trucos, sobre todo. No pudimos o no quisimos. Quién puede mentir sobre esto.
Si bien lo fortuito le condujo desde dentro de un género incongruente, evidentemente ilógico, ninguno de nosotros tiene en este momento interés en reconocer que se equivocó en el juicio. No fuimos buenos socios, lo podemos reconocer sin sonrojo-

Elliécer poseyó desde siempre un buen y completo repertorio de libros de estudio, un fichero imprescindible, lleno de los contenidos que todo buen experto quiere descubrir en sus tesis, o, si se quiere, en textos enemigos, o fieles.
Del mismo modo siempre tuvo el reconocimiento de su extenso grupo de consejeros, los mejores de su tiempo, elementos ineludibles de lo que posteriormente fue su grupo ufológico, Prospecciones Celestes.
Puede que por todo eso se instituyó como presidente, como el jefe que todos quisieron.

- Siempre le tuvimos como referente y como núcleo de nuestro club de persistentes estudiosos, como líder y dirigente del grupo. Descubridor de leyes concluyentes, queriendo en su intención ser del mismo modo profesor y discípulo, pudo ir creciendo sobre el lecho que nosotros, sus propios seguidores, le permitimos.-

El misterioso Elliécer “Butterberry” progresó e hizo de ese progreso un triunfo que colmó, evidentemente, los objetivos del grupo, los proyectos que en interés de sus miembros él mismo, junto con otros, fue construyendo.
Ese éxito llegó pronto, con libros, con estudios, con títulos en folletines exóticos; frutos perfectos del esfuerzo de todos, de lo dificultoso en un medio infrecuente, en un terreno no conocido, exclusivo.

Infelizmente fueron él y su mujer quienes obtuvieron el reconocimiento, y esto produjo el retroceso y el rebote de todos.

No les importó, o eso se puede creer después de leído el informe completo; puede que por eso prosiguieron entonces en el empeño imperecedero, según el propio Elliécer, de descubrir otros mundos y sus respectivos inquilinos.
Nuevos estudios, tesis que no pueden entenderse ni en el principio de este moderno siglo veintiuno, surgieron de nuevo del cerebro del vehemente científico.
Contenidos turbios dentro de lo ufológico, en el preciso centro del juego con los números y con los nombres. Trucos dijeron muchos.

Éxitos que le dieron renombre y dinero. Premios que les fueron proveyendo de nuevos estímulos y de otros retos.

Uno de ellos fue el que le quemó el proyecto.

En su fuero interno, Elliécer supo que llegó el fin el dieciocho de julio, justo en el mismo momento en que el ejército se sublevó.

Su proposición se centró en extender el grupo y difundir sus deducciones por el espeso mundo del ocultismo, y, de modo funesto, ese interés no fue recíproco entre él y el resto de los constituyentes de Prospecciones. Los primeros socios no lo consintieron.

Entonces experimentó en sí mismo el perjurio de sus seguidores. Le depusieron por ello sin él mínimo decoro, sin reconocer su esfuerzo ni el extremo riesgo que le hizo vivir siempre entre los límites del bien y de lo oscuro.

Son pocos los que lo tiene presente, pero fue él quien se pronunció sin confusión posible.

-Se terminó-dijo- Me voy. No quiero seguir con esto. Desde este momento, sólo os pido que me dejéis que use de nuevo mi sobrenombre y mi propio signo. Lo que no tengo no lo podré tener –insistió- Sólo existe un ser en el que yo confíe:

NemesiA

Primera página del primer libro de la primera colección de libros esotéricos. Nemesia Morató. Apartamento.

2008-02-05T11:34:00.000+01:00

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Mouchos, curuxas, sapos e bruxas.
Demos, trasnos e dianhos, espritos das nevoadas veigas.
Corvos, pintigas e meigas: feitizos das mencinheiras.
Podres canhotas furadas, fogar dos vermes e alimanhas.
Lume das Santas Companhas, mal de ollo, negros meigallos, cheiro dos mortos, tronos e raios.
Oubeo do can, pregón da morte; fucinho do sátiro e pé do coello.
Pecadora lingua da mala muller casada cun home vello.
Averno de Satán e Belcebú, lume dos cadvres ardentes, corpos mutilados dos indecentes, peidos dos infernales cus, muxido da mar embravescida.
Barriga inútil da muller solteira, falar dos gatos que andan á xaneira, guedella porra da cabra mal parida.
Con este fol levantarei as chamas deste lume que asemella ao do Inferno, e fuxirán as bruxas a cabalo das sas escobas, indose bañar na praia das areas gordas.
¡Oíde, oíde! os ruxidos que dan as que non poden deixar de queimarse no agoardente quedando así purificadas.
E cando este breraxe baixe polas nosas gorxas, quedaremos libres dos males da nosa alma e de todo embruxamento.
Forzas do ar, terra, mar e lume, a vós fago esta chamada:
si e verdade que tendes mais poder que a humana xente, eiquí e agora, facede que os espritos dos amigos que están fóra,
participen con nos desta Queimada.

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Francisco Forlán Sousa. Carta profesional. Febrero 2008.

2008-02-05T10:55:00.003+01:00

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Barcelona a 2 de Febrero de 2008

Estimado Sr. Atahualpa Figo:

Me veo en la obligación de manifestarle mi más sonora queja ante la insistencia que usted muestra delante de mi anciana y querida tía María del Rosario.
Hace días, y no lo digo por nada, que veo que mi quería tía María del Rosario se muestra muy alterada, por no decir cachonda, sobre todo cuando se le menciona cualquier cosa relacionado con su primera juventud, con sus amistades, con nuestra también senil amiga Nemesia Morató o con el guiso de tripa de bacalao con guisantes. Esto último resulta extemporáneo cuando no menos ilógico.

Observo con atención que en el libro de visitas de mi querida tía María del Rosario (es muy meticulosa la pobre), donde anota también las llamadas telefónicas y el minuteo de las mismas, consta su manía de usted en recabarle la atención al respecto de la desaparición de nuestra querida y también senil amiga Nemesia Morató.
Ni que decir tiene que la edad avanzada mi querida tía María del Rosario la obliga a sustraerse de sí misma en un compendio de excentricidades que usted mismo habrá podido ver , comprobar, constatar y dar fe, y a la vez (y lo digo sin rencores ni interés alguno, lo juro), estos años que tiene la inclinan, vuelcan y decantan a desviarse de la actitud positiva que todo sobrino aventajado espera de una persona de una edad como la suya.

Yo, como sobrino de mi querida tía María del Rosario, me siento en la responsabilidad de controlar sus actos y todo lo que tenga que ver con sus relaciones sociales, no vaya a ser que después de tantos años de patrocinio y ejemplar representación me vea de nuevo pasando el mocho como lo hice desde que dejé el ejército (allí también lo hacía) hasta el momento en que mi querida tía María del Rosario se dedicó casi en exclusiva a hacer de pitonisa en la Televisión de Cornellá y necesitó de un secretario.

No quisiera, y no quiero que en estas palabras vea usted una amenaza (por el momento), que usted alterara en nada la vida plácida que mi querida tía María del Rosario viene disfrutando desde la salita a la cama y de la cama a la salita y viceversa y viceversa, no queriendo tampoco que usted ponga de nuevo los pies en nuestra casa, al margen, claro está, que lo haga para traer dinero contante y sonante y como pago por todas y cada una de las informaciones que mi querida tía María del Rosario le ha proporcionado a usted hasta ahora.

En todo caso, me ha comentado mi querida tía María de Rosario mientras desayunábamos la papilla en el patio, cualquier nueva información que pudriéramos aportar al asunto de nuestra también senil amiga Nemesia Morató podría verse, en efecto, favorecida por el pago que a través de usted realizaría la familia de empresarios de la construcción costera de S'Agaró Van-Gaal Morató ¿No le parece?
Si esto fuera así, y manteniendo la intención de que usted nunca más vuelva a relacionarse sin permiso con mi querida tía María del Rosario, le propongo acercarle yo mismo a su despacho, o enviarle por e-mail, las galeradas y las correcciones de un libro que nuestra también senil amiga Nemesia Morató me ayudo a escribir, editar y publicar. En los márgenes de las páginas hay docenas de palíndromos a los que ella atribuía poderes ocultos, magia y muchísima trascendencia. Ya ve usted qué cosas, como si le hubieran servido de algo. Aunque quién sabe.

Quedo a la espera de su amable respuesta, de su respuesta o de lo que guste usted mandar.
No venga por aquí, se lo prohíbo.

Adiós, machote.

Atentamente

Francisco (Patxi) Forlán Sousa
(Representante)

"EL VIAJE DE LA HEROÍNA" Hildegarda Xirgu llega a Barcelona. Segundo apunte al caso "CUADERNOS" según Nemesia Morató.

2008-02-02T20:03:00.002+01:00

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Lamentaría objetivamente, una vez concluida la carrera de obstáculos y perdidas con fortuna las referencias de nuestros perseguidores falangistas, dejar de manifestarles los anhelos y las otras indisposiciones que comenzaron a acuciarme nada más dejar de darle al cross.
Verán:
No por dejar mi principal músculo (el corazón) de batirse en duelo con mis pulmones, mi páncreas, mi diafragma y, sin saber por qué, mis ingles, pude ver como mi compañera no alcanzaba a dominar su propio resuello. Respiraba con dificultad y parecía que aquel músculo del que les he hablado antes (pero el suyo) no podida retomar el sosiego que todo órgano merece disfrutar.
Unas toses y unas bocanadas, más el albino rubor que le provocaron aquellos pedos, hicieron que la pobre se sentara en el suelo a la vez que apoyaba la espalda y la cabeza rapada en la pared. Las orejas, pabellones de esta mujer de los que habré hecho amplia y sustanciosa definición en anteriores escritos, comenzaron a mostrarse pálidos, flácidos y escuálidos con esdrújulo dramatismo.

-Jolines Hilda, no sé qué me pasa-
Dijo mi compaña.

-No pasa nada alma de Dios- repuse- es que llevamos media hora corriendo-

-Ya (tos) pero siempre he sido buena corredora (más tos). Observa me escapé del campo de Argeles Sur Mer (toses, flemas).

Yo, que en mi impertérrito obrar en poco o en nada altero mis constantes, mis variables y/o las costumbres que atesoro y administro, ciertamente me sentí algo trastornada por la indisposición que con tan fragorosas expresiones mi socia manifestaba.
Aquella incipiente bronquitis asmática, aquella tuberculosis quística, o aquel catarro, que también podía ser el caso, consiguieron alarmarme a la vez que convencerme de que algo se debería hacer al respecto.
Una botica nos salió al paso. Mi querida Teodora, sin dejar de toser y esputar, me hizo alguna observación referente a que no se me ocurriera darle pastilla alguna, jarabe, ungüento, emplasto, apósito, parche y mucho menos supositorio.

-Llévame a una taberna, por tu padre, llévame a una taberna.

¡Que toses más espeluznantes! ¡Qué pitos, qué gongorismos!

-Un vermouth, un vermouth, de verdad, y se me pasa todo.
Clamaba mi socia.

-Sosiego, caramba, sosiego. Está bien, buscaremos algo parecido.

Buscamos durante bastante rato.

Inesperadamente y en un chaflán, precedente anticipado de aquello que en su interior contenía, se nos mostró un cartel luminoso y apagado con las letras BAR, a la vez que invitaba a acceder a su interior mediante publicitarias pizarritas donde se anunciaban algunos de los divertidos experimentos gastronómicos de aquel incalificable año 42. Gurullos con caracoles destacaba entre todos ellos.

(Continuará)

Artículo 1 de los estatutos "Constitutio Princeps" del club Palindrómico-quántico EL BIRRETE TERRIBLE. Aportación Eudivigis Deulofeu.

2008-01-31T10:27:00.001+01:00

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Afecttio societatis.

ARTÍCULO 1.- La sociedad que se regula por los presentes Estatutos es una organización creada al amparo de lo dispuesto en la Ley pindórica 14 de Abril del 1931 reguladora del derecho de asociación, ayuntamiento, concejo y cuerpo, si hubiera lugar, así como todo aquello que el devenir del futuro vaya proveyendo.
La Sociedad tendrá personalidad jurídica propia y plana capacidad de obrar para el cumplimiento de sus fines a través de sus órganos respectivos, de acuerdo con las normas legales aplicables y con los presentes Estatutos. No obstante, y viendo lo concurrente de esta asociación, se verá de dar mayor enjundia a los albedríos propios de sus constituyentes, así como utilizar cualquier otro nombre, apelativo o remoquete que a dicha asociación promueva estilo.
Quedan establecidos a modo de encomienda diversos nombres sustitutorios del principal, que siendo éste EL BIRRETE TERRIBLE, puede pasar a convertirse en PROSPECCIONES CELESTES, HORIZONTES PROTUBERANTES o LA CÚPULA CELESTE, si fuera menester.

Para mayor claridad de lo que en posteriores artículos se detallará, se elabora un munera census, pues accedite candidatos, siendo esto imprescindible, cosa que sin venir a cuento se enumera de forma que para todos quede clara.

Los constituyentes de la enunciada sociedad son:

Hildegarda Xirgu Magrià
Elliécer Morató Colominas
Melquiades Sousa Martínez
Susana Ruscalleda Gripaubullit
Agustín Forlán Sanedrín
Ernesta Torres Ortiz de Urbina
Petronia Pérez Pérez.

TEXTO ATRIBUÍDO A HILDEGARDA XIRGU. (Aun cuando se la consideraba desaparecida desde 1937) aportación de María del Roser Sousa.

2008-01-30T23:25:00.000+01:00

-

¡Témpanos, pámpanos y carámbanos!
Tengo los pies helados.

Este cuarto de costura parece una nevera. Malditas ventanas.
Maldito corolario de trapos y de medias.
Siento un frío que me cala el alma mientras que me la glasea a ritmo de polka.
Sabañones, reuma, mocos.

Mientras escucho la radio, en concreto un programa musical que te gustaría (cuando lo hago te recuerdo, a la vez que te evoco y me salen dos lagrimones que se hielan irremisibles) valoro cómo este alma mía me soporta aun el cuerpo, cómo lo trabaja, lo macera, lo deslía y lo da a eternizarse. Coso mientras pienso y veo que mis pies, si pudieran, harían lo mismo. Me sostienen también el cuerpo, cuando pueden los pobres, lo mueven y lo bailan (sobre todo los jueves) lo retienen y lo recorren, como el alma esta que tanto te demanda, y que te añora. Pie y alma me son ahora iguales, y sin ser parejos, convergen como empresa y como finos chorros de aceite verde cayendo en un embudo; como canillas de hilo en la máquina esta, igual que dos solteras con bigote en un palco, como los novios de antes en un baile pisándose las almas.

El zapato entonces digo que es el cuerpo, el abrazo de cuero negro que la verdad da al pie y al alma. El cuerpo hilvana el pie (ya me he perdido) y a la vez es él mismo, viste a los dos y los contiene (al pie y al alma, claro) los protege y los marea.
El zapato olvidado en la pared del espanto y el cuerpo perdido.
El zapato debajo de una cama y el cuerpo dormido, o entre sábanas o encima de la colcha.

¿Recuerdas amor mío?

Atascado ahora mi pie en el pedal de la Refrey o en el brasero apagado de mi pasión por ti.

Me vuelven los disparos.
Jolín, qué mal me sienta. Me haces recordar a cada instante todo aquello, minuto por minuto. Te renazco y no eres tú, es mi memoria, y estás tan vivo que me duele verte sin que estés aquí.

Zurzo calcetines. Cojo puntos de media (carreras, a veces) Huevos de madera, canutillos de hilo de colores, tu cara en la ventana, ideas.

Cuelgo calcetines negros de nuevo en los alambres, en mi oscuro patio de luces, desparejados. Miro al cielo. El mirlo vuela bajo. Está nevando.

.

Sentencia de muerte. Eliécer "Butterberry" Morató condenado.

2008-01-28T15:31:00.000+01:00

Debiendo dar cumplimiento a la
Sentencia dictada en la causa nº
345-V-42, por haberse recibido
el ENTERADO del Gobierno de la
pena de muerte a que ha sido con
denado ELIÉCER MORATÓ
COLOMINAS y habiendo así
dispuesto la Autoridad Judicial
que se ejecute dicha sentencia
en las primeras horas de la maña
na del viernes día 24 del actual,
tengo el honor de ponerlo en cono
cimiento de V.S. a fin de que dis
ponga lo necesario para que el día
veintitrés a las veinticuatro ho-
ras pueda este juzgado practicar
las diligencias oportunas y pos-
terior entrega del reo de referen
cia a la fuerza que deberá condu
cirlo al lugar de la ejecución.

Dios guarde a V.D.muchos años
Barcelona a 12 de mayo de 1942.

El Col. Juez instructor

PAPEL ARRUGADO. Mostrador nº 4 Oficina de Correos y telégrafos. Hospitalet. 14 de Enero de 2008. Aportación: "Antoñito" Oficial postal.

2008-01-15T12:04:00.001+01:00

Hola Sánchez.

Como no coges el teléfono te mando estas cuatro letras.

Me preguntabas el otro día sobre lo que había en ese despacho. No he entrado. No me dejan entrar. Ya sé que eso no es nada para mí, pero han echado tres llaves y luego está lo del perro. Puede que se hayan dado cuenta de que ando registrándolo todo.
Me ha entrado el canguelo, colega. Si se diquelan me cago. El Ata ese tiene muy mala leche. Se pasa el día escribiendo en el cacharro con la pipa encima de la mesa.

Oye. Quedamos el jueves y me pasas la pasta ¿No? La necesito ya, que debo mucho.
Sobre el menda con cara de plátano que te comenté, creo que se me ha pegado a las clacas y quiero poner tierra de por medio un tiempo. Lo veo por todas partes, nen. Me dijo el hermano del Molas que es de los del Prat. ¿Sabes qué te digo? Que voy a pillar el tequi del Mauri y me najo a Almería hasta más ver. ¿Tú crees que tendré que pedirle permiso al Médico?

Otra cosa. Antes de darme el piro te haré la faenilla esa de las naves de la carretera, pero pásame la puta pasta. ¿Sabes la dirección de Corredurías Olmo? Me dijiste que pasara por allí, pero si no me dices por dónde.

Te paso la llave del apartado de correos para que se las des al Doctor, los recortes de los periódicos los he dejado allí. El nº1 de Hospitalet, como me dijo. Lo de la Nemesia está cada día más claro.

Rompes el papel cuando lo hayas leído.

Conecta el móvil algún día, joder, que no se me da bien esto de escribir. Suerte del corrector.

CARTAPACIO "LA VOIX DE SIFFLET" 3er Documento (Recorte de periódico) Aportación. P. Abrariamovich

2008-01-13T22:22:00.002+01:00

14 de Febrero de 1958

El Noticiero Elemental.

SUSPENDIDA EN EL ÚLTIMO MOMENTO
LA ACTUACIÓN DE LA PULGA MORENA.

Seproncio José Bataller
Barcelona

Después de la expectación despertada en el mundo del flamenco ibérico,

donde ha habido hasta bofetadas imaginarias y de las otras para conseguir

una entrada, y llegada la hora del debut de la extraordinaria (según los entendidos)

cantaora barcelonesa, se comunicó inesperadamente la suspensión del espectáculo.

La reservada y enigmática artista La Pulga Morena, mujer menuda y de rasgos

agitanados, posee, según los entendidos de antes, unas cualidades artísticas

incomparables dentro y fuera del apolillado armario del flamenco actual.

Muy seguida por todo tipo de intelectuales y flamencólogos por allá dónde ha querido

manifestar su arte durante los últimos meses, fue puesta en la palestra definitivamente

por el empresario teatral Don Narciso San Epifanio y convencida, no se sabe cómo, de que actuara en el local Los Tarantos del que es propietario.

La “espantá” de la Pulga, conocida también como La Voz de Pito o la Sola,

viene a corroborar una vez más lo que de esta criatura misteriosa se sabía hasta el momento.

Preguntado por este periódico al respecto, el empresario catalán ha manifestado con todo el dolor de su alma, que se desconoce el paradero exacto de la gitanilla y que se devuelve el dinero de las entradas.

Restamos a la espera de mayores noticias .

CARTAPACIO "LA VOIX DE SIFFLET" 2do. Documento. Cartel Sala de fiesta LOS TARANTOS 1958

2008-01-13T18:06:00.000+01:00

“LOS TARANTOS.
LA PULGA MORENA CANTARÁ ESTA NOCHE.”

AGOTADAS LAS LOCALIDADES.

No se atiende por teléfono.

NUEVAS PISTAS. Nemesia María Morató- Esa gran desconocida. Aportación de Agente Cóndor.

2008-01-13T16:18:00.000+01:00

…Poco a poco el círculo del circo se va cerrando.

En el centro como siempre, la nunca hallada. La retenida. La recordada.
Sus captores pululan girando a su alrededor, mirándola a la lo ojos.
Los jirones de sus historias abarcan grandes espacios, el Gironés, las vascongadas, el parking del Pryca....
Más lento que rápido el cuadro se está pintando. La pintura tarda en secar, pero cuando lo hace, rezuma un líquido verde y viscoso que lo empapa todo. Lo contamina. Lo engomina y lo maravillaríayo.
En la oscuridad de las habitaciones. En los mas oscuros rincones del techo, volcado.
Volcando, la mente avanza.No se detendrá. Mirará al pasado y vomitará para poder avanzar hacia el futuro que anhela.
Confesará por fin los crímenes que le han acompañado en silencio durante toda su vida, volviéndole loco de no gritar. De no llorar. En compañía de desconocidos, en sus casas...es mejor.

No temas amigo, la desesperanza tiene cura.
…

AGUSTÍN FORLÁN SANEDRÍN. Fin del 1er congreso Internacional de Ufología. Barcelona 21-24 de Mayo de 1936.

2008-01-12T01:03:00.000+01:00

Salen los presidentes de honor del congreso. Detrás Agustín con Corbata de rombos y traje gris.

TEXTO HALLADO EN UNA CELDA UNISEX EN VITORIA. Aportación de Telémaco Bufanda y Herminio Barandilla. Alguaciles.

2008-01-11T19:12:00.000+01:00

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ASI LA LETRA CALA LA CARTELA LISA

.NM.1971

CUADERNOS "EL VIAJE DE LA HEROÍNA" Artículo de Nemesia Morató. 1987. Hildegarda Xirgu reaparece (supuestamente) en la Junquera camino de Gerona 1942

2008-01-10T19:26:00.001+01:00

.

…/

Siendo mi mente capaz de discernir entre verdades, media verdades y quizás algunas certidumbres, dio en ese momento razón de su capacidad y se mostró como pocas veces lo había hecho hasta entonces. Patentizando todo aquello que en largo periplo vital ella misma procesó, me refiero a: moral, juicio, albedrío y exaltación de la fe y, por qué no decirlo, de la fuerza del sino, opté en una décima de segundo por acercarme al chamarilero y esbozarle nuestras penalidades.
Lo hice prontamente y sin demasiados devaneos, haciendo útil mi formación académica (y alguna otra como bailarina), cosa que obligó a que el hombrecillo se cagara en mi madre y de paso en todos mis muertos. No siendo esta la causa por la que yo le correspondí, y aun haciéndolo con exabruptos y agravios de palabra y obra (cortes de manga y pedorretas básicamente), intenté con ello, a la vez que llamar su atención, darle noticia de que a pesar de administrar grandes conocimientos mi origen social era próximo al suyo.
Celebrando el profesional del saldo del descarte y de la mugre tan fraternal coincidencia, admitió que me retractara en lo de mercachifle y quincallero y con ello consintió que, tanto yo como mi joven acompañante, accediéramos a la parte posterior de su carromato y nos acomodáramos entre la variopinta mercancía. Por otra parte, imponiendo ésta (la ñocla) adjetivos distantes de lo ergonómico, el monto de tantas e inmundas cosas consiguió ciertamente importunarnos, pero no reprimirnos, Tomamos posiciones.
En otro acto de insustancial iniciativa, ya erigida yo misma como la catedrática del trío Calatayud, y viendo como la joven Teodora se disponía a mimetizarse con la basura, propuse al anciano trashumante que por una simbólica suma nos condujese a Gerona. Sin pensarlo dos veces accedió a la propuesta, no sin algún que otro rollo macabeo, estirando al alza lo económico.
Al no tener dinero alguno, objetos de valor, comida ni nada, preví la posibilidad de realizar el pago del viaje de un modo romántico y corporal (una vez llegadas a Gerona, no antes), de una forma alternativa, sin pretensiones, cosa que al presentirla deduje que le parecería bien al enclenque calé si le acompañaban las fuerzas.
No manifestando nada de esto por el momento, viendo que a su trayecto en poco o en nada le importaba variar el recorrido (Setenta kilómetros, ahí es nada) y supersticioso como parecía ser el canijo, pronunció las palabras “lagarto, lagarto”, y aceptó lo del viaje a cambio de no mencionar más la palabra Suerte.

Y ahora (disculpen), llegado el espacio temporal que en este artículo se hace tedioso, por aquello de que tardamos unas doce horas en llegar,siendo las tres y cuarto y cuando lo hicimos las cuatro de la mañana tocadas, Teodora se dispuso a dormir con la cabeza apoyada en una garrafa de aceite de ricino mientras yo me quitaba la peluca de pelo de muerto y acomodaba la mía en la carcasa de un obús arrobiñado.
Podría haberme dormido yo también, qui lo sá, quizás lo hice un rato, pero debido a que nunca puedo chafar la oreja si el sol de medio día se empeña en socarrarme la corteza craneal, me entretuve como pude: golondrinas, caracoles, puentes, valles, y viendo que la cosa no iba más allá, también lo hice (lo de entretennerme, digo) en realizar una sucinta sinopsis de las características de nuestro recién alquilado medio de transporte.

Al principio de este escrito consta un escueto catálogo referente a mis ocupaciones, estudios y aficiones. Deben recordar, si lo han leído, que lo que más me tira es el tema ufológico. Que de entre todo ello surge, como con descaro, todo aquello relacionado con el perdido continente de la Atlántida. Además, en la nemotécnica que mí misma intento fomentar, debería estar escrita con letras de oro la palabra Bermudas, en concreto, triángulo de las Bermudas.
Pero a falta de modelo que a mi carboncillo oceánico diera mejor resulta, viendo lo que se nos venía encima y a modo de distracción pasajera, me propuse elaborar, y a ello me dispuse, el sumario de características que al carromato y a su contenido daba forma. Hay que fijarse en las cosas.

Comienzo. Si entre el Tigres y el Eufrates se desarrolló cultura alguna que en su culturalidad diseñó cosa circular que semejara una rueda, y siendo éste: invento que desde entonces ha constado en los anales de la historia que se estudia en escuelas y académias, parecía que a cada lado del armatoste en el que íbamos subidas hubiera uno dando vueltas. Puede que así fuera, aunque por los meneos, devaneos y traqueteos que daba el carruaje, parecía (que por parecer engañaba) que en vez de ruedas alguien hubiese ubicado cubicados cubos.
No quisiera comentar cosa alguna de la carga, ya que sería de muy compleja explicación, siendo el desliz cosa que a mi misma me conturba, por lo que, de los quintales de escombros que portaba (exceptuando a mi compaña), no haré por ahora definición alguna.
Por animal conductor del tan poco definido vehículo, al margen del pájaro que guiaba, iba una acémila del tamaño y la flacura de un muy conocido rocín literario que, con cascabelotes, cinchas, bridas, y cordeles, iba a su pesar adornado. No pudiendo con su alma, que por no tener ni tenía, la bestia, palabra que en nada hace juego con el buen carácter que con su cabeza baja mostraba, arrastraba los cascos, de las sus patas, con un sonoro y repetitivo clocloc.

Entre esta otra afición que me asedia y me complace, que no es otra que dejar a mi pensamiento en la libertad que mi misérrima existencia le permite, pasé el rato, no sin intercalar bostezos, rascamientos, eructos (me repetían las algarrobas de la mañana) y algún pedete. Pudiendo haber hecho mejores cosas (cantar o recitar a Zaratrusta, por ejemplo) no las hice hasta el minuto en que desde el pescante se divisó, entre tímidas lucecillas nocturnas, un enorme puente que unía las dos orillas de un río, y por encima de ellas unas supuestas edificaciones.

Haciendo uso de un patrón utilizado en frases anteriores, diré que: dando muestra pública del buen hacer que me identifica entre otras coetáneas, correligionarias y afines, quise despertar a mi compañera sin, con ello, darle mayores visiones objetivas de la realidad consciente. Lo hice, y haciéndolo, a la vez, y dando muestra de lo sencillo que siempre es para mí realizar con mi cuerpo y mente cosas distintas, pude observar que mi amiga, aunque siendo cosa poco extraña en ella, no conseguía acceder al mundo de los mortales que, aun siéndolo, pretenden desarrollar y ejercitar su vida.

Gerona estaba ahí, a oscuras, delante de nuestros ojos.

(Continuará)

PENÚLTIMO MENSAJE DE NUESTRO ASESOR EN LA SOMBRA. 10 Enero 2008. (Obviamos su identidad por ahora)

2008-01-10T13:43:00.000+01:00

Venerado que no venereo Rideel (nocilla que merendilla) Repasando los numeros apuntes del caso desde el bendito blog que modera con tanto acierto, me he encontardo con ésta dirección de correo que supongo será del todo funcional, en el convencimiento de su aprecio por las direcciones gratuitas y/o anónimas.
Aprovecho como le digo, éste medios casual para remitirle, convenientemente digitalizada la nota de prensa de la que le hablé en pasados comentarios y que, por derecho, le pertenece. Creo que una fortuita dispersión del archivo del caso, puede representar un montón de problemas insalobres e indeseados e inclusive, indefensos e irredentos.
Felicitarle por su hallazgo tan oportuno, quizás la casualidad no exista y en el fondo solo somos un montón de marionetas en manos de un esquizofrenico de catorce dedos. Una vez vi una película futurista en la que un pianista tenía doce.
Le ruego no deje de informarme de los tesoros que vaya usted encontrando en las visceras de los Cuadernos de Ufología. Me tiene usted sobre ascuas
Aprovecho también para mandarle una foto de mi prima Amparito, de la que me siento especialmente orgulloso.

Por la pasta no se preocupe, al menos hasta que se levante de la siesta

Un abrazo

(agente *)

"JOTILLAS" Cánticos escuchados a Elíecer en el terrado del barrio chino. Guerra civil 1936-39 España. Transcritos por Bernabé Tortajada. Musicólogo

2008-01-08T11:58:00.000+01:00

Inestimable sr. Atahualpa.

No sé si le van a servir, son solo unos trocicos.
Según mi suegra, era esto lo que cantaba el pobre señor, debido quizá al hambre que pasaba.
También según mi suegra, se pasaba el día en calzoncillos danzando por el terrado, hiciera frío o calor, a la sombra y al solano, a sol y a sereno, y a bodas me convidas.
No sé que sera eso.

Aquí van las estrofas.

Vamos a ver la encomienda
Inopinado en la ostra
Vale el horror la merienda
¿Antipasto, arroz con costra?

En formando la opinión
Lujo merece la apuesta
Huelga decir cosa esta
Únicamente mención.

En cosas veredes callo
Viento doy a la expresión
Ovario de mi pasión
Fe de mi Dios gallináceo.

Rito de mi huevo frito.
Irredento pan, pimiento
Tocino fino memento
Óleo de tu figón mi mito.

.
Saludos cordiales.
Bernabé T.

ELÍECER BUTTERBERRY MORATÓ. Castillo Montjuïch Abril 1942. Aportado por el Dr. Lucio Anneo.

2008-01-08T11:21:00.000+01:00

-

Aquí, en el taller del hielo,
nada mejora ante mi débil envite.

En lo oscuro, el trapecio me llama.
Trepo por su cuerda anudada,
donde cada nudo es la suma de un momento.

Único.

Asumo la impuesta facultad de sostenerme.

Gotas de agua salina
con trazas de tierra y aceite

Suelo: madre.

Digo nudo.
Yo, cómico desnudo.

Funambulista inalámbrico,

Hombre y niño, niño y hombre.

Semilla de mí mismo.
Espiral, bucle, abismo.

E.Morató.

.

"SOY UNA GAVIOTA" SESIÓN PSICOANALÍTICA. Onírica transferida por N.Morató. Dra. Susana Górriz. Hospital Ruiz de Lopera (Badalona) Nov. 1975

2008-01-06T11:32:00.001+01:00

Hay una playa en el norte que no tiene arena, tiene guijarros y piedras redondas. Tiene también mucha basura, y plásticos, y cuando la marea está baja, arañas como manos negras y peludas.
Sucede que la madre de todas las arañas es pequeña y pone siempre cara de araña de intemperie cuando ve a sus hijas correr a guarecerse mientras la orilla se acerca, comienza el fresco o revolotean estáticos lo cernícalos.

También resulta destacable en esta playa la presencia alternativa de una foca viva que a modo de protesta ecológica manifiesta asiduamente laceraciones y otras magulladuras producidas, según ella, por la basura que desde los barcos le arrojan los lobos de mar. Nada de esto es comprobable, y es una pena, y aunque lo fuera: nosotras las gaviotas nada podríamos manifestar, objetar ni consecuentemente resolver.
También hay seis pingüinos sarnosos, dos pájaros bobo y un pelícano calvo que, juntos e indistintamente, plantean alternativa vital que desentona con lo razonable, lo lógico además de con lo normal.

En este lugar marino lleno de tan dispares habitantes, y en la parte terrena más ambivalente, hace de su existencia muestrario otro tipo de ser reminiscente y crustáceo, invertebrado, calcáreo, casi fósil, que camina de lado y nunca al revés, aunque así lo afirmen los observadores veraniegos de cangrejos. Se trata de un alimento nuestro y de mis primos gaviones, el Cangrejo, muy duro por fuera pero tierno en su interior, aunque no ajeno de mal genio (por lo que pugna para no ser comido, básicamente), pero dulce y suculento.

Alterna esta especie inverosímil con otras que habitan los contornos: erizos (de mar y de los otros) lagartos, pulgas marinas y muchos que, despistandose de su obligación con el ecosistema, bajan tan campantes a la orilla a darse un chapuzón. Una vez en el chapuzón, bullabesa inconfesable de fórmulas y detritus, comparten el molecular líquido con peces y tortugas, mas más bichos y estructuras quánticas que explicación no poseen ni administran.

En esta sugestiva sopa salada, no se me negará tal licencia poética, encontramos, una humilde servidora y sus parientes, todo aquello que para el progreso gastronómico y digestivo nuestras particularidades precisan.
Ahora bien, si de entre ese magnífico escaparate de lujos y viandas se pudiera extraer variedad alguna de consustancias nutritivas, no haría falta ese peregrinaje perpetuo al que nos estamos condenando desde los tejados del puerto hasta los vertederos de tierra firme.

(Entiéndase como momentáneo este surcar los cielos y los espacios, ya que para nada una cambiaría una lubina de ración por un putrefacto pellejo de pollo, por muy pata negra que sea, aunque créanme, el mar cada día está peor).

Así que en este trance andamos siempre las desgraciadas, vuela que te vuela de un lado para otro, desentrenadas ya en la caza y convirtiéndonos inexorablemente en sucias aves de rapiña.

¿Será cierto que ya nos consideran urbanas?

Valga el ejemplo que acomete a la duda, mientras que la esclarece, la esparce y da a conocer.

Una gris mañana de otoño, bajando suavemente por las corrientes aéreas del cauce de un río seco que divide en dos a una gran urbe, pude ver allí a una cabra negra de cuernos retorcidos debatiéndose por sacar su tren posterior de una poza. Al disponer el hoyo de barros y lodos espesos y pesados, la pobre criatura intentaba superarse y sobreponerse para salir del sitio, no ocurriera, es de suponer, que el fin de sus días se viera en concordancia con aquel infame trance.

-Pobrecilla -me dije, -mírala, esperará que vaya yo a salvarla.-

Nada más escucharme a mi misma, algo me royó las tripas. Buena y melancólica que es una, tonta diría mamá, y en un picado oblicuo con el ala izquierda plegada y la flexión de colita correspondiente, para allí que me fui a ver que se podía hacer.
Ya en la sostenida y rauda bajada, me pareció observar algunas sombras aladas (blancas y grises) situadas alrededor de la pobre y caprina criatura, que si de inmediato relacioné con mi orden, especie, grupo y familia animal (nunca me aclaro con estos escalafones) al poco comprobé que sus intenciones nada tenían que ver con las de quien les cuenta.

Llegando yo como gaviota cerca del combativo cuadrúpedo, nada me conturbó más que el ver como mis parientes me asignaban un número y un lugar dentro de un turno, a la vez que se me aclaraba que en cuanto la cabra la diñara los ojos se los comería el cormorán moñudo, que para eso había llegado el primero.
Carroñeros seres estos (lo cormoranes) al igual que nuestra especie, van a acabar con milenios de aprendizaje yendo a convertirse en parásitos y en seres inanimados, sobrealimentados, obtusos, llenos de reconcomios, odios y celulitis.

Me he vuelto a mi playa y aquí soy feliz. Me he hecho vegetariana. La gaviota vegetariana me llaman, y me toman a pitorreo. Yo los observo desde las alturas (cada vez me cuesta más volar), aunque espero el momento propicio para lanzarme sobre ellos y devorarlos a todos.

.

ESTROFAS SUELTAS. Carpeta azul. Apartamento.

2008-01-04T20:34:00.000+01:00

Lirios volcaba su voz de loca
La niña sola, en la noche espesa,
cantando hacía estallar las copas,
sin saberlo hacía volar las mesas

Su espejo de cuentas, de mano negra,
de descalabro, amor y de condena,
quiso que la gitana rubia, la canastera,
reventara aquella noche por peteneras.

BAÑADOR CALVIN Y KLEIN. Apartamento de Nemesia Morató. Calle Celestino Huertas 24. Hospitalet

2008-01-04T19:55:00.000+01:00

...Obsérvese el pernil.
(frase textual del atestado policial)

Documento nº 6/07 Aparece en nombre de HILDEGARDA XIRGU en un salvoconducto. Museo de Historia de Catalunya. Doc. aportado por Santiago Gallifa.

2008-01-04T18:45:00.001+01:00

Comisaría de La Junquera. Gerona.

12 de Mayo de 1942.

Siendo las seis y cuarenta y cinco de la tarde de el día que consta en el encabezado,
se presentan ante este funcionario dos comadres de cuarenta y uno y veintiocho años de edad respectivamente, para comunicar a la autoridad competente lo que a continuación se detallará.

Que son mayores de edad y ambas dos viudas. Que no poseen ni disponen de acceso a armas de fuego. Que carecen de medio de subsistencia para sí mismas y para sus respectivas proles. Que no tienen valor monetario alguno al margen de algún billetaje del antiguo régimen de tan ingrato recuerdo. Que no desempeñan oficio impúdico y que son honradas, limpias y trabajadoras. Que están desparasitadas. Que no hablan la antigua lengua de Cataluña. Que han sido rapadas sin objeción alguna.

Una vez pormenorizado esto se identifican con cédula actualizada como:

Hildegarda Xirgu Magriá y Teodora Gallifa Soteres y SOLICITAN a justo proceder del que obre en su favor, permiso para desplazarse hasta la honrosa villa de Gerona en plazo de dos días desde el momento que se escribe.

Allí pasarán el fielato de esta visa, no pudiendo demorar el hecho ateniéndose a las consecuencias de no hacerlo.

Sirva este como Salvoconducto

Tercer año de la victoria

La Junquera. Gerona
Mayo 1942
El comisario interventor

LEWIS L. (LÓPEZ) BOROT. Nueva aportación. Campanario Teruel. Guerra civil.

2008-01-04T02:34:00.000+01:00

.Ya lo tengo lo envia.
Observele el campanudo lateral de objeto vuela.
HAsta otro dia.
senor atahualpa

FOLIO APÓCRIFO. Apartamento de Nemesia Morató. 31 Dic 2007. Aportación de Pablo Abrairamovich.

2007-12-31T17:01:00.002+01:00

Me repito a mí misma.

No puedo escribir más y busco y rebusco en mis viejos papeles por ver si encuentro frases ocurrentes, algún que otro texto encadenado que me hable de cualquier cosa y me parezca aceptable.
He perdido la musa, querida. El duende que siempre habías visto en mí se ha evaporado.

Lo último con lo que me he tropezado y que seguramente te merecerá la pena, si no es así estoy dispuesta a disculparme, es el artículo que escribí para Tortugas del Crepúsculo, para el número cero de la revista que se empeño en publicar Eudivigis a finales de los cincuenta. No me pagó, ya te lo dije, aunque siempre supe que no iba a hacerlo. Para más inri, apuntilló que si todo iba bien y conseguía colarla en las universidades y en las bibliotecas, pronto pasaría a los quioscos y de allí al fondo de una editorial de prensa: El Noticiero, o a saber. Moral no le faltaba. Tendría un primo censor, digo yo.

No opuse resistencia. Me daba igual, la verdad. Quería publicar algo, donde fuera.

Tenía título. La voz de pito. (La Voix de sifflet)

Por aquel entonces, yo estaba volcada en la definición de lo excelente, como tú y Julio, aunque mi visión la entendierais mal, quizá por culpa mía. Ha llovido tanto que me importa un rábano reconocerlo.
Mis trabajos, sobre todo los más arriesgados, se centraban en las traducciones de las galeradas de mi padre: El tratado de la Atlántida, La puerta de Tannhäuser... así que a modo de descompresión acepté la idea de Eudivigis de que escribiera para su embrión de revista. Para su muermo de revista.

Ahora también necesito escribir, pero hacerlo con mayúsculas, escribir de verdad, y no precisamente para el público, aunque estoy tensa y no consigo recuperar el pulso, también creo que te habrás dado cuenta. Me veo vacía, Julio diría enucleada, como ausente. La ansiedad, que diría también tu hermano, se cierne sobre mi habitación a todas horas.
Hay algo, no sé, puede que trate de comprender lo que no tiene explicación ni lógica. Perdona si me pongo moralista o llorona. En otras situaciones, tal vez por eso busco respuesta en La voz de pito, la lógica se me ha mostrado por caminos poco convencionales.

La voz de pito hablaba de ello.

Recuerda:

“Hacía dos años que en las peñas y los tablaos se venía comentando.
Hay una cantaora, puede que sea la última”

No fue un buen comienzo para el artículo, pero a Eudivigis le gustó. Creo que porque no era muy riguroso. Tampoco tenía tanta gente que creyera en él. Estaba solo, como yo.

(Después de la muerte de mi padre me costó lo mío recuperarme y sobrellevar aquellos años de penurias. No fue fácil agrupar toda la obra de Prospecciones a la vez que trabajaba, escribía y practicaba con las cartas.)

Yo sé de qué hablaba. Sé de qué quería escribir.
La Voz de pito existió y no fue una loca borracha que cantaba por los bares, como se ha dicho.

“Se hizo el silencio cuando aquella criaturica comenzó a ayear desde el fondo de la sala. Alguien dijo: -Que se calle- pero todos mandaron silencio. Entonces cantó”

La Barcelona portuaria, la de las calles negras que tú y yo conocimos, escondía a aquella perla.
Oí hablar de ella mucho antes de que me interesara verdaderamente. De hecho, cuando me llegaron las primeras noticias de la Voz de pito me vino a la mente la gitana rubia que oí en el barrio de la ribera la noche en que murió Manolo Tarragona.
Recuerdo a aquel ser enclenque de ojos verdes cantando por “tientos” (como después supe), con los nudillos en sangre golpeando la mesa y con aquella voz de tijera clavándose en tu estómago.
Una criatura inhumana chillando, cantando con el quejío negro (que dijo uno) como una diosa oscura para los cuatro que habíamos allí.
Dos días después, en el entierro, Pacho me hablaba de la Voz de pito. La estaban buscando. Asocié ideas. La gitana rubia era La Voz.

“Durante años se habló de ella. Aparecía y desaparecía. En las peñas todo el mundo esperaba, alerta, por si surgía de la nada una gitana menuda como una gacela y se ponía a cantar”

Eso nunca sucedió así, ya lo intenté contar en la revista.

La Voz de pito, la Perla de la ribera, la Canastera, la Sola, se convirtió en una leyenda. No había tertulia flamenca en la que no se comentara. Unos inventaban cosas: que si la habían visto vomitar después de una seguirilla lúgubre, que si rompía las copas con la voz, que si le reventó una vena de la cabeza, otros, sin embargo, la buscaban noche tras noche por los garitos de aquella Barcelona. Ya sabes cómo son estas cosas.

Alguien me habló de un sanatorio en la montaña y de que había una flamenquita pequeña que cantaba como los ángeles. No había montaña. Era el sanatorio mental de San Baudilio, el manicomio provincial, como se decía entonces. Cuando llegué, una monja como un castillo me hizo pasar a un despacho blanco. Me entretuvo lo suficiente como para decirme que había muerto hacía dos semanas y que se la habían llevado unos hombres pálidos con cara de huevo.

-Unos caballeros muy altos y muy flacos. Casi no hablaban.

“La Sola, sola, cantaba en el patio.
Los locos lloraban, las monjas reían.
Reventó cantando,
regalando joyas a otros seres naufragos ”

Me lo inventé, qué quieres que te diga. Seguro que no era ella. De hecho la siguieron viendo aquí y allá.
Puede que fueran únicamente réplicas, o imitadoras.

Ahora recuerdo esto y no se si me sirve. He escrito un poco más. Puede que por hoy sea suficiente. Ya me dirás.

BATALLA DE BRUNETE. 08/07/37

2007-12-29T21:31:00.000+01:00

El pueblo de Quijorna está completamente cercado por fuerzas leales. El espíritu de estas es admirable...A las 16:00 horas repetición del ataque contra Boadilla del Monte y bosque próximo. A la misma hora, una escuadrilla de caza que iba en protección de otra de bombardeo, atacó a cinco "Junkers" trimotores y a un sombrero al suroeste de Quijorna. Se ha podido tomar esta instantánea del extraño aparato enemigo en plena acción.

DOCUMENTO ENCONTRADO EN LA CARPETA ELIÉCER. Apartamento de Nemesia.

2007-12-29T18:34:00.000+01:00

"Atenció barcelonins! Hi ha perill de bombardeig, aneu amb calma i serenitat als vostres refugis. La Generalitat de Catalunya vetlla per vosaltres" .

2007-12-26T20:57:00.000+01:00

Querido señor Atahualpa:

Disculpe el tono de mi carta y si en algo no me expreso con la debida claridad también me disculpa. Ya le he dicho que no me aclaro con las ideas y menos con esto del internet.

Con este enunciado que le he puesto, repipi si usted quiere, mi deseo es transmitirle la angustia que sentimos las barcelonesas en aquellos años de conflicto armado, que se dice ahora. Por lo del hambre, claro, y por lo de las bombas, que es de lo que usted quiere que le hable.

Ya sabe, las autoridades nos daban el aviso, correr nos tocaba a nosotras.

La Barcelona que yo conocí poco se parece a esta, señor Atahualpa.
La de aquellos días fue bombardeada por los italianos, dicen, después de que su infantería fuera desmantelada en Guadalajara, creo.
Puede usted leerlo en muchos sitios, me han asegurado.
Primero las bombas venían desde los barcos frente a la línea del puerto, después desde las escuadrillas de aviones ¡Ya ve usted qué cosas!

Era marzo de 1938.
Sonaban las sirenas y los avisos; después las explosiones.

Sobre lo que me ha preguntado, le diré que la primera Nemesia que conocí, la joven, era inquieta, trabajadora y responsable, malhumorada a veces.
Con quince años, fíjese, bajaba corriendo aquella mañana del diecisiete de marzo desde la Diagonal por Rambla Catalunya. Venía de mi casa, creo que eso usted también lo sabe, de la calle Verdi.
Nosotras teníamos la certeza de que escondía a su padre. Por eso corría.
De hecho, todo el que había tenido algo que ver con Prospecciones lo sabía.
Había pasado la noche en mi casa, porque las bombas la pillaron allí de visita.
Una noche negra, fría y negra. La recuerdo así.
Las bombas seguían cayendo, en oleadas, cada tres o cuatro horas se repetían.

Ese día bajó a Barcelona a pesar de todo, con el pobre Belisario (lo había traído) dándole tirones de correa.
Intentamos impedir que se marchara con la que estaba cayendo, pero cualquiera le decía nada, con aquel carácter..

Su padre la esperaba en el palomar de la Ronda, eso nos lo dijeron después.

Lo otro ya se lo conté a usted por teléfono, lo de la bomba en la calle Balmes y lo del perro muerto y Nemesia con el brazo entablillado.
Le pasó rozando una puerta, o eso me dijo despues, creo.

Soy mayor para algunas cosas, pero no para olvidarme de todo.
Dicen que han escrito mucho sobre nosotras, sobre Prospecciones, sobre nuestros padres y sobre el Loco Forlán.

Muchas serán mentira, otras no.

Dígame donde puedo leerlas. Ahora no salgo mucho desde que dejé la tele.
Ya le enviaré más fotos, que seguro que las tengo por ahí. Espero que le sirvan y que entre todos demos con la pobre Nemesia.

Muchas gracias

María del Rosario Sousa

NOTA ESCRITA EN PAPEL CORRIENTE. Aportada por el subinspector Pablo Abrairamovich de los Mossos d'Esquadra.

2007-12-25T22:42:00.000+01:00

Nota hallada en el apartamento de Nemesia María Morató.
Calle Celestino huertas 24. 15º 2ª l'Hospitalet, BCN.
Posiblemente se trata de la última comunicación entre Hildegarda y su hija Nemesia poco antes de partir la madre hacia su periplo.

Nemesia, querida hija.

Hazle llegar este sobre al papa. Dile que intentaré escribir cuando llegue a Puerto Rico.
Desde allí contactaré con ellos, eso no se lo he puesto en la carta.

Sé lo de Belisario. Ha sido una pena, con lo machote que era.
Lo sé porque me lo ha dicho el pobre Eleuteri. Él te dirá también dónde he pasado estos meses.

Dale un beso al papa y preocúpate de que coma, ya sabes como es.
Un beso también para ti y otro para ese chico con el que vas.

Tu madre que te quiere.
Hilda.

OTRO AVISTAMIENTO DEL SOMBRERO. Aportado por Lewis L.(López) Borot, Historiador. Fot. Batalla de Teruel 1938. Anónima.

2007-12-25T21:40:00.000+01:00

Obsérvese usted la central parte izq. El punto oscilado corresponde al aquello objeto volador que le yo hablé a usted yo en el su despacho/oficina.
Disponga yo de otra fotografíada que no localiza by the momento, del campanudo de la catedral, con mayor mucho detalle. En efectivamente, era el famoso invertido hongo (el mex sombrero) tan muy visto y tan muy revisto en todos los campos de guerra de su civil-guerra.

Le envío foto ya pronto de campanudo.

Lewis L. Borot.

ATLANTE. Según estudio de Hildegarda Xirgu. Enero de 1937.

2007-12-25T20:15:00.001+01:00

Obsérvese el ajuar:

escudos, casco, radiotransmisor etc.

PRIMER TRABAJO DE PROSPECCIONES CELESTES. Mayo 1930.

2007-12-25T20:00:00.003+01:00

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El siguiente experimento, al margen de ser considerado una alucinación colectiva -cosa que no podemos asegurar y tampoco desmentir- fue realizado por el núcleo principal del grupo de ufólogos catalanes Prospecciones Celestes. Hay quien afirma que se trató de un pacto, de una simple fabulación pactada para proseguir en no se sabe que cuestiones asociativas, excursionistas o sindicales.

Primer estudio de Prospecciones Celestes, patrocinado por el Baró d'Eramprunyà.
Castillo de Eramprunyà, Gavà, Barcelona. 1930

La principal aportación que se dará en este limitado informe escrito, pronto vendrá refrendada por una grabación en banda magnética en la que se está trabajando. Valga este prefacio como acotación del tema.

Siendo las cuatro de la mañana, o como se viene diciendo ahora: a/m, el segundo grupo de guardia se ha dispuesto a realizar una nueva inspección del horizonte desde el parapeto amurallado denominado “Pared de aliviarse”, tapia que separa el antiguo patio de armas de la cisterna de agua de consumo del anteriormente citado castillo.
El grupo de ojeadores ha estado formado por Melquíades Sousa, Eliécer Morató y Agustín Forlán, líderes de las diferentes secciones de Prospecciones Celestes y especialistas cada uno en su parcela: Forlán en óptica, Melquíades en grabaciones ferromagnéticas y Morató en empírica, casuística y laboratorio.

Llegando a la parte superior del ya nominado baluarte, y sorprendidos por un resplandor que a todas luces clareaba por las aristas del paredón, ambos tres (sic.) han podido constatar la presencia de una pequeña esfera refulgentente flotando por el aire. Con una luminiscencia de intensidad fluctuante, desde un brillo latente y casi inapreciable, llegaba a alcanzar una potencia especular de fuerza inabastable, casi explosiva, imposible de soportar por mirada humana.
Semejante en tamaño al de una vejiga de cerdo hinchada, como la que las muchachadas de los barrios usa para jugar al balón, parecía venir repleta de un extraño líquido espeso, cosa que favorecía un movimiento oscilatorio y modulado, lento y frenético en lo simultáneo, con sinsustancia a la vez que con aplomo, pareciendo mercurial al mismo tiempo que liviano y evanescente.

Mientras el resto de la expedición dormía a pierna suelta y nadie se apercibía de nada, estos tres científicos han podido constatar que la esfera venía acompañada de un racimo de otras pequeñitas, apegadas a la principal como hijas asustadas.
Tras unos escasos minutos de admiración y catarsis (palabra que nos encanta) donde las fluctuaciones motrices y luminosas han ensimismado a los testigos, han partido todas con una velocidad de vértigo hacia un objeto gris y enorme que se ha presentado por las buenas, rozando las copas de los pinos de este bonito paraje prelitoral.
Esta nave (llamémosla así), semajante a un sombrero de mariachi de gran tamaño, ha manifestado una abertura diafragmática en la parte inferior central, como la boca de una lombriz de playa, cosa que ha facilitado que la esfera y su racimo entraran con mucha diligencia.

Afortunadamente, toda la escena, o por lo menos la resonancia ululante que la ha acompañado, queda registrada en el equipo auxiliar de grabación portado con tal motivo.

Como se ha comentado, este archivo sonoro pronto será publicado.

Barcelona. Mayo 1930

FRENTE DE TERUEL. 22 ENERO 1938. Fot. Robert Capa. De las trincheras del Frente Popular surge este personaje cruzando la linea de fuego.

2007-12-25T18:13:00.000+01:00

TALUD RÍO ALFAMBRA.

22/01/1938

Ultimo escrito de ELIÉCER MORATÓ (Padre de NEMESIA) Celda 24 (individual) Castillo Montjuich Mayo 1942. Proporcionado por el Dr. Lucio Anneo Lamela.

2007-12-24T00:02:00.001+01:00

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Triste final, mi amor, de ecos submarinos
Oceánico lecho azul de mi morir contigo
Perlas de cristal miel los ojos ambarinos
De un marido llorón, de tu mejor amigo.

Si el barco te llevó, si te arrastró el momento
Si huyendo de mí, amor, huiste de mi miedo
Cuando quisiste partir solo me quedó el aliento
De esa esponja de mar que se quebró en tus dedos.

Dame ahora la paz, si quieres, sirenita.
Que si tú huiste a final
Yo me quedé en la sal, flotando en nubes de ebonita
Para explicar fatal
Que tú fuiste cabal creyendo siempre en las naves selenitas.

"Nuevo avistamiento del Sombrero Mejicano" extracto de OVNIs y Guerra Civil. Nemesia María Morato. Ediciones Estanislau. Reus. 1995.

2007-12-22T18:25:00.000+01:00

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El día 5 de febrero de 1938 se hallaba el 96 batallón en en el Peñón de la Mata, al norte de la provincia de Granada, con el propósito de defender la posición arrebatada al enemigo. Eran aproximadamente las siete de la mañana, con el cielo muy limpio, recién amanecido, cuando a lo lejos pudo ver con sorpresa lo que parecía un “sombrero mejicano” con una pátina de crema pastelera cuajada opaca y gris. A pesar de la distancia, se podía apreciar con nitidez, dado que el sol oblicuo a aquellas horas reflejaba su matizada superficie. El citado y enorme sombrero permanecía a unos doscientos metros de altura y se desplazaba parsimonioso y con cierta inseguridad, por lo que se ha comentado. “Visto desde abajo tenía la forma de una rueda de carro. En el centro, de donde partían los radios, había lo que parecía la lente de una cámara fotográfica de las de antes”. En los lados también pudo observar unas ventanas negras con los lados curvados.

Preguntado este testigo ocular sobre el suceso, nos aclara lo siguiente:

-¿Despedía el objeto algún tipo de estela o similar?

-Pues sí, despedía por los laterales un vapor como de olla de sopa hirviendo y, en conjunto, daba la sensación de poseer una pequeña cola. No puedo decir exactamente de dónde salía, pero al deshacerse formaba lo que ya digo: Una colita.

-Una colita, bien. Y ¿Su trayectoria fue siempre rectilínea o hizo algún tipo de giro?

-Al alejarse dio un pequeño saltito, como si fuera una pulsación. ¡Plim! A partir de ese momento dejamos de observarlo, ya que no era cuestión de distraerse, cosas de la guerra, ya se sabe.

-¿Nos podría usted describir, con la mayor exactitud posible, cómo era el objeto?

-En un principio parecía un sobrero mejicano, como ya les he dicho, pero con la particularidad de que en sus extremos formaba ángulos rectos, torcidos, regulares y con bolas. Después, al acercarse, al pasar casi sobre nosotros, pude comprobar que tenía unas pequeñas ventanas y que era redondo, aunque no del todo. Giraba sobre sí, en dirección contraria a la de las agujas de mi reloj. En un principio creí que era una rueda de cañón que había explotado, yo qué sé…pero “eso” parecía que llevaba vida propia. Debería tener un diámetro de tres metros, o más, aproximadamente.

-¿Qué dirección tomó?

-De norte a sur, luego al este, otra vez al norte, luego más al este, para girar al oeste y después…

-De acuerdo, suficiente.

Quien relató el suceso fue uno de los que vivieron aquellos angustiosos minutos, ya que era uno de los combatientes. Perdió, días después, una pierna. Posteriormente se hizo trapecista y firmó una declaración jurando que todo lo que contó era cierto; si bien prefería quedar en el anonimato, por no querer la mínima publicidad.
Han pasado muchos años. Ahí quedan los hechos. Aquel día de 1938, en plena guerra, en el Peñón de la Mata, a más de quinientos quilómetros de Badajoz, pudo verse de nuevo al misterioso sombrero mejicano del que ya se ha hablado en tantas ocasiones.

NEMESIA 1936/1939. LA OTRA GUERRA. Introducción a la Mesa Redonda coordinada por el Dr. Lucio Anneo Lamela. Alcalá de Henares Agosto 2005.

2007-12-22T17:27:00.001+01:00

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¿Qué fue de Nemesia durante la guerra?

Esta misma pregunta ha sido el tema de largas tertulias en multitud de ocasiones.
Resulta curioso ver como se convierte en el epicentro de las indagaciones que tantos estudiosos y productores de radiomagazines han efectuado sobre el particular.

La obra escrita de Hellihezer Butterberry Morató e Hildegarda Sirgú, miles de veces denostada, reaparece como nexo entre ellos y su misteriosa hija Nemesia.

¿Dónde pasó Nemesia los más de dos años que distan entre aquel noviembre de 1936, vista en la reunión de Prospecciones Celestes del brazo de Eleuteri, y el 5 de Marzo del 39 cuando se la pudo ver con su padre en la misa multitudinaria oficiada en la plaza de Catalunya para celebrar la llegada de las tropas nacionales y el posterior final de la contienda?

Hay un apunte que menciona a Nemesia en el supuesto y nunca confirmado entierro de un galgo llamado Belisario, después de un bombardeo aéreo sobre la Barcelona de 1938. Esto último coincide en fecha y datos, pero no consta que se produjera fehacientemente. No hay testigos. No obstante, este dato es defendido con vehemencia por la anciana Médium televisiva Roser Sousa, hija, curiosamente, del que otrora fuera miembro de Prospecciones: Melquíades Sousa.

Aquí se perdería el rastro de Nemesia si no fuera porque se puede elucubrar al respecto. Se sabe por referencias que Hellihezer B. permaneció oculto en el cuartucho de un bajoterrado durante ese tiempo, creyéndose perseguido por los anarquistas y el comisariado ruso. Esta estrambótica situación, anormal por lo anónimo del personaje e ilógica porque su obra no interesaba prácticamente a nadie, pudo ser posible gracias a la colaboración de algún allegado, sobre todo para su alimentación y mantenimiento. Se ha hablado de que Nemesia pudo coordinarse con lo que quedaba del club ufológico Prospecciones Celestes para asistirle en aquel palomar, cosa que resultaría plausible, máxime cuando Hildegarda Xirgu, la esposa de Hellihezer, desapareció en el Atlántico dentro de un carguero de nombre Anglo-Australian, junto a 39 fornidos marineros cuando realizaba el trayecto de Lisboa a un puerto indeterminado de Méjico.

Diario La Vanguardia. 29 de Abril 1938. Aportado por Eudivigis Deulofeu. Documentación adjunta a su Tesis Atlántida-Bermudas.

2007-12-18T19:19:00.001+01:00

DIARIO LA VANGUARDIA, Viernes 29 de abril de 1938, al servicio de la Democracia:
Temores de Francia ante el incremento armamentístico de Alemania. Inglaterra y Francia de acuerdo en el no intervencionismo. La jornada del 1º de mayo en Inglaterra dedicada a España. Tropas republicanas se apoderan de material de guerra en Catí-Tirig y Tremp. Habla Companys. Más noticicias del ejército popular. El buque de carga británico Anglo-Australian sigue desaparecido. Espectaculos. China ese país, ...

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DIARIO LA VANGUARDIA, Viernes 29 de abril de 1938
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EL VIEJO BUQUE DE CARGA BRITÁNICO
ANGLO-AUSTRALIAN SIGUE DESAPARECIDO.

Con treinta y nueve tripulantes a bordo en
trayecto regular desde Lisboa a Veracruz,
no emite señales desde el pasado mes de Marzo.

El pasado lunes ha hecho cuarenta días que tomó rumbo
al puerto veracruzano de Coatzacoalcos el carguero
con bandera de Reino Unido Anglo-Australian.
Con un cargamento indeterminado, sujeto al secreto
que en estos últimos tiempos se viene dando a todo,
el buque insignia de la vieja compañía transatlántica
Smith-Smith & sons, zarpó del puerto Luso de Lisboa
Con 39 tripulantes a bordo.

No fue, hasta pasadas dos semanas, que dejó el abrigo del
archipielago de las Azores para dirigirse definitivamente
a la República hermana de Méjico, después de haberse
guarecido allí de las tormentas que en este océano se
producen en fechas como estas.

En el momento en el que el buque enfilo definitivamente
hacia América, se recibió el último mensaje desde el
carguero, sin haber podido tener más comunicación con
él hasta ahora.
Un escueto “All well” (Todo bien) resultó ser el postrero
comunicado que emitió y pudo oírse a través de las
ondas de su radiocable.

El capitán, el experimentado ex oficial de la Royal Navy de
su Majestad, Francis J. Cougar, el más afamado y polémico
marino que haya existido desde Sir Francis Drake, viajaba
al mando de este humilde carguero en el momento de su
desaparición.
Dada la antigua graduación del personaje, todo hace albergar
imprecisas sospechas sobre el material que podría transportar
el citado mercante o las intenciones que tendría al internarse en
el Atlántico.

Se desconocen actuaciones al respecto, pero no se descarta
que se desplace hasta las Azores alguna fragata británica para
investigar el caso.

KEPLER: POLIEDROS Y SISTEMA SOLAR o el Poder del Dodecaedro, según Mª del Rosario Sousa.

2007-12-17T15:54:00.001+01:00

Anúlala so terna de lanuza.
Sena mi señor sí depara.
Caídos para número doce.
Sériale detalles a los alocados dados.
O tómate goma de la jara,
Azuza.

Asuma la soma.
Dodecaedro calé avisa.
A su amotinado no turba esa broma.

O le domas o pira masera
Poco le cose, artemisa.
Arenera

Así me traes ocelo,
Copar es a mariposa modelo.

Amor base:
A bruto no da ni toma, usa.
Así va el acorde
Acedo damos a la musa.

Azuza

A raja le da mogate
Motoso dad soda, cola.
Sola.

Séllate del aire seco
Dore muna,
Rapsodia cara pedís.
Roñes imán esa zuna.

Le dan retos a la luna.

SOLEMNE MISA marzo 1939. Plaza Catalunya BCN. Elliacer Morató y Nemesia acuden de luto riguroso.

2007-12-16T18:07:00.000+01:00

Fotografía cedida por Pascual Tutusaus hermanos.

PACHO Y NEMESIA. Primeros contactos entre Ufólogos por la Igualdad y Horizontes Protuberantes.

2007-12-16T14:33:00.003+01:00

Pacho Benavides cruzó la polvorosa avenida. En ese lado de calle había vivido en un infame cuchitril los últimos cuatro años de vocación y clausura . Sus estudios morfológicos y humanistas y sus correcciones habían tocado a su fin, pero ¿Quién iba a leerlos? Con el mamotreto debajo del brazo salió a descubierto, con un miedo bien fundado, repeinado, temiendo lo peor.

Sus supuestas dotes halterofílicas (nunca comprobadas) atribuidas a su persona por la amplitud de sus espaldas y por su porte de hombretón o de descargador de sacos, siempre contrastaron poderosamente con sus amaneradas formas y su vocecilla de flautín. Delicado con sus semejantes, aun viviendo en el lado marginal de la acequia barcelonesa, y aun a pesar de ser considerado un outsider, un cimarrón de la ufología, un héroe, no había conseguido quitarse el estigma, el sobrenombre del MisterMan.
Se sabe que lloraba, que lloraba mucho por ello. MisterMan, Pacho para los amigos, querría haber sido bailarín (seguramente) o en todo caso costurero (sastre), o peluquero, quién sabe.
Ahora, consolidado su trabajo y acabada la purga, podía salir a la intemperie.

Soltero como vino al mundo, sudando como un normando en Algeciras, paseó su soledad de jugador de baloncesto aquella tarde, calle arriba, calle abajo, calle abajo, calle arriba. Al rato, a punto de desasirse de su realidad consciente, apoyada en un triste buzón arrobiñado, contrita y cabizbaja (ella) se encontró a la pequeña Nemesia.

Seria como un ajo, la joven se ofreció en matrimonio a la primera.

Pacho accedió sin dudarlo y carraspeó su primer taco en treinta y seis años.
¡Cojones, pues claro que sí! Dijo, golpeando con el puño cerrado el buzón de correos enviándolo a mitad de la calle.

Quizás se trató de contraseñas, lo más probable, pero debemos ser fieles a la verdad.

En la calurosa tarde de aquel agosto barcelonés, y en un tórrido ambiente que socarraba al más pintado, este sutil contacto no pasó inadvertido.
Alguien venía siguiendo a la hija de Elliécer desde hacía meses, obedeciendo intrucciones (como despues se supo) de la oximorónica inteligencia militar o de cualquier otro aparato del estado. De todas formas, ahora (entonces), el funcionario adscrito al caso Morató quedó inconsciente dentro del buzón de chapa, ahogándose entre correo ordinario, en medio del paseo Maragall de Barcelona y con la inconsciente idea de pasar información de lo sucedido a sus superiores.

Perséforo Bróquil, vocal y mecánico de Horizontes Protuberantes, en el momento de su jubilación. Julio de 1977.

2007-12-16T13:16:00.000+01:00

El Ahora es lo importante. Estoy viviendo en ese Ahora que, pasado el tiempo, formará parte del cuajo compacto de mi memoria. Por eso debo esforzarme, para decidir cada paso con mi mejor voluntad, con la praxis y con los otros elementos. Un propósito, un nexo que me invada y que me una al cordel extemporáneo e impreciso del recuerdo y la proyección, del momento que vivo y del que recordaré.
¡Surja la mentira del pozo de piedad y de allí mi propia historia!

Me llamo, o me llamaba, Perséforo Bróquil.
Mi historia no merecería ser contada, si no fuera por lo que me inclinó a escribir ampulosamente y a lo bestia, habiendo sido toda mi vida mecánico de la SEAT en su factoría de la Zona Franca de Barcelona y no habiendo escrito más que en los albaranes, en los partes de faena y en los crismas de navidad (christmas creo que es lo correcto) que año tras año enviábamos a los familiares y amigos; trece o catorce a lo sumo.

Veré de explicarme.

Mi existencia se ha desarrollado a lo largo de mi vida dentro de unos parámetros y cuadraturas a los que cualquiera podría catalogar de lógicos, normales, imbricado en el emplasto de un estándar de persona vulgar: de las del trabajo a casa y viceversa, vacaciones en el pueblo, polvo sabadero, almorranas, acidez de estómago, alioli.
Digo que mi vida ha sido aburrida e inútil vista desde ahora, no antes, valorada desde este Ahora que puedo abarcar sin desmayarme o vomitar, por lo del vértigo, básicamente, desde este lapso intermedio de elevación mística, forzado a ver las cosas con la perspectiva caballera de un telescopio vital de indiferencia.

Y es cierto, el Ahora lo es todo. Mi visión cuadrangular, cúbica en algunos momentos, y esférica en otros (algunas veces todas son una) me ha permitido el crecimiento que me ha llevado a la reflexión a la vez que al arrebato. ¡Qué momento! ¡Qué ñoño me pongo! pero ¿Qué sería de mí si Nemesia no me hubiera subido a aquella nave aquel martes 28 de Febrero (San Leandro)?

El Ahora, volátil polen de impreciso engendro, jubilación anticipada, magma nuclear de cigüeñales, árboles de levas, rodamientos.

Si pudiera (o si supiera) describir estos momentos, este pastoso y dilatado paso del tiempo, en el planeta donde me toca vivir mi exilio de mecánico, mi condición de proscrito, de apátrida, de funambulista inalámbrico, si supiera, digo, si pudiera, escribiría con detalle sobre el paso sorprendente de los días, de estos extraños días de tres amaneceres, de estrellas duplicadas, de lunas ovoides, de galaxias en cabezas de alfileres, de minúsculas nubes de ebonita.

Es aquí donde resido y donde veo, donde mis ojos de sparring cósmico van como locos de un lugar a otro, y eso que ahora estoy acostumbrado, aquí: en el lugar y el sitio asignado, a merced del tiempo y la memoria.
Me han dicho ahora que serán años, trescientos como mucho, y que luego, de vuelta al taller o a un sanatorio, parecerán horas, o minutos. Por eso me dejo investigar, por integrarme, por hacerme un sitio en este satélite de inactividad y de baranda espacial de jubilado, al margen de relojes y de cuentas, pero con voluntad máxima (doscientos por ciento), con la praxis y con muchos otros elementos.

Y regresaré, lo juro.

Eriales, no de tiempo ni memoria, eriales de cráteres donde planto patatas, tomateras y alcachofas ¡Que aquí se hacen solas!

El Noticiero Elemental 14 nov 2007

2007-12-13T13:37:00.000+01:00

Sepronci Bataller
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El Noticiero Elemental ______________14 nov.2007 .

Pasadas las cuatro de la madrugada del día once del corriente, una pareja de barrenderos del servicio municipal de recogida de basuras requirió la presencia de la Guardia Urbana al observar una alfombra enrollada en el suelo desde la que asomaban dos pies. En efecto, se trató de pies humanos con calcetines de felpa, viendo después que venían al final de dos piernas y acompañados por el resto del cuerpo presente.

Tan pronto como pudo, se presentó el juez de guardia para efectuar el levantamiento del cadáver, cosa que se realizó con prontitud y premura, no sin antes realizar todo tipo de fotografías, dibujos con tiza y recogida de papelillos, técnicas tendentes más bien a la toma de pruebas que a la supuesta identificación del finado, en este caso la finada, ya que se trató del cadáver de una anciana señora.

Ya en el depósito de cadáveres y viendo que no se realizaba ninguna explicación al respecto por parte de la policía ni de estamento alguno, manifestándose todos en silencio con un secretismo sin mesura, corrió el bulo macutero de que el cuerpo podría ser el de la insigne ufóloga desaparecida Nemesia María Morató.

Una vez desparramada tan impropia noticia, cosa que desde este periódico negamos desde el primer segundo, se desplazó al infame depósito el facultado detective Atahualpa Figo, agente personal de la Familia Van-Gaal Morató, famoso tiempo atrás por relacionarse con el mundo del hampa y con muy diversos subsecretarios de finiquitados ministerios.
Entrevistado por este periodista, Figo aseguró que no se descartaba nada, pero que en un principio el cuerpo de la fallecida no parecía ser el de la famosa historiadora sideral.

Al margen de estas apreciaciones, también cabe destacar la presencia en el tanatorio público del subinspector de los mossos de esquadra señor Pablo Abrairamovich, quien está adscrito al caso de la desaparición de la anciana Morató.
Interpelado por tan inesperada visita, Abrairamovich profirió toda una serie de inadjetivables y sesgadas advertencias relacionadas con la sinsustancia de la vida, el porque de las cosas y la vigilancia de la propia integridad física.

Este reportero se retiró al instante, regresando con diligencia a su humilde tablier de paparazzi, de gacetillero, de plumilla, máxime cuando uno no se siente implicado en este caso, al margen, claro está, de los doce dossier publicados en el dominical de este periódico al respecto.

Se comenta que tanto al señor Atahualpa Figo como a Pablo Abrairamovich se les pudo ver juntos, correspondiéndose mutuamente y muchas veces en la bodega de la esquina mientras degustaban orondas tapas, vermuts y aperitivos.

Se desconoce del todo y por completo lo sucedido después.

SEPRONCI BATALLER CHOUZAS. Dominical del NOTICIERO ELEMENTAL Barcelona NOVIEMBRE 2007. EXTRACTO DE "LOS MORATÓ"

2007-12-08T20:14:00.001+01:00

Todo fue un juego de esconderse y permanecer protegido, buscar la noche, papel donde escribir, algo de alimento.
Salir del agujero no fue tarea fácil. Eliécer llevaba tres años desaparecido, al margen de Prospecciones, y había dado por concluidos o abandonados, o eso se creía, los estudios y correcciones de su tratado sobre la Atlántida.
En su zulo, en el escritorio de su refugio intemporal, fraguó el plan.
Sin comer apenas en tres largos años, flaco como una escoba, casi un asceta, comenzó a emitir extraños mensajes cifrados y cánticos repetitivos desde un terrado del barrio chino.
Poco despues, sucio y pestilente, demacrado como un yogui sancritista en cuarentena, salió a la calle en calzoncillos, a plena luz, el mismo día que el ejército nacional entró en Barcelona.
Ante tamaña visión, que por serlo fue acompañada por cantidades industriales de expresiones contradictorias, muchos lo creyeron un héroe, un resistente, otros un fascista, o un cura loco.

En primer lugar intentó contactar con lo que quedaba del Club de Visualizadores Celestes IV de la Federación. Aún cabía la posibilidad de que Forlán no hubiera acabado con todo. Eliécer era consciente de lo que supuso para todos aquella deriva inesperada de Agustín (revolucionaría, según él) y de lo que arrastró tras de sí. La imprudente actitud del que hasta ese momento había sido uno de los líderes de Prospecciones, consiguió desmoronar la frágil estructura de la organización.
Susana, en la trastienda de la Ronda Sant Antoni, había mantenido el núcleo del archivo general a buen recaudo. Fueron muchas las pérdidas, matices, especialidades generalmente, casos concretos sin continuidad, proyectos.

No obstante, y de eso si que se tienen buenas referencias, Morató no lo dio todo por perdido. Ahí estaba su tesis sobre la base Atlántida y sus pruebas de los contactos mantenidos durante ese tiempo. Habló con Petronia Tutusaus, tuvo relaciones más que evidentes con Eleuteri, el antiguo novio de la joven Nemesia, con Rufino Miralpeix. Ellos, junto a su propia hija iban a ser los continuadors de la obra de Prospecciones.

Con Hildegarda desaparecida, Forlán asesinado y Melquiades preso, tuvo que acentuar sus estrategias aunque con el mismo o parecido propósito. Adquirió una nueva identidad -aquí la historia se bifurca- aunque no se sabe con certeza de qué manera logró hacerse pasar por militar de alta graduación. Lo cierto es que siempre que se indaga en el tema surgen nuevas preguntas. ¿Qué buscaba exactamente?

.../...

Como se ha escrito, Eliécer fue fusilado tras ser descubierto intentando robar unos planos de un minisubmarino que el ejército alemán iba a construir en Barcelona.

"FUTBOLISTA, LOCO" TANGO ATRIBUIDO A AGUSTÍN FORLÁN. ARCHICONOCIDO A TRAVÉS DE PROGRAMAS RADIOFÓNICOS. AÑOS 30.

2007-12-03T19:08:00.001+01:00

SALUTÍFERA AURA DE MAGMA
GLOBO INCANDESCENTE
CENTELLA.
FUGAZ PELOTA EN LLAMAS SOBRE MI CABEZA RALA.

¿SERÉ YO EL ELEGIDO?

BLUCLE INTRATOSFÉRICO, ENDOSFÉRICO.
GIROSCÓPICA BOLA DE FINES DISPERSOS.
CURIOSA COSA, ARGUMENTO AÑADIDO.

VUELAS SOBRE MÍ Y SOBRE NOSOTROS CON EL PASMO PROPIO DE UN SER INOCENTE, CON LA CURIOSIDAD DE UN NIÑO, CON LA ATENCIÓN DE UN PÁJARO.

ESFERA QUE ME HA VISTO
HABLA DE MÍ EN TU ASIENTO.
BALÓN DE REGLAMENTO,
POR QUÉ DE LAS COSAS.

SORPRESA, LUZ, AVISTAMIENTO.

NEMESIA MARÍA MORATÓ. POEMA ELEGIATICO TRAS EL FUSILAMIENTO DE ELIÉCER. MAYO DE 1942.

2007-11-27T16:42:00.000+01:00

Oricalco ambarino, latón dorado.
Alquimia de mil noches.
Luz de tu dormir sereno.

Eje solar y de lluvia y de pérdida.
Musgo, helecho, nido.

Sueño de barro, de camino y queso.
Sorbo de vino, clara palabra, lágrima sola.

Vertedero del miedo, vómito de piedra.
Verdad y muerte.
Hombre invencido.
Miel
Maestro.

NUEVO TEXTO ALEGÓRICO A NEMESIA. PUERTA DE LAVABO. FCTD. CIENCIAS DE LA INFORMACIÓN UNV.BCN 1991

2007-11-27T12:24:00.000+01:00

ALLÍ ROCÉ PARODIARTE, TRAIDORA PECORILLA

TEXTO PIROGRAFIADO EN UN BOTE DE ALUBIAS VACIO. ZUGARRAMURDI DOMINGO 6 DE ENERO DE 1999

2007-11-26T18:53:00.000+01:00

A MAL CERDO ESE ODRE CLAMA

EL PROFESOR EUDIVIGIS DEULOFEU EN LA PRESENTACIÓN DE SU TESIS. UNIVERSIDAD CARDENALICIA DE REUS. 1968.

2007-11-26T18:33:00.000+01:00

HORIZONTES PROTUBERANTES, ABDUCCIONES Y AVISTAMIENTOS.

SEGÚN TEOREMA INTROITO-MENESTRAL DE LA DOCTORA NEMESIA MARÍA MORATÓ, PRESIDENTA HONORÍFICA DE "PROSPECCIONES CELESTES"

DIARIO DE VERANO. Mayo 1984. RUFINO MIRALPEIX (Catédratico de ciencias paranormales Unv. de Vic BCN)

2007-11-26T17:52:00.000+01:00

Cuando desapareció Forlán, muchos creímos que aquello era el fin. Después de la entrada del ejército y de lo mucho que nos vimos en la obligación de hacer desaparecer, no pareció que la cosa fuera a ir más allá.
Nuestros estudios e investigaciones corrían el riesgo de quedar disueltos en aquel final de los años 30.

No diré que nos había sido fácil pasar aquellos tres años en la Barcelona de los bombardeos y las Checas, del hambre y la Anarquía. Preservar nuestra obra y, por qué no, investigar desde un punto de vista bélico, nos había dado la tímida ilusión, impúdica si se quiere, de un experimento nunca antes llevado a cabo.

¿Qué actitud iban a tomar nuestros visitantes ante tamaño despropósito? La guerra, desconocida para ellos, les ofreció la oportunidad de conocer algo más de nosotros y, como supimos –con dramatismo al final- consiguió que se sintieran profundamente defraudados, vencidos.

Pero ¿Y nosotros? ¿No fue la ocasión que habíamos estado esperando? ¿Dónde fallamos?

Muchos coincidimos en que la actitud de Forlán y su empeño de llevarles al frente, fue la clave y a la vez el error. Forlán y su doctrina revolucionaria.

Una vez muerto, con Sousa en el manicomio, la única opción fue recuperar el contacto con la base del Atlántico. Aquí Eliécer retomó el mando.

NOTA MANUSCRITA ENCONTRADA EN UN PASILLO DEL METRO DE BCN. LÍNEA 1 ESTACIÓN DE PLAZA CATALUNYA. NOVIEMBRE 2007. APORTADO POR EMILI FLO. CAMARERO.

2007-11-19T22:47:00.000+01:00

El tono lo es todo.

Me siento en medio del paso de la gente y me repito insistentemente eso. El tono lo es todo.
Alargo la mano, seca y áspera. Veo mis uñas, sucias y rotas.
Me yergo y recompongo mi vestido de lazos, mis tirabuzones.
Miro mis zapatos de bolsas, el collar de mi perro muerto.

Huelo mal, lo sé. Nadie se da cuenta, me digo.

Atajo por principios y dejo de juzgarme a mí misma.
No soy nadie, no soy nada, no estoy aquí.
Llevo dos años fuera de casa, soy una anciana. Dos verdades más.
¿Qué me queda de aquello? Quizás esta chispa de lucidez que me hace pensar sentada en este pasillo. Floto a mi alrededor y me veo desde arriba.

¡Caramba, la primera moneda!

Estoy presa, lo reconozco. Este cuerpo anciano mío, mi cárcel de ahora, es rico: Siendo tan poco, contiene tanto.
Quién sabe, puede que sea a la inversa. Mi cuerpo de hoy es muy pobre, muy pobre. No puede sostenerse ni a sí mismo ni a quien cree poseer.

Soy fuerte, me repito. El tono lo es todo, insisto.
Canturreo, me mezo. Mezo a la viejita que soy. Le canto a ella y a todas las viejitas que cuidé, a todos los niños que amé.

¡Otra moneda!

Hace calor. Me duermo.

Dormida los veo a todos. Ellos me enseñaron a ver.

PERRITA LAICA. QUINTA GENERACIÓN DE PERROS INTELIGENTES DE LA ESTIRPE DE BELISARIO X-RO.

2007-11-18T21:10:00.000+01:00

AQUÍ POSA CON SU CUIDADOR

Trozo de una carta de Nemesia Morató. Noviembre 1975. Aportada por el doctor Luccio Anneo Lamela.

2007-11-16T20:26:00.001+01:00

/Tuvimos nuestra guerra, de eso no hay duda.
Yo era joven entonces, joven y viuda. Murio mi perro Belisario y luego Eliécer, mi padre, pero eso ya lo sabes./

/Una guerra que recuerdo en blanco y negro.
Luego Portugal, los casinos, mis contactos con X-RO, las traducciones, las correcciones inacabadas de Eliécer, su tratado sobre la Atlantida./

/Mi madre también desapareció. Quise creer que fue abducida.
En realidad no soportó el esperpento./

EL SOMBRERO.(Según apelativo popular entre las filas) Fot. aportada por Estulcio Fonollera, del Centro de Estudios Aéreos de la Defensa.

2007-11-16T13:19:00.000+01:00

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Aeroplano visto sobrevolando Brihuega (Guadalajara) el 13 de marzo de 1937 durante los enfrentamientos entre las tropas gubernamentales de la República y las unidades Italianas agregadas a los sublevados.
Según diversas fuentes, ambos ejércitos atribuían esta nave al bando contrario.

Sr. Atahualpa.

Esta es la foto que le comenté el otro día despues del concierto.

Acongojante ¿No?

Un saludo.

E.Fonollera.

HOSPITAL DE CONVALECENCIA 1935. BARCELONA. MELQUIADES SOUSA PRIMERO POR LA DERECHA.APORTACIÓN DE Mª ROSARIO SOUSA.

2007-11-16T13:13:00.000+01:00

MELQUIADES SOUSA INGRESA FATIGADO EN EL HOSPITAL DESPUES DE SU PRIMER AVISTAMIENTO.

APORTACIÓN DE EUDIVIGIS DEULOFEU. VOCAL DE LA ASOCIACIÓN HORIZONTES PROTUBERANTES, CREADA POR NEMESIA MORATÓ EN 1971

2007-11-15T17:44:00.000+01:00

Apreciado sr. Atahualpa:

En respuesta a su carta y al respecto de lo sucedido en Badajoz, le paso por escrito lo que le comenté por conferencia.

Le diré que la muerte de Forlán no supuso gran cosa para Prospecciones. De hecho la asociación ya había dicho todo lo que tenía que decir y en nada iba a cambiar la ufología española hasta mediados los años sesenta, cuando los hijos de los que fueran sus fundadores tomaran el relevo.
Es cierto que tanto Elliacer como Forlán habían polemizado mucho en un principio, que su ideario al respecto de Prospecciones Celestes y de los avistamientos variaba en demasía, pero había algo que los hacía complementarios. Agustín Forlán tenía la fuerza y el coraje y Elliacer el poder de la ciencia. Ambos eran uno, y su propósito siempre fue la verdad.
El contrapunto de ambos siempre fue Melquíades Sousa, algo más pragmático que ellos, quizás el más ignorado, pero en definitiva quién logró preservar tanto trabajo y pasar el relevo a la generación siguiente.

Las pruebas nunca salieron a la luz, a mucha gente le interesó que no se conociera cómo en las décadas de los veinte y los treinta del pasado siglo se estableció en Reus (Tarragona) una base lanzadera de naves espaciales.

Ahí se fraguó el extenso trabajo de un grupo de entusiastas catalanes. Un grupo de aficionados, en un principio, a excursiones de fin de semana con la intención de contemplar las estrellas.
Éramos soñadores, dijo Sousa y ha recogido su hija María Rosario en sus memorias “Mirar al mundo desde dentro” Barcelona 1992 Ed. La Cúspide. donde además, en un lenguaje novelesco, muestra las vicisitudes de aquella triste época de posguerra y cómo Melquíades sobrevivió como prófugo durante más de treinta años, preservando, a la vez, sus objetivos más concretos, los de Agustín Forlán, Elliacer Morató y tantos.

Agradezco de nuevo que nos permitan colaborar con este Blog.

E.Deulofeu
Vocal de Horizontes Protuberantes.

TEXTO ENCONTRADO EN UN PAPEL ARRUGADO. CAMPO DE LA BOTA. BARCELONA. MARZO DE 1942. SEGUNDO PAREDÓN.

2007-11-15T17:06:00.000+01:00

OIRÉ TU ELEÁTICA CITA, ELEUTERIO

PARTE MILITAR. BADAJOZ 1938. MELQUIADES SOUSA, COFUNDADOR DE PROSPECCIONES CELESTES, INGRESA EN EL MANICOMIO PROVINCIAL.

2007-11-13T19:21:00.000+01:00

NEMESIA MORATÓ. "ABDUCCIONES " EXTRACTO. ED. HEREDEROS DE FORLÁN BCN. 1996 TESIS NOVELADA.

2007-11-06T19:17:00.000+01:00

En el triciclo todos parecemos niños. Incluso los más viejos tienen ese aire de perplejidad cuando se sientan al comenzar el turno.
Resulta grotesco verles asomar la cabeza por la zanja mientras miran hacia arriba.
Supongo que me sucederá lo mismo a mí poco antes de entrar en el agujero. ¿Pondré yo también la misma cara de miedo?

Los prótodos de ahí abajo parecen esperarnos. Pedaleamos con rabia (algún aprendiz con entusiasmo) cuando nos acercamos a las primeras rampas y nos lanzamos hacia la oscuridad con la única luz de las linternas. El chirriar de las ruedas de los triciclos contrasta con el ruido incesante del agua y los soplidos de las calderas de Assú. No obstante, seguimos descendiendo uno tras otro hasta llegar a la primera bóveda. Allí nos esperan los rastrilleros del turno anterior y realizamos la ceremonia de la sal como cada veinticuatro horas. Se llevan los triciclos y comenzamos con nuestra tarea. Por grupos nos vamos distribuyendo en las cuevas y el ojeador nos indica cuales son las grietas más propicias donde escarbar.

Un prótodo al día por persona es lo único que nos exige la compañía, un prótodo al día.
Si el ojeador es bueno o valiente puede distinguir entre una veta seca y las demás. En la seca hallaremos algún prótodo con certeza, son más largas y estrechas pero compensa rastrillar, aunque sea a golpes cortos y repetitivos. En las betas blancas y en las de Assú se hallan menos prótodos pero es más llevadero el trabajo.

A veces, entre los prótodos más pequeños aparece una gorma madre, de las azules, con sus racimos de pequeñas gormas.
Es imposible extraerlas sin que se estropee alguna y la gorma central se estremece y sus raíces parecen sufrir.
Llevamos trapos para envolverlas y las dejamos en las carretillas cerradas para que no se malogren con el contacto del polvo. Una gorma madre a la semana da prestigio a la brigada y la compañía ofrece una prima al rastrillero y al ojeador que da con ella.

Los caldereros son tipos duros, mucho más que nosotros. Si bien ellos no sufren por las limaduras ni los derrumbamientos y tienen luz de gas en sus bóvedas, tienen que soportar los vapores sulfurosos de la tierra de assú y el gemido lacerante de los prótodos.
Un calderero no aguanta mucho realizando su trabajo. Son sustituídos a menudo y enviados a las torres del campo tres para recuperarse. Muchos han vuelto hasta cinco veces, aunque no es lo normal . Luego se retiran.

Cuando se entregan los prótodos se contabilizan y se marcan en el cuadrante del líder. Nunca entregamos más de uno por bracero y expedición, ni más gormas que una por semana.

Acostumbramos a tener un remanente de vetas localizadas de prótodos que complacen a la compañía y nos permiten seguir bajando aún día tras día. Para no interferirnos, las diferentes cuadrillas dejamos marcas identificativas en cada veta descubierta, lo que de alguna manera nos la otorga en propiedad.

PERIÓDICO FRENTE POPULAR. S.SEBASTIAN AGOSTO 1936 UNAS LUCES EN EL CIELO ATEMORIZAN BARCELONA.

2007-11-04T19:28:00.000+01:00

UNAS LUCES EN EL CIELO ATEMORIZAN BARCELONA.

En un principio se temió que se tratara de
aeroplanos de combate, pero poco después se
contrastó con diversos intermediarios del
bando de los sublevados y se comprobó que
no.
Esas luces, circulares la mayoría y con un cierto
parecido a sombreros mejicanos, estuvieron
toda la noche del sábado gravitando sobre la
ciudad condal y sus alrededores. De colores
vivos algunas y amortiguados otras, rondaron
la montaña de Montjuïch parándose en algún
momento sobre el castillo militar.

Ante tal hecho, la batería antiaerea de dicha
guarnición intentó abrir fuego sin éxito, al
comprobar que, sin motivo alguno, las piezas
de artillería no respondían.

Se está a la espera de noticias por parte del
Ministerio de la guerra al respecto.

RECORTES Y ROTURAS DE UN DIARIO PERSONAL. APMTO. DE NEMESIA MORATÓ. CONTRAFORRO DE UN MALETÍN MARRÓN. En el sobre está escrita la palabra Melquiades.

2007-11-04T19:09:00.002+01:00

…aunque me prometí no hacerlo. Desde la azotea de la pensión Central aún se olía a carne quemada, a petróleo, a muerte. Esas vaharadas intermitentes se entremezclaban con los gritos de Ortega desde la calle.

- ¿Bajas? o qué.

El viento me iba a dar aquella noche, él solo, la siguiente crónic...

…ra Celestí Ortega Moraleda, fotógrafo retratista de p... za de partido, que se había echado al monte con su Leica de 35 mm y la Kodak Brownie de medio p...

..su trípode, el tabaco de picadura y su maletín de médi...

...o de Badajoz, me aseguró, no fue una explosión, y esa luz, yo nunca había visto nada seme..

…olamente, fueron los legionarios, de los que ya te hablé, entrando por la ventana del cuartel de la Bomba a bayoneta calada. Los tres pequeños seres indefensos parecieron no entender nada cuando Forlán se interpuso entre …

…yacían allí entre…

…tonces los vimos bajar caminando lentamente por la avenida. Su majestuosidad e indiferencia parecía mantenerlos al margen del fuego cruzado. Incomprensible. Venían a buscar los cuerpos de sus hijos, en aquel momento lo comprendí…

…El estallido fue ensordecedor. El destello que lo produjo enmudeció la ciudad. Recuerdo que cesaron por un minuto los disparos, las explosiones y los gritos, o quizás quedaron amortiguados por tan tremendo ruido. Aquella especie de sombrero mejicano brillante se había elevado hasta el cielo, lentamente en un principio, para después desaparecer en una luz y un estrépito. Un miliciano entrado en años se santiguó a mi lad…

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FOTOGRAFÍA REALIZADA A LA SALIDA DEL PRIMER CONGRESO CATALÁN DE UFOLOGÍA ABRIL 1931. Aportación de Justo Robles Quiosco Robles Ronda Sant Antoni BCN

2007-11-04T09:31:00.000+01:00

Aprecido señor Atahualpa Figo:

Aquí les mando lo que me han pedido.
Helliazer B. Morató no aparece en la fotografía. Probablemente la realizó él mismo. Sin embargo, y en primer término, se puede apreciar a Melquiades Sousa, Eleuteri Trufat, Agustín Forlán, Petronia con las gemelas... En segundo término y vestida de negro, se puede ver a la medium Ernesta Torres con Susana y el loro.

OTRO SONETO DE CARÁCTER ETOLÓGICO ENVIADO POR EL DOCTOR LUCIO ANNEO.

2007-10-29T17:27:00.001+01:00

Hay alacranes en la rosa de los vientos,
tiburones que van a la oficina,
mastines que ladran a su vecina,
y pingüinos con traje y emolumento.

Se ven vacas chorreando sus calostros,
ratas que se comen a sus hijas,
lagartas que no son ni lagartijas,
y lobas de la noche sin su rostro.

Son seres que maquinan y que piensan
que inventan que sueñan que imaginan,
que arrastran, que soportan y que tensan

a otras gentes que vagamente opinan;
que los miden, los cuentan y los censan
esperando a que otros listos los definan.

PRIMER ENCUENTRO OFICIAL DE PROSPECCIONES CELESTES. CLUB FUNDADO POR ELLIAZER BUTTERBERRY MORATO

2007-10-28T19:51:00.000+01:00

Eliecer con su guitarra de siempre y su sombrero de ala ancha. Hildegarda con su pamela negra.

Forlán expectante, Sousa saludando.

Mensaje anónimo y sin remitente recibido en el asilo Monte carmelo. Muchos lo atribuyen a Nemesia. Oct 2007

2007-10-25T23:28:00.000+02:00

Me erguí sobre mis pies en el mismo momento que se me exigió.
Esperé la respuesta y ésta no se produjo.

Durante un tiempo anduve confusa por caminos erróneos.
En plazas extranjeras hablé en el único idioma que conozco.
Pagué con dinero antiguo.
Mi palabra no tuvo valor.

No comprendí el precio de todo aquello que se me reclamó, pero contribuí con lo que se esperaba de mí.
Busqué el sitio asignado.
Percibí una sombra, pero ella no me miró.
Comprendí que me esperaba, pero no me miró.
Me paré en un pedregal yermo con los brazos en cruz, y pasó a mi lado sin lograr tocarme, sin verme.
Entonces creí poder escapar, pero sus redes se hicieron invisibles.
Caí de nuevo en el recipiente cónico que generaba su voluntad de carne y no conseguí mantenerme despierta.
Llegué a la cúspide invertida de su trampa de araña, y temí abandonarme.
Entonces algo surgió desde mi interior con una pequeña voz casi inaudible.

Era yo.

Era la esencia de ese ser superviviente al siempre he apelado en los momentos difíciles.
Me abatí sobre esa imagen sintética y me dispuse cubrirla con mi pesadumbre de cera derretida, pero no conseguí invalidarla.
Brotó de nuevo.
Intentó ampararme, a mi pesar, con un conjuro de palabras justas y sencillas.
Me mostró un precipicio de escaleras infinitas, pero me enseñó la manera de superarme.
Esa maestra reciproca y altruista era mi esencia, y a la vez no provenía de mí.
Se trató de un espejo gris de bruma transparente, con aspecto de alma, del que no supe aislarme.

Esperé a la sombra porque ella fue la que me trajo hasta aquí.

Quise preguntarle yo a ella el porqué de tanto.
No vino, pero me envió un mensaje.

-Seguía presa y mi lucha no era mía.

Me encontré inmersa en un combate fratricida entre mi yo más íntimo y la negrura a la que me prometí por miedo.
Quieta en el dolor y absorta por los lentos movimientos de esos alfiles, quise de nuevo abandonarme, pues yo misma no soportaba ese vacío de explosión sorda, de mitad quebrada y sin desenlace.

Nadie pareció escuchar y entonces caí en un sueño lúcido de revelaciones duplicadas.

El ansia de salvarme.

Imágenes perpetuas que me iban a marcar como ser inerte: observadora indiferente de derrotas propias en tableros míos.

Creyeron rendirme cuando la sombra y mi yo salvaje me dieron la espalda.
Cuando ya no se esperaba vencí, y vencieron ellos, cada uno a su manera.

Huí del círculo del retorno perpetuo.

Me erguí sobre mis pies en el mismo momento que se me exigió.
Esperé la respuesta y ésta no se produjo.

"Habla el toro". Lucio Anneo Lamela Concha. Concurso literario de Jamones Picuezo Oct. 1997

2007-10-25T23:16:00.001+02:00

Desde el predio vulgar, de la espesura, de la dehesa (o el páramo) acometía el viento el impúdico perfil de la montaña. Bajándola a propósito venía el agua, disolviendo piedras, removiendo piedras, haciéndolas cantar.

Desde el lado más cruel de esa mañana, desde el frío, bajaban dos abuelas acarreando leña.

Y yo lo vi.

Y el gris crespó mi lomo de tierra seca,
como a la hierba alta vendida a la libertad y al aire,
como a una idea de muerte seria, solemne y no lejana.

Me uní a las ubres de mi madre y latió en mi hocico su corazón de vaca.

Más tarde tentaderos. Corrales, carreteras.

Una puerta negra y un círculo y un hombre (bueno, muchos…)

Bailarín del hierro, del guiño y del estupro… y ese ruido.

Demasiado ruido.

CASA VOLEMDIR. Aportación del agente José Sala Sanvicens. Explorador.

2007-10-25T23:00:00.006+02:00

Casa Volemdir.

Antiguo centro de reunión de Prospecciones Celestes. Atualmente casa deshabitada.

TEXTO ENCONTRADO EN LA CÁSCARA DE UNA CASTAÑA DESPUES DE UN AQUELARRE OFICIADO POR Mª DEL ROSARIO SOUSA. CUEVAS DE ZUGARRAMURDI 22 DE MARZO DE 1968

2007-10-25T23:00:00.001+02:00

A TORRE DAÑINA LA NIÑA DERROTA

Soliloquio introspectivo de Amador Puig, secretario de Ufólogos por la Igualdad. Alcalá de Henares. Mayo 1988.

2007-10-24T18:10:00.001+02:00

En mi barrio hay un campo verde como una alfombra peluda y verde, aunque no son pelos lo que tiene, son yerbas altas que a menudo me obligo a rasurar, o a podar, o a segar.

Césped verde, de hojillas verdes, con tréboles, berzas y verdolagas verdes.

Cuando llueve, que no lo hace poco (según se mire) parece el campo agradecerse, y para demostrarlo se estira hacia el cielo aun cargado de húmedas partículas.
Qué bonito, qué plástico, parecen gritar las margaritas de la línea medular.
A veces no es lluvia lo que cae, es agua del periquito, pero a la alfombra le da igual.

Mientras se arquea más el arco e intimida con su elástica perpendicularidad a las hormigas afanosas que recomponen sus hileras y agujeros, mis trabajos de campo, que son variopintos, avanzan, se desarrollan, explotan en sí mismos.

Hoy, pienso, después de segar, me toca lavar los banderines, también marcar con cal las frontales y replantar el segmento por donde merodea el cancerbero.

Es entonces que comienzo.

El cortacésped me ayuda con su crep-crep-crep... como siempre a estructurar mi pensamiento. He de reconocer que es el reiterado rodar de las cuchillas el que crea la armonía hipnótica que me conduce al trance.

Mientras tanto sigo caminando.

Mi mente se despeja a la vez que se concentra y mis pies van avanzando y retrocediendo sin orden alguno, sin orden alguna.
La idea, un paso por delante.
No fluye ni se desplaza, aunque no está quieta, como flotante de un sinsentido lleno de las cosas más insólitas a la vez que de las más simples.

Sigue el crep-crep-crep llegando a la primera vuelta.

Predomina en el ambiente el olor a hierba segada y a gasolina mezcla.

Vacío el saco.

La idea, y la forma con que mi energía la modela, permanece ahí, a un paso de la máquina, sin esperar nada y sin desear nada.

Sin embargo yo, que ya me la conozco, comienzo con mis estratagemas.

Prosigo cortando el césped y peino el campo ahora del revés.

Empiezo a acosarla. Tímidamente acoto su forma intentando que no se de cuenta. La observo, la delimito, la compacto, con intención liviana en un principio, pero no sin la fe extrema de que será vencida.

El olor me invade. El sol me quema la gorra.

De pronto la veo esférica, que es en definitiva lo que quería, y empiezo a bombardearla con mis mejores fuerzas vectoriales.
Se asusta, no le queda más remedio, pero tozuda insiste en desplegarse y modificar su aura. Yo, mientras tanto, le aplico otra tanda de punterazos.

Llego al final de la segunda línea. Vuelvo a vaciar el saco.

Me quito la gorra, me seco la frente y busco una canción que silbar. Me decanto por un standard de Jazz que no ubico.

La idea sigue ahí flotando, pero la reconozco más pesada, perezosa, como siempre. ¿Será el movimiento? ¿Será el calor lo que la somete?

Sigo imaginando que soy yo quien la domina, ya que es fruto de mi mismo, pero no quiero olvidar que muchas veces ha sido ella la que me ha llevado al huerto.

Cuando me paro, sigue ahí. Cuando camino, también.
Parece que se ablanda, pero qué va. Le han salido piernas y se ha puesto a mi lado. Me va hablando de cosas antiguas y cree que va a convencerme. La tumbo, la atropello y la devuelvo a su lugar.

Insiste, la golpeo. Silva algo para confundirme.
La cojo, se escapa, y así durante un buen rato.

Acabaremos en tablas, lo estoy viendo.

Vuelta tras vuelta ya he llegado al final del campo.
Han pasado casi dos horas y aun tengo que lavar los banderines.

Alguien ha colgado la red.

Chuto y Gol.

Carta de un tal Sánchez. Recibida vía email desde un correo ficticio.Barcelona Octubre 2007

2007-10-20T20:35:00.000+02:00

Desde Rideel&CO. vamos a dar salida a un extrañísimo mensaje recibido este mismo sábado. Al parecer, hay algún error o confusión por parte del remitente, pero el hecho de que al final se mencione a doña Nemesia, nos obliga a publicarlo en su integridad. Agradeceremos que todo aquel que comunique con nosotros a través de nuestra cuenta de correo rideel@ya.com lo haga con la mayor cordialidad, ya que nosotros lo venimos haciendo de la misma manera.

El mensaje es éste:

Hola Rideel, ¡Qué sorpresa!

¿Sabes quién soy?
Venga, a ver si lo sabes. Claro que lo sabes, ahora mismo has murmurado mi nombre.
Dime que no. Por supuesto...
No te asustes. Me han dicho que has estado preguntando.
Qué sorpresa, después de todo aquello, y tratándose de ti.

Déjame que me ría un poco, pardillo.

Veo has podido abrir tu despacho de detective del tres al cuarto y que alguien ha vuelto a confiar en tus dotes profesionales. Un Blog, muy bien. ¡Qué original! Como siempre, a la intemperie. No, si no aprendes, aunque quién sabe.
Creo que algo te tendrás entre manos. Vamos a ver por donde asomas y de qué manera actúas ahora.
Ya sabes que somos muchos los que te tenemos aprecio, aunque no te diré en que grado, no hace falta.

¿Creías que me iba a olvidar de ti? He tenido mucho tiempo para pensar, aunque eso también lo sabes .

Qué trabajador te has vuelto, y serio, y honrado. Tengo la impresión de que no tienes remedio, chaval, pero qué le vamos a hacer.
Seguro que se te ha acabado la pasta… ¡Ay! que poco ahorrador que has sido siempre. Espero que no te lo hayas fundido todo (más te vale) , que aun conserves algo.
Esto es una cuestión de la que pronto deberemos hablar ¿No te parece?

No sé quien será ahora el incauto: ¿Tú? ¿Yo? ¿Prospecciones? ¿Abrairamovich?
Aun tenemos deudas pendientes, tú ya lo sabes, y a mí no se me olvida.
Es un aviso. Cuatro años en el dique son muchos, guapito.

Qué causalidad: Nemesia Morató.

Este es mi primer mensaje, a ver si tienes cojones de publicarlo en tu Blog.

Un cordialísimo saludo.

Tu amigo Sánchez.

Introduccion a una clase magistral. Nemesia Morató habla a sus alumnos del Asilo Montecarmelo. Abril 2000. Aportado por Justo Presili

2007-10-19T18:13:00.001+02:00

La realidad se hace equilibrio cuando uno respira y no encuentra respuesta.
Acostumbrado como está a ruidos y apariencias, acude a la monotonía de gestos aprendidos y nunca comprobados, tabla rasa de nada, empírica rutina de un ser inocente que ensalza la verdad y se vuelca en el proyecto.

La cábala requiere exvotos luminosos.

Noticias de arquetipos que vienen a cubrir los huecos de lo antiguo, o de lo sórdido.

Un pez, un pan, el traidor.
Quizás números, laberintos, disparos al aire, abrazos.

En el círculo de cartas sudadas huele a talco y miseria, a amor, a miedo, a búsqueda.

Cartas nuevas.

Árbol, virgen, pozo, águila.

Manos que vuelan, crecen, se ahondan en la mesa.
Amasan sacrificios, sugieren, osadamente indican.
Consignas que brotan de los nudos, de las plumas.
Palabras que derriban horizontes, que los abren otras veces.

La magia de los vértices valientes, delante y detrás de la respuesta. Más preguntas, más preguntas, más preguntas.

Los ángeles pasean, y no es esa la expresión correcta: deambulan libres, observan.

EUSEBIA GÜI CAMPEÓN DE ESPAÑA DE PÓQUER.

2007-10-17T10:49:00.000+02:00

Texto atribuído Nemesia. Misal deshojado. Editorial Fomistá 1939. Llibrería de vell "L'ou de reig" Barcelona 2006

2007-10-17T08:55:00.000+02:00

.

Aunque esqueletos de bruma cuelguen de los balcones, las banderitas verbeneras seguirán intactas.

De las noches más negras surgen caballos alados.

TEXTO ENCONTRADO EN EL CULO DE UN CAZO DESPUES DE UN AQUELARRE OFICIADO POR Mª DEL ROSARIO SOUSA. CUEVAS DE ZUGARRAMURDI 22 DE MARZO DE 1968

2007-10-17T08:33:00.000+02:00

ARENA SU GÁRGOLA MALOGRA, GUSANERA

BELISARIO DIXIT. Aproximación a la mente de Belisario. Soneto del Dr. Lucio Lamela. BCN Mayo 1999.

2007-10-15T07:58:00.000+02:00

Del hueso blanco de calcinado centro,
hundido en el agreste muladar,
la cal antigua brota y va a vengar
a la bestia, al animal que llevo dentro.

Contenida en el éter mi victoria,
arrancadas mis garras y mis dientes,
sin piel propia ni sexo ni simiente,
me queda la venganza de la historia.

Clama así mi fuerza violenta,
hollando y revolcándose en el mal,
respuesta que así da a tanta afrenta,

y atendiendo desde ahora a esa señal,
de su vientre el ansia ya revienta,
forzada por mi sangre de animal.

Más datos sobre la relación de Nemesia con su tercer marido Melitón

2007-10-14T21:33:00.000+02:00

Me llamo Eneido Lluscafreda y soy tratante de ganado.

Mi relación con Nemesia data de 1966, de cuando estuve ingresado en la Clínica Canals & Nubiola con un problema de varices.

En la cama de al lado, de mi habitación de hospital, se comprende, había un negro muy prieto y poderoso, silencioso, un tipo nilótico risueño, oscuro y saltarín.

Este personaje, un loco, como diría cualquiera, estaba día y noche mirándose en el espejo del cuarto de aseo, en el espejuelo que escondía debajo de la almohada y en el mango bruñido de su cepillo de tocador.
Alternaba estas aficiones con una que otro catalogaría de excéntrica (no yo): las sombras chinescas. A cualquier hora disfrutaba generándolas con todo tipo de objetos y órganos corporales, plantándose a veces delante de la lamparita de la mesita de noche (en cuclillas, a horcajadas, "escarramat" o haciendo el pino) con la intención de proyectarse a sí mismo, o eso creo yo, hasta más allá de la pared de nuestro infame y doble habitáculo.

Si no fuera porque yo lo veía todo negro, a él, diría que no lo era.

Al margen de parecer negro, cosa discutible para todo el que quiera sospechar de las cosas, alternaba como el marido de una señora de baja estatura, de alta alcurnia y de mediana edad.
De nombre Nemesia, a fe mía que parecía ser médica, gobernanta al uso, maestra generala o funcionaria adscrita al instituto armado y benemérito de la Guardia Civil.

Las pocas veces que cruzamos ambos las miradas (la señora y yo) en la semana y media que su negro marido purgaba unas hemorroides y la inflamación de las mismas, caí en la cuenta de que hay mujeres que miran y apuñalan, que alzan la barbilla con descaro diciendo al contrincante
- Qué carajo pasa con esa cara de burro que tienes, que pones o que arrastras.

He de admitir que la señora Nemesia en ningún momento sonreía, antes al contrario, forzando en todo momento su expresión hacia el paroxismo, la mueca, el síncope y, sin temor a equivocarme, hacia una desmesurada violencia, que no por ser excesiva conseguía del adversario la estampida.

Practicaba curas y práticas sanativas a su marido con una diligencia y un nervio que, exentos ambos de cuidado y mesura, favorecían que las enfermeras y celadores acudieran en tropel ante los gritos que emitía el tremendo y retinto señor.

No obstante, he de manifestar, con vergüenza y rubor, que algo de amor parece que se tenían, ya que se ejercitaban juntos y sin recato en la letrina, haciendo ruidos guturales y otras estridencias propias de los animales que por aquel entonces yo mismo trasladaba por los caminos de España.

Lo más extraño del caso es que coincidimos en la cafetería del sanatorio el día que nos dieron el alta.

Nemesia, arrobada por no se sabe qué causa, me convidó a un café, a un anís y a un cruasán desde la mesa colindante, de espaldas a la mía y saludando sin dar la cara como aquel que espanta moscas.

TEXTO ENCONTRADO EN EL INTERIOR DE UNA PAMELA DESPUES DE UN AQUELARRE OFICIADO POR Mª DEL ROSARIO SOUSA. ZUGARRAMURDI 22 DE MARZO DE 1968

2007-10-14T12:26:00.000+02:00

ODA LUNAR GOZO GRANULADO

BELISARIO EN SU PRIMER CUMPLEAÑOS CON UNA VECINA DE LA CALLE VERDI.

2007-10-14T12:08:00.000+02:00

Excursión al castillo de Eramprunyà (Gavà-Barcelona) Club de Visualizadores Celestes (Prospecciones) Junio 1930. Doc. Aportado por M.Moraleda.

2007-10-14T11:48:00.000+02:00

Aquí aparecemos todos.

Nemesia joven, Forlán, Heliécer Morató, Hildegarda, Ausias, Melquiades, Lis María...

La foto nos la hizo el Mossén Leandro despues de pasarnos la noche en vela viendo pasar docenas y docenas de bolas luminosas por encima de nuestras cabezas.

Fue divertido.

Muchos y muchas perdimos la virginidad (celeste) aquella noche, al margen de darle al rom cremat y a la havanera.

Perdone que no me extenga en más detalles, pero la memoria es lo que más me falla a mis noventa y cuatro años de edad.